Viver no pecado e morrer no sonho; antes mesmo de estar vivo, já se está morto.

A flor da vida desabrocha no inverno e no verão, atravessa o frio intenso, mas nunca conheceu a esperança.

Aqueles que habitam o abismo nele permanecem para sempre; mesmo que ergam o olhar, não avistam a luz, nem encontram direção pela qual escalar. Vivem entorpecidos, dia após dia, ciclo após ciclo.

Na verdade, o ruído pertence aos outros. As alegrias e tristezas do mundo nunca tiveram relação comigo. Esteja eu presente ou não, a ninguém importa. O mundo é vasto e repleto de esplendor, mas sigo como um estranho diante de tal magnificência.

Onde, afinal, vivemos? O mundo é amplo; parece tudo igual, e ainda assim, tudo diferente. Agarramo-nos a este mundo enquanto desperdiçamos o tempo.

Todos vivem em uma lufa-lufa incessante, alimentando-se das frases motivacionais que as empresas nos servem, umas após outras, até que tudo se torne insípido. Mudamos de lugar e descobrimos que é tudo igual. Não importa onde estejamos, os clichês reconfortantes nunca faltam.

O mundo ferve em paixão, mas o que contemplo é apenas a sujeira e a decadência. O céu azul e as nuvens brancas, agora ocultos, nunca foram tão descaradamente ignorados. Como um barco solitário sob a tempestade, sinto-me à beira do colapso. Ao longo da via láctea, mantenho-me por um fio, com raízes que nunca se firmaram profundamente, lutando amargamente para não cair.

Caminho pela rua e a poeira me engole. Não vejo neste lugar a juventude, a autenticidade ou o espírito de liberdade. Por onde olho, vejo apenas cascas vazias, seres que caminham como mortos-vivos, ocupados sem saber com o quê.

Dizem que muitos morrem aos vinte anos e só são enterrados aos oitenta. Alguns ainda cultivam sonhos, e enquanto o sonho viver, a juventude permanecerá; mas hoje, uma multidão caminha com a alma e o espírito já mortos, desperdiçando ano após ano o tempo, o dinheiro e a juventude, apenas aguardando o definhamento do corpo.

Não sabem o que desejam, nem o que possuem. Seguem o rebanho, sem a coragem de correr ou o ímpeto de saltar. Têm medo de cansar as mãos ao estendê-las, reclamam de dores no pescoço ao olhar para o alto. Invejam os outros, sentindo-se eternamente perdidos e sós.

O mais terrível não é a falta de capacidade, mas a falta de esforço. Reclamam de tudo, sem jamais reconhecer a própria covardia. As convenções deste mundo nos protegem, mas também nos tornam mais frágeis. Somos como flores de estufa, incapazes de suportar a mais leve tempestade.

Onde reside o valor da vida? Recordo-me subitamente de Wang Yangming: "Preservar a lei natural, eliminar os desejos egoístas", a unidade entre o saber e o agir, o objetivo de tornar-se um sábio. Esta era a sua meta e o seu significado. Nós, que atravessamos a vida em sofrimento, onde encontraremos a outra margem?

Às vezes, ver demais é uma forma de tortura. Viver a vida na ignorância é, talvez, a maior felicidade. Quantos conseguem enxergar a essência através do vazio? Neste mundo vibrante e inquieto, quem consegue viver sendo fiel ao próprio coração?

O desejo é uma lâmina cega que corta a carne, torturando a alma e distorcendo toda a verdade. Na gaiola da solidão, enterramo-nos em silêncio.

Ser um soldado ou um general? Um general ou um monarca? Um monarca ou um imperador? Um imperador ou um imortal? Um imortal ou alguém que alcança a eternidade? Alguém que busca a imortalidade ou alguém que deseja ver o que há além do mundo?

Lembro-me daquele poema sobre a insaciabilidade: "Corre-se o dia todo apenas pela fome; mal tem o que comer, já deseja vestes... se não fosse o fim da vida, subiriam até a escada celestial ainda achando-a baixa demais." Olhando para trás, não somos mais que ossos secos em uma tumba.

Caminhando só entre o céu e a terra, com todos os males, é impossível tornar-se um imortal.
Desejo ascender aos céus, para lutar mais uma vez contra as nove camadas do firmamento.

Talvez já estejamos mortos, vivendo apenas no passado. A vida é uma impostora; enganou não apenas a nossa juventude, mas também o nosso futuro.

O espetáculo do mundo encerra-se e o sofrimento é o quinhão de todos. As estrelas e eu, não passamos de coisas vãs.

O sonho acabou, e ainda não decidi onde serei enterrado...