Nascer no pecado, morrer no sonho; esperar é a covardia dos medíocres.

Perdemos a nós mesmos porque nos deixamos enganar pelo mundo exterior. Quando éramos crianças, em certos aspectos éramos gênios; depois, perdemos tudo, inclusive a nós mesmos. A juventude perdida não é simplesmente uma juventude que se foi, mas um permanente desencontro consigo próprio. Sempre acreditávamos que ficaríamos cada vez melhores, mas, na verdade, tudo só piorava.

Pensávamos que ao crescer nossa caligrafia seria bonita, talvez até escrevêssemos com a elegância das letras cursivas que ninguém entende; que ao amadurecer entenderíamos as nuances da convivência social, que jamais seríamos ignorados pelos outros; que teríamos uma família, uma esposa e filhos, um lar para chamar de nosso; que ao crescer não precisaríamos mais estudar nem temer castigos escolares; que seríamos livres para ir aonde quiséssemos; que poderíamos nos entregar aos nossos desejos, fazendo o que bem entendêssemos; que...

Assim, sempre esperamos o futuro adulto, para ao final nos tornarmos pessoas comuns e medíocres. Contudo, a sociedade é muito mais cruel do que isso.

Não há caligrafia bonita que não seja fruto de esforço; não há verdadeira sabedoria social que não seja forçada — e, ainda assim, permanecemos solitários. Não temos esposa nem filhos, continuamos sozinhos e, muitas vezes, até formar uma família parece impossível. Não existe o tal descanso do estudo; frequentemente viramos noites em reuniões, aprendendo novas habilidades e estratégias, e, se o desempenho não é satisfatório, somos punidos com multas e críticas ácidas dos superiores. Quem não sofre com isso? Quem pode dizer que não se sente mal? Queremos mudar de lugar, mas quando trocamos de ambiente, só encontramos situações piores, e acabamos sentindo falta das pessoas e dos momentos antigos. A liberdade sequer existe: de manhã, em casa; no caminho; no trabalho; à noite, em casa — sempre há uma montanha de preocupações.

Onde está, então, a liberdade? Está na imaginação, na fuga espiritual, na esperança de não enlouquecer. Sem dinheiro, nem pensar em indulgências, vivemos apertados, sobrevivendo dia após dia, tentando ganhar o suficiente para seguir em frente. Consolamo-nos dizendo que, talvez, na juventude, possamos adoecer e morrer de repente.

Talvez esperemos pela aposentadoria, pelo crescimento dos filhos, por ganhar na loteria, por um milagre ou a ajuda de alguém importante, pela fortuna dos pais ou uma herança inesperada, pelo envelhecimento, pela morte... E tomamos tudo isso como uma forma de libertação.

“Deixe as balas voarem um pouco” — também é esperar, um plano sábio, uma espera estratégica pelo desenrolar dos acontecimentos. Mas o que estamos esperando? O tempo passar, as coisas mudarem, ou acreditamos que nosso corpo estará saudável e viveremos até cem anos? Para nós, essa longa espera é apenas um tormento.

Não sabemos exatamente o que esperamos nesta vida. Seria o medo dos medíocres?

Caminhamos entre avanços e pausas, sempre arrependidos entre ganhos e perdas. Cada momento de hesitação é uma espera pela perda; e a causa da perda é a própria espera. Esperamos crescer, envelhecer, para depois esperar pela morte.

Não perdemos apenas escolhas repetidas, mas o próprio rumo da vida, o caminho do futuro. O que é uma estrada? Não é só barro, cimento ou asfalto, embora sejam experiências. E a vida? A grande estrada da vida certamente começa do nada, traçando seu próprio caminho. O fundamental é como trilhá-la bem, como consertá-la e mantê-la. Essa estrada não é apenas uma experiência passageira.

O tempo que nos resta é curto; ainda assim, diante da morte, permanecemos impotentes, esperando o fim chegar. Com o passar do tempo, tudo se dissolverá no vazio.

Esperar demais transforma-se em arrependimento; muitos arrependimentos geram queixas; e nas queixas há remorso e oportunidades perdidas, que, na verdade, são desabafos da nossa própria incapacidade.