Capítulo 1: A pérola quebrada é um verdadeiro tormento

O palácio erguia-se magnífico, com colunas púrpuras e vigas de ouro.

O jovem imperador, coroado com doze pendentes, tinha os olhos de fênix semicerrados; a grande palma de ossos marcados tamborilava sem pressa, ora sim, ora não.

Lá embaixo, os ministros enterravam ainda mais a cabeça naquela atmosfera opressiva, temendo que o imperador, de ânimo inconstante, os escolhesse para um longo sermão de correção.

— Gerar? Como não geraria? Amanhã mesmo darei aos senhores um robusto menino gordinho.

O tom do soberano era indecifrável; os funcionários abaixo sentiram o couro cabeludo apertar e, tomados de pavor, disseram apressados:

— Vossa Majestade, acalme-se! Nós apenas nos preocupamos com o Grande Qi, não há em nós qualquer intenção de desobediência!

Dizendo isso, voltaram a se prostrar em massa.

Fu Yingjue soltou um frio bufar. Velhos tolos; em vez de se preocuparem com seus próprios míseros assuntos, viviam atrás dele, cobrando-lhe descendência todos os dias.

Esse veneradíssimo soberano terreno do Grande Qi ascendera ao trono ainda na flor da juventude e, já passados mais de seis anos, tinha revertido a maré e salvo o reino de seu estado vacilante; com esforço e disciplina, trouxera paz e prosperidade a todo o país.

Dias tão bons assim, esses ministros provavelmente já tinham aproveitado o suficiente, razão pela qual, de tempos em tempos, causavam algum tipo de confusão. Hoje denunciavam esta família; amanhã confiscavam aquela. A luta era uma babel de tramas variadas e um caos de fumaça e poeira.

Mas havia um ponto em que os ministros civis e militares, embora se odiassem como água e fogo, mostravam uma concordância espantosa: pressionavam o imperador para que deixasse logo um herdeiro.

E isso tinha sua origem. Nos anos anteriores, a família imperial do Grande Qi havia se comportado de modo vergonhoso, levantando-se em rebeliões e levantes a cada instante; Fu Yingjue já havia mandado matar a maioria deles. Os que restavam estavam mortos, exilados ou deportados. Na imensa Capital Celestial, sobrava apenas o monarca como único membro direto da linhagem imperial.

Como não ficariam inquietos os ministros? Como não se arriscariam todos os dias a pedir audiência, mesmo à custa da própria vida?

Mas, por mais que falassem e insistissem, o jovem imperador permanecia imperturbável, firme como uma montanha, como se neste mundo nada pudesse contra ele.

Fu Yingjue também pensava assim, antes.

A lembrança retornou a três meses atrás.

Como de costume, Fu Yingjue recolheu-se para dormir; mas, no instante em que fechou os olhos, no segundo seguinte, apareceu sem motivo algum naquele palácio.

O grande salão era sustentado por quatro colunas solenes e imponentes, cujos fustes traziam dragões gigantes entrelaçados em relevo. As criaturas eram tão vivas que os olhos pareciam sagrados e severos, como se no instante seguinte fossem erguer-se em nuvens e desaparecer.

Olhando de perto, havia certa semelhança com os dragões de cinco garras e pés sobre nuvens auspiciosas bordados em sua própria túnica dourada.

Não muito adiante, erguia-se um trono lustroso e delicado, cintilante. No espaldar havia o desenho de nove dragões brincando com uma pérola; nas braçadeiras, feras divinas de bocas escancaradas, de aspecto feroz.

Também se parecia bastante com o assento em que ele costumava sentar-se.

A diferença era que o dele trazia uma almofada de seda amarelo-vivo, enquanto este tinha apenas uma manta de pelo fino.

A manta era muito bem-feita: nas bordas havia pedras preciosas e ágatas reluzentes; nos cantos pendiam pequenas esferas vazadas de esmalte trabalhado, e sob cada uma delas um longo chumaço de fios caía em franja.

Uma ponta da manta repousava sobre o assento; a outra descia pela cadeira até...

Hum?!

Os olhos de Fu Yingjue se contraíram levemente; neles brilhou algo de incredulidade. Em sua expressão sempre fria, refletiu-se uma criaturinha de braços e pernas curtos.

A pequena figura abraçava com força um canto da manta contra o peito e, atrás do trono de dragão, revelou seu corpo.

Vestia uma túnica branca torta e desajeitada; o rosto era redondo e macio como massa de arroz, os olhos belíssimos, arredondados no canto, com uma doçura algo infantil.

Se fossem ignorados os cabelos prateados e as poucas polegadas de algo semelhante a chifres que lhe brotavam da testa, ela não passava de uma criança excessivamente delicada; não havia qualquer traço de ameaça em sua aura.

