Todos os Seres São Culpados — A Poesia e Você

Antes, eu me sentia atordoado pela enxurrada de informações sobre Lin Huiyin, a talentosa escritora da era republicana, e cheguei a pensar que você também fosse uma mulher de letras como ela. Contudo, não aprecio a maioria dos poetas daquele período; o que nos restou é, em grande parte, um amontoado de romances e sentimentalismos. Diante dos ideais de pátria e nação, parecem seres passionais e desmedidos, desprovidos de um sentido maior de dever e responsabilidade cívica. Refletindo melhor, percebi que a mulher talentosa que sempre admirei foi Li Qingzhao.

Esta mulher singular, de intelecto brilhante e talento superior ao do próprio marido, esta mulher de sentimentos profundos e genuínos, cujo brilhantismo literário atravessa milênios, é verdadeiramente extraordinária. Uma mulher que perdura na história através da sua arte pode ser considerada a maior das intelectuais. Se figuras como Hua Mulan, Wu Zetian e as Quatro Grandes Belezas são lembradas por seus feitos em prol da nação, tornando-se lendas, Li Qingzhao, por meio de sua poesia, é a primeira entre todas.

Não creio que você seja inferior a elas. Conheço diversos usuários que passaram na Primeira Escola Secundária, embora na vida real eu não tenha nenhum amigo de lá, e aprecio muito o tempo que passamos conversando. Talvez seja a sua inteligência emocional que me poupa de constrangimentos, talvez seja a sua personalidade vibrante que me contagia, talvez seja o fato de que eu, sendo cinco ou seis anos mais velho, mal consiga acompanhar o seu raciocínio, ou talvez seja porque vocês nunca falam sobre notas ou estudos