Culpas nascem, sonhos morrem; a história é um arco-íris, a vida um teatro.

Dizem frequentemente: "Depois que eu morrer, que venha a inundação que for." Contudo, após a morte, o que importa é o corpo, e é disso que falamos quando mencionamos a causa da morte. Enterrar um corpo exige saber a causa da morte, emitir a certidão, cancelar a identidade do indivíduo.

Quando o som do suona ecoa, o pano cobre o caixão, e toda a vila, dos mais velhos aos mais jovens, começa a servir os pratos; uns seguem o cortejo, outros carregam o caixão, atrás deles uma multidão vestida de branco. O caixão é içado, a terra lançada, amigos e familiares choram, e dali em diante, o falecido não mais retornará a este mundo.

Muitas pessoas vivem sem se conhecer verdadeiramente, e após a morte, isso só se agrava. Quem disse que a morte põe fim a tudo, que, ao morrer, tudo se resolve? Cancelamento, anúncio aos entes queridos, rituais, cremação, sepultamento e assim por diante. Na vida, sem amigos próximos; na morte, cercado por vizinhos e parentes. Morrer é mais difícil do que viver; todos têm coragem para morrer, mas por que não têm para viver? Sabendo que o desfecho pode não ser satisfatório, a vida deve continuar.

Minha amargura talvez seja grande, talvez eu esteja tomado pelo desespero diante da vida, cercado por pessoas e situações que me desagradam. De repente, lembro de uma piada que ouvi: se você tivesse apenas um dia de vida, o que faria? Uma boa reflexão que acabou desviada. A resposta mais engraçada foi: as mulheres apagariam as conversas do chat, os homens apagariam o histórico de navegação. Isso... lembra muito a antiga prática de queimar livros. Queimar informações, mensagens privadas, imagens proibidas...

Cada pessoa é diferente, mas no fim, todos seguem o mesmo caminho.

No Ocidente, há o Satanás; no Oriente, o rei do submundo.

Sem maldade, o que seria o bem? Para quem se abre o inferno?

As pessoas boas são minoria, as más também são poucas. Então, ao nos perdermos na multidão, descobrimos que não estamos sozinhos. Sempre nos limitamos ao nosso próprio mundo, envolvendo a solidão nas profundezas do coração. Talvez só estejamos vivendo a mediocridade de nossas próprias mediocridades, sem jamais aceitar ou concordar com os outros, apenas ampliando algum extremo de nossa obsessão.

Vagamos pela vida de forma confusa e desorientada, e os fantasmas reencarnam da mesma maneira. Uns estão no paraíso, outros no inferno, mas ninguém escapa do destino humano.

A vida é incerta, a morte é incerta, a existência é incerta, o destino é incerto.

Os anos são amargos e a vida é tão curta. A maioria de nós vive e morre sem clareza, e mesmo chegando à velhice, não sabemos o que buscamos. Os dias passam um a um, e nos fazemos de sensíveis, assim como aos nossos entes queridos. Não há amigos verdadeiros, apenas o chá e o jogo de tabuleiro nos momentos de ócio.

Assistimos a tantos filmes e séries em que outros lutam por poder, dinheiro ou fé, vivem e morrem por isso. E nós? Entre tantos, temos medo disso e daquilo, mas para quê? Onde está a coragem para viver e morrer? Qual o significado e a obsessão entre a vida e a morte? A prisão que não conseguimos sair é o limite que impomos a nós mesmos.

Dizem que entre a vida e a morte há um grande medo. Mas desastres naturais, tragédias humanas, doenças e acidentes estão sempre ao nosso redor, inevitáveis. Não controlar a vida e a morte é a maior impotência; sem perceber, alguém próximo se vai silenciosamente. Ocupamo-nos em sobreviver; o dinheiro perde valor, o tempo também se torna insignificante. Ouro e prata não trazem a juventude eterna, o tempo cruel não devolve os entes queridos.

Alguns vivem até os oitenta ou noventa, agindo com teimosia e infantilidade; outros partem aos quatro ou cinco anos, com suas lápides já rachadas como vales profundos. Uns partem com dignidade, outros desperdiçam a vida. Giramos em círculos e percebemos que este mundo é igual para todos.

O mundo dá igualdade ao tempo, mas não pode apagar as desigualdades da vida. Não escolhemos nascer nem morrer, só podemos esperar que hoje ainda sejamos nós mesmos.

A história é arco-íris, a vida é teatro, sempre repetindo o mesmo ciclo, uma e outra vez.