Capítulo 71 O Homem do Pântano

A Tropa das Sombras era um infame grupo de criminosos. O grupo contava apenas com treze membros, mas cada um deles era um usuário de habilidades extraordinárias, dotados de poderes que os tornavam verdadeiramente temíveis. Desde sua fundação, a Tropa das Sombras perpetrou crimes de arrepiar, sem jamais hesitar diante do perigo ou da crueldade.

“Se deseja algo, tome-o para si.” Essa era a máxima que guiava suas ações. Impelidos por tal filosofia, os membros da Tropa das Sombras agiam sem restrições, saqueando, incendiando, matando, roubando, tudo com uma audácia que não conhecia limites.

Por isso, em pouco tempo, a Tropa saiu da obscuridade para tornar-se um grupo criminoso de categoria A, temido e conhecido em todo o mundo. No início, uma legião de caçadores de recompensas almejou capturar o grupo, atraídos pela fama crescente de seus delitos. Contudo, todos aqueles que partiram em busca da Tropa das Sombras encontraram a morte, sem exceção.

É importante notar que a Tropa das Sombras só se reunia em sua totalidade quando o líder decidia executar algum grande crime. Por conta desse sistema, não era incomum que passassem dois ou três anos sem que todos os membros se encontrassem novamente. O líder, por vezes, emitia ordens de reunião, mas sempre havia ausentes. Com frequência, os membros preferiam agir de maneira dispersa, guiados por suas próprias vontades.

Ainda assim, mesmo separados, a reputação do grupo continuava intacta; nenhum caçador conseguiu obter êxito contra eles. Isso demonstra a força e o perigo que representa a Tropa das Sombras.

Kuroro Lucilfer era o líder do grupo, seu espírito e coração. Entre seus hobbies, destacava-se a leitura, abrangendo todos os gêneros; qualquer obra que despertasse seu interesse era devorada, até mesmo livros de ética ou moral. Se fosse necessário escolher um tema favorito, seria “alma” e “natureza humana”.

O Homem do Pântano era um livro popular recém-publicado, cujo núcleo abordava justamente “alma e natureza humana”, algo que tocava profundamente o gosto de Kuroro. Mesmo sendo um leitor voraz, Kuroro reconheceu a qualidade da obra, e desejou adquirir uma versão autografada para sua coleção. Contudo, o autor parecia pouco afeito a eventos de autógrafos, realizando-os raramente.

Eis o motivo de Kuroro ter vindo à cidade de Schwadani. Para conseguir um exemplar autografado, ele, um criminoso A, arriscou-se entre inúmeros caçadores reunidos na cidade, demonstrando a essência da filosofia da Tropa das Sombras desde sua criação. Para ele, era mais adequado simplesmente tomar o livro do que esperar em filas durante eventos.

Quanto ao assassinato? Aos olhos de Kuroro, uma pessoa sem relação com ele não passava de um pedaço de carne ambulante. Para ele, carne que se move ou carne que não se move não tinha diferença alguma.

Ignorando o cadáver do jovem estendido no chão, Kuroro contemplou o autógrafo na capa de “O Homem do Pântano”; uma sensação de satisfação brotou em seu íntimo.

Tendo obtido o que queria, a viagem não fora em vão.

“Chefe.” Uma voz feminina soou na porta do apartamento. Era Pakunoda, a nona integrante da Tropa das Sombras. Em tempos de calmaria, os membros agiam separadamente, mas Pakunoda permanecia sempre ao lado de Kuroro, como uma secretária inseparável.

“Está na hora de partir.” Ela olhou para Kuroro, ao lado do cadáver, e o alertou. Schwadani não era um lugar seguro para criminosos como eles. Mesmo com disfarces simples, não era garantido que passassem despercebidos. Para Pakunoda, com o objetivo já alcançado, o mais sensato era sair imediatamente, razão de seu aviso.

Kuroro assentiu com um leve gesto. Ele também não pretendia permanecer em Schwadani.

“Vamos.” Com o exemplar autografado em mãos, Kuroro passou por Pakunoda e saiu da sala com passos firmes. Pakunoda fechou a porta atrás dele, seguindo-o. O silêncio absoluto se instalou no quarto.

No chão da sala, o cadáver estava de bruços; o sangue escorrido do corpo formava uma poça vermelha ao lado.

Depois de algum tempo, um estranho fenômeno ocorreu: uma bolha negra surgiu na poça de sangue, afastando o líquido escuro ao redor. Era uma bolha negra, reluzente e lisa, que não absorvia sangue algum. Em questão de segundos, a bolha cresceu até tornar-se uma silhueta humana tridimensional, tão grande quanto o próprio cadáver.

A figura negra emergida da bolha ficou de pé no sangue, observando o corpo imóvel. Após alguns segundos, agachou-se e tocou o cadáver com a mão direita.

No instante do contato, um estrondo breve e um arco elétrico brilhante irromperam, desaparecendo tão rápido quanto surgiram. Quando a luz se dissipou, tanto o corpo quanto o sangue haviam sumido, restando apenas uma marca humana carbonizada sobre o chão, rodeada de cinzas.

Era como se... tal qual descrito no livro “O Homem do Pântano”: relâmpagos caíam incessantemente, o estrondo ensurdecedor ecoava, e sob a luz mais brilhante que o sol, um ser humano era evaporado, deixando apenas uma marca humana eterna como prova de sua existência.

Ao lado desse espetáculo, o pântano exalava uma atmosfera de morte, até que uma bolha gigante irrompeu. Sem aviso, ela estourou, e os fluidos negros escorreram como sombras para dentro da marca humana, como ferro sendo fundido em um molde...

Mais um relâmpago cruzou o ambiente. O “humano” evaporado segundos antes voltou ao mundo. Apenas a marca no chão permaneceria para sempre.

No quarto, ao lado da marca, a silhueta negra que surgira da poça de sangue agora transformava-se na figura do jovem morto. Ele herdara tudo o que o jovem possuía; como de costume, pegou o controle remoto sobre a mesa, ligou a televisão e assistiu ao drama diário. A luz oscilante da TV caía sobre a marca humana, produzindo uma sensação inquietante, difícil de descrever.

No aeroporto de Schwadani, pouco antes, uma nave privada decolava lentamente. O responsável pela nave era Davidson Donald, autor de “O Homem do Pântano”.

Agora, a nave sobrevoava Schwadani; à janela, um homem de terno cinza escuro ocupava seu lugar. Seus cabelos longos e prateados caiam sobre os ombros, o rosto pálido como a cor dos fios, e os olhos negros como abismos, sem traço de emoção.

Era Davidson, o autor de “O Homem do Pântano”.

“Verificação concluída.” Davidson baixou levemente a cabeça, em seus olhos refletia-se o contorno da cidade de Schwadani.

“Espalhe-se. Que este mundo miserável... se torne apenas uma ilusão.” Sua voz era fria, desprovida de qualquer sentimento, como um autômato.