Capítulo 46 Quando a felicidade começa, a tristeza já está em contagem regressiva

A catástrofe chegou.

Sem qualquer aviso. Sem nenhum sinal. De forma abrupta, o céu que um segundo antes era azul e límpido foi consumido pelo poder aterrador da magia.

Era uma visão infernal: meteoros de fogo de um vermelho profundo surgiram do nada, em quantidade incontável, como um mar de sangue sem fim, tingindo todo o firmamento com um rubor sombrio e desesperador.

O fogo dos céus sibilava.

O que se ouvia ao redor, o que se via diante dos olhos, era o espetáculo horrendo das estrelas cadentes despencando das alturas. Construções eram impiedosamente reduzidas a escombros. Pessoas aos milhares clamavam por socorro, presas do terror diante da morte iminente.

Não havia tempo para pensar.

Antes mesmo de compreender o que acontecia, o corpo da bruxa reagiu instintivamente, lançando-se, como uma mariposa em direção à chama, contra a bola de fogo que ameaçava invadir o jardim.

Agitou sua varinha. Liberou a magia.

“Proteção das águas!”

Tudo foi em vão.

Como poderia uma mariposa frágil desafiar o fogo voraz? A magia da água conjurada com todo o esforço, esgotando até as reservas da varinha, foi despedaçada com facilidade pelo impacto do meteoro.

Clarissa falhou.

Falhou completamente.

Só pôde assistir, impotente, à queda do meteoro, sem poder fazer nada!

“Bang!” O estrondo foi ensurdecedor.

O fogo vindo do céu trouxe a destruição. A explosão instantânea espalhou ondas de choque em todas as direções, e o jardim, palco de tantas memórias felizes, desapareceu em um piscar de olhos.

Até mesmo Clarissa foi lançada a uma distância enorme pela força da explosão.

Colidiu, rolou, até se chocar contra uma parede de tijolos e parar.

A dor era lancinante.

A bruxa caiu ao chão, afogada em sofrimento, cada osso lamentando, cada músculo rasgado e sangrando.

A agonia era tanta que a jovem de dezesseis anos mal conseguia respirar.

Mas…

Mas...

Mas, ah, mas...

Comparado à dor física, o tormento dentro do peito, no coração, era infinitamente maior, uma angústia capaz de dilacerar a razão, de destruir a própria essência.

Bastava imaginar, e toda sua personalidade ameaçava ruir!

“Mestre...”

Entre as ruínas da parede incendiada, envolta em fumaça negra e poeira, a jovem bruxa cambaleou e se pôs de pé.

Seus olhos estavam vazios, seu rosto impassível, mas era possível perceber ali uma urgência, um desespero.

Pegou a varinha, já sem graça e quebrada, e lançou outra magia.

“Controle do vento.”

A voz, trêmula apesar da calma, invocou o elemento do vento, envolvendo Clarissa e erguendo sua figura ferida, levando-a em direção ao jardim devastado.

A onda de choque anterior havia lançado Clarissa para longe, obrigando-a a retornar.

O percurso era curto, mas para ela, ferida, parecia um abismo sem fim.

Casas em chamas, ruínas caídas, corpos e feridos por toda parte.

Era tudo que a bruxa via.

Horrendo. Brutal.

Ela acelerou o voo em direção ao jardim.

De repente, uma dor intensa atravessou seu corpo, interrompendo o feitiço. Despencou do céu, rolando várias vezes pelo chão, as roupas em farrapos, a pele delicada coberta de escoriações.

Rosto, mãos, pernas... onde havia ferida, a cena era miserável.

Entre carne e sangue, misturava-se areia e poeira.

Mas nada disso importava para a bruxa.

“Mestre, mestre, mestre...”

Repetia essas palavras, com um olhar puro dirigido apenas ao longe, ao que restava do jardim em chamas, avançando com todas as suas forças.

Se não podia usar magia, caminharia.

Se não conseguisse caminhar, rastejaria.

Ela precisava.

Precisava vê-lo novamente.

Com esse desejo, Clarissa ergueu-se mais uma vez, ignorando a varinha perdida, e cambaleou em direção ao jardim.

Só pensava na segurança de Sirus.

Não podia se ferir, não podia morrer, não podia acontecer nada de errado.

Nem uma única ferida era aceitável.

A jovem não permitiria tal coisa.

Se até alguém como ela, desprezada e descartada, podia sobreviver neste mundo, como poderia aquele ser radiante, como um sol, simplesmente desaparecer?

Ah...

Ah, ah, ah...

Só de imaginar, o coração de Clarissa se apertava, causando uma dor que lhe fazia tremer.

“Mais rápido, ainda mais rápido... ainda não é suficiente...”

Clarissa apressou o passo.

Esse impulso repentino fez seu corpo ferido perder o equilíbrio, e ela caiu, rolando pelo chão.

Mas não importava, nada disso era relevante agora.

Ignorou a dor na perna, o corte na face, os espasmos involuntários do corpo.

A bruxa avançou.

Caía e levantava, caía e levantava.

Até que, ao contornar um grande bloco de ruínas, finalmente chegou ao jardim.

Não havia mais tranquilidade.

Não havia flores, árvores, nem beleza.

Muito menos o único ser que ocupava seu coração.

O que via era apenas um resto de ruínas, incendiadas, sem nenhum vestígio de boas lembranças, nem mesmo a sala de meditação, outrora sólida, resistiu à destruição.

O fogo rugia, fumaça subia e se espalhava pelo ar, e o vento quente secava seu rosto.

Silêncio absoluto.

Nada restava.

Sim, nada restava.

“Ploc...”

Como se toda a energia tivesse sido sugada de seu corpo num instante, Clarissa parou de avançar, seus joelhos cederam e ela caiu, olhando imóvel para as ruínas distantes, o fogo refletindo em sua face, ardente e gelado.

Seu olhar permanecia sereno.

Pois ela era incapaz de sentir alegria ou tristeza, uma bruxa sem emoção.

Mas, dentro da bela e frágil casca, dentro da alma solitária e tímida, será que não havia nenhum sentimento?

Clarissa não sabia.

Porque aquele que podia responder, aquele que era seu sol e lhe dava coragem, já não podia ser visto jamais.

Ah, por quê...

A jovem bruxa permaneceu ajoelhada, com olhos ainda mais vazios, contemplando o jardim em chamas, buscando uma resposta no mar de fogo que se agitava.

Por que o mestre morreu, mas ela, mero “objeto pessoal”, ainda estava viva?

Por que não conseguiu ser mais rápida, mais determinada em barrar a bola de fogo?

Por que não foi ela a morrer em seu lugar?

Por quê...

Sem o mestre, o objeto perde o sentido de existir; sem o sol, a bruxa não tem futuro; sem aquele olhar caloroso, Clarissa não pode avançar nem um passo.

Sua vida, sua alma, só existiam por causa dele.

Se ele não existisse mais, mesmo que a bruxa sobrevivesse, sua vida não teria qualquer significado.

“...”

Tremendo, Clarissa levou a mão ao peito,

Sentindo a dor que ameaçava explodir de dentro.

Então,

Ela também era capaz

De sentir tristeza.