— Criança, que lugar é este? — perguntou Fu Yingjue.

A bolinha de gente inclinou a cabeça, sem medo, os olhos grandes percorrendo Fu Yingjue de cima a baixo com curiosidade.

— Não sabe falar? Será que é mesmo um dragão? Não entende a fala humana? Isso complicaria bastante — pensou Fu Yingjue.

Aquele lugar era estranhíssimo. Fu Yingjue ergueu os olhos e varreu o recinto, movendo levemente o pulso; o tecido da túnica oscilou de leve.

A seda das nuvens, ao balançar, fazia também os dragões bordados a fio de ouro se contorcerem por instantes, como se estivessem realmente flutuando no ar entre névoas.

O homem, concentrado, não percebeu que os olhos da pequena bolinha se acenderam de súbito, brilhantes como fogo, acompanhando sem desviar cada balanço da bainha de sua roupa.

Assim, quando Fu Yingjue enfim voltou o olhar, a criança já havia se lançado contra ele descalça, como um bezerrinho, rápida demais para que ele evitasse a colisão.

Com o impacto e a velocidade mal controlada, o rosto branco e macio, bem como o corpo miúdo da criança, foram sacudidos algumas vezes contra sua perna.

Fu Yingjue: “...”

— O que você está fazendo?

O homem não se moveu um centímetro, fitando impassível a criança que mal alcançava sua própria altura do joelho.

A pequena figura, enterrada contra suas vestes, ergueu o rosto; os olhos brilhavam e ela o encarava com expressão extasiada.

Incapaz de entrar em sintonia com um filhote de dragão, o homem disse, seco:

— O que isso quer dizer?

Vendo-o tão obtuso, a bolinha fez beicinho, irritada. Com esforço, ergueu sua própria túnica com as duas mãozinhas, e na outra segurou o pequeno chifre sobre a cabeça.

Talvez julgasse ter se explicado com clareza, mas, com braços e pernas tão curtos, aos olhos de Fu Yingjue aquilo parecia apenas uma menininha puxando sua roupa, enquanto suas duas bracinhas rechonchudas tentavam, com dificuldade, erguer a própria cabeça bamboleante.

— Não entendo. Fale direito.

A bolinha lançou-lhe um olhar furioso. Aquele dragão mau não só não tinha chifrinhos como era estúpido até dizer chega!

Abriu a boquinha, aparentemente muito pouco acostumada à fala; depois de um bom tempo, conseguiu soltar, num tom infantil e manhoso:

— É eu, é eu, sim!

Fu Yingjue franziu o cenho, olhando para o tecido amassado que a criança apertava na mão, e para o dragão dourado estampado nele, tão maltratado que os olhos e a boca pareciam tortos, sem nada da antiga imponência. De maneira estranhamente intuitiva, captou alguma mensagem.

Então, ponderando as palavras, disse:

— Você quer dizer... isto é você?

A criança assentiu vigorosamente.

Fu Yingjue negou sem piedade:

— Não é você. Você é um dragão branco.

A pequena figura se alarmou e abriu a boca, apontando ansiosa para os próprios chifres.

A expressão de Fu Yingjue pareceu, aos olhos da criança, horrenda e odiosa em extremo:

— Aquele pilar também tem chifres. Você é aquele.

Mas, entre o dragão de pedra feroz sobre a coluna e o grande dragão amarelo que brilhava em ouro sobre a roupa, a criança ainda sabia distinguir beleza de feiúra.

—

Depois disso, Fu Yingjue despertou sem qualquer aviso. As cortinas alaranjadas e douradas entraram-lhe pelos olhos, e o perfume suave do almiscarado saía do leão de bronze avermelhado com a cabeça de ouro.

Não havia menino dragão, nem grande salão; ele continuava em seus aposentos.

Fu Yingjue estranhou. Ele sempre dormira sem sonhos, e aquele sonho parecera real demais.

Ao mesmo tempo.

A pequena figura de cabelos prateados e túnica branca piscou, atônita. Um instante antes, ainda havia ali um grande dragão com a mesma aura que a dela; onde estava o seu dragão? Onde estava aquela enorme criatura?

Reagindo com atraso, estendeu a mão para agarrá-lo, mas só conseguiu apanhar o vazio.

A criança arregalou os olhos, incrédula, e no segundo seguinte fez beicinho, ofendida.

— Buáá!

O choro inocente de uma criança ecoou pelo salão por muito tempo...

Sonhos como esse Fu Yingjue teve por três dias seguidos.

Na última vez em que entrou ali, a pequena tranca de criança agarrou-se com força à sua perna, chorando tanto que o rosto redondo, como um pãozinho, ficou todo enrugado.

— Buááá... você não tem chifrinhos! Buáá! Meus... ah, meus chifrinhos, buááá...

Fu Yingjue não compreendia de onde vinha tanto sofrimento. Sendo tão pequena, mal conseguia falar direito; e, como um homem sério, de carne e osso, de onde ele tiraria chifres? Nem mesmo o verdadeiro Filho do Céu poderia crescer chifres.

A perna longa tremeu de leve, e a criança pendurada nela soltou um soluço trêmulo, quase num lamento.

— Que choradeira é essa? — disse Fu Yingjue, impaciente.

A criança era mesmo genuinamente triste. O grande dragão bobo e antipático da casa ao lado dissera, certa vez, que todo filhote de dragão se parecia com o pai. Mas esse dragão mau e carrancudo à sua frente não tinha chifres.

Quando a pequena fosse parar nas mãos dele no futuro, o que aconteceria? Os lindos chifrinhos voariam embora.

Pensando nisso, ela esfregou as lágrimas sem fim na barra macia da roupa do dragão mau.

Fu Yingjue sentiu a têmpora latejar sem parar.

A lembrança se deteve aí; quando voltou a si, a audiência matinal já estava quase no fim.

Fu Yingjue não queria lançar sequer um olhar a mais àqueles velhos tolos lá embaixo e, sacudindo a manga, dirigiu-se ao Palácio do Centro Supremo.

Como de costume, tomou o chá quente e segurou um memorial nas mãos, mas nada lhe parecia certo.

Escureceu o semblante, levou a mão ao peito. Ali dentro, o coração batia com força, duro e vigoroso, exatamente como sempre fora.

Mas ele sabia que já não era mais a mesma coisa. Porque, além do pequeno altar espiritual em seu íntimo, havia agora uma pequena pérola de dragão, capaz de brilhar no mundo como o sol e a lua.

Fu Yingjue baixou a mão, e sua expressão tornou-se profunda, distante.

Ele, um imperador em toda a regra, só porque reinava havia seis anos sem deixar um herdeiro, via aqueles ministros de nariz empinado rezando dia e noite; sua devoção era tanta que, em vez de parecerem pedir por ele, Fu Yingjue, davam a impressão de estarem suplicando por si mesmos, como se a própria linhagem da casa imperial estivesse prestes a se extinguir!

E o pedido surtira efeito: comovendo até os céus, arrancara lágrimas do destino, e a veia do dragão do Grande Qi viera diretamente em sonho.

Disseram-lhe que, por seu destino, não teria filhos, mas a súplica unânime do país inteiro era tocante a ponto de abalar o firmamento.

Não suportando vê-lo solitário e desamparado, nem permitindo que a base da casa Fu se rompesse, haviam sondado o caminho celeste em busca de uma saída.

E ainda o tranquilizaram: não precisava se angustiar, pois a criança já lhe tinha sido escolhida — justamente aquela de seu sonho — e sem dúvida o satisfaria.

A veia do dragão, após anos de gestação, mal conseguira formar uma pérola do tamanho de uma unha; agora, essa pérola estava guardada junto ao seu peito, e bastariam três meses de alimentação com seu sangue e essência para que se transformasse em forma humana.

Pensando nessa pérola, Fu Yingjue não pôde deixar de cuspir outra maldição:

— Velhos tolos, os céus me tratam com demasiada injustiça!

Pedir herdeiro, pedir herdeiro! Se tinham tamanha devoção, por que não criaram logo, desde o início, um novo imperador? Em vez disso, fizeram uma confusão sem fim e o empurraram para o trono — extinguir a linhagem, nesse caso, foi até apropriado!

Se lhe perguntassem por que Fu Yingjue se mostrava tão furioso, a razão era simples: essa pequena pérola de dragão dava um trabalho insuportável.

Quando o peito lhe pesava com irritação, ela golpeava uma e outra vez o altar espiritual, obrigando Fu Yingjue, por três meses inteiros, a não se entregar a grandes acessos de fúria.

Se ele xingava alguém, aquela maldita pérola também o golpeava. Por isso, todos os dias ele rangia os dentes, sorria e falava com voz suave, garantindo que cada ministro se sentisse banhado por uma brisa de primavera.

Nos dois dias anteriores, um gato pulou do muro; o coração, que antes batia sereno, passou de súbito a pulsar com violência, como se não se pudesse conter de alegria. Fu Yingjue, de rosto fechado, largou os servos que o seguiam sem entender nada e saiu a passos largos — em busca do gato.

Casos como esse se multiplicavam sem conta.

Depois de três meses, até mesmo ele, sempre tão contido e zeloso da própria dignidade, não conseguiu evitar explodir em blasfêmias.

Desamparado? Mesmo que toda a linhagem Fu estivesse morta, ele talvez nem franzisse a testa. Desamparado, o diabo!