O chamado eu, a vida.

Enquanto buscamos por nós mesmos, também nos perdemos ao longo do caminho. A razão de nossa perda reside no encantamento pelas coisas externas. O mundo é repleto de maravilhas e mistérios, tudo se revela com uma novidade incessante. Só podemos culpar a sedução das coisas mundanas, pois sua fragrância invade os olhos dos comuns.

Ao recordar, percebo que, quando criança, também fui um prodígio em certos aspectos, mas, aos poucos, tudo se perdeu. Perdemos tudo, e no fim, perdemos a nós mesmos. No tumulto do mundo, entre fama, riqueza e poder, tornamo-nos irreconhecíveis e corrompidos. Por isso, nunca ignore as emoções das crianças, pois nelas reside o eu que você perdeu. A juventude que se esvai não é apenas uma simples partida; é a perda definitiva de si mesmo. Neste mundo, as lembranças são o que há de mais precioso. Não existe realmente o conceito de perder algo, apenas a solidão escolhida entre opções.

Na longa estrada da vida, onde está o caminho para a transcendência? Sempre achamos que tudo irá melhorar, mas tudo parece se deteriorar. Essa jornada cheia de obstáculos e estranhezas, afinal, o que quer nos ensinar? Com um olhar que atravessa mil anos, não conseguimos abarcar tudo, nem entender que a vida é breve. Nada conquistamos, apenas acumulamos inquietações, os vincos se multiplicam, e o corpo antes cheio de vigor se aproxima lentamente da decadência, tornando-se pó sem que percebamos.

Nós alimentamos sonhos sobre o mundo, mas somos torturados pela realidade até nos tornarmos irreconhecíveis. Sonhamos que a felicidade virá, mas ao alcançar metade da vida, percebemos que o sofrimento é o estado natural da existência. A adversidade é como remar contra a corrente, a maioria sucumbe às águas, e mesmo quando alguém tenta lutar, acaba sendo engolido pelas ondas.

Hoje há sol, hoje há brisa, e depois de hoje, não existe ontem. Onde está você hoje? Onde repousa seu ânimo?

Na estrada dolorosa, não conseguimos desfrutar o presente, nem alterar o passado, e o coração sempre espera pela próxima curva. Os anos perdidos na espera transformam-se em cabelos brancos. O pôr do sol de ontem se foi, ansiamos pelas mudanças do tempo, mas relutamos em buscar com esforço o destino distante, ainda fantasiamos com o apego dos outros ao longo do caminho. Paisagens diferentes só se mostram ao som de uma melodia triste no clarinete.

O desejo por vaidade nunca permite que abaixemos a cabeça orgulhosa. Achamos que dominamos tudo, mas, sem saber, repetimos o que os outros dizem, caminhando pelos declives da vida alheia, usando a pequena capacidade de memória para copiar seus caminhos, misturando-se à lama, passo a passo, afundando lentamente no pântano, até desaparecer suavemente, deixando apenas marcas toscas e inúteis.

Ao refletir sobre o percurso acidentado e trivial da vida, olhando para uma existência insípida como um prato de repolho fervido, a monotonia parece não ter fim. Nas páginas amareladas, não há cor, nem mesmo o vazio merece ser manchado por elas. Em uma vida tão longa, entre milhares de dias e noites, não encontro um único brilho, nem um ponto final que marque um final perfeito, nem meio termo que descreva esta existência triste e fugaz. Ao fim de tudo, quem sou eu? Quem é este que fui?

Não compreendo o que é a vida. Estar vivo? Ir e vir sem vestígios, sempre apressado. Após a morte, a lenta decomposição, até o desaparecimento. Cada etapa é insípida, cada emoção repetida, mas para quê? Qual é o significado da existência de alguém? É o chamado afeto familiar, ou a honra ilusória?

Neste mundo exuberante, jamais existi de verdade. No instante final, despindo o corpo feio, torno-me pó, fundindo-me ao universo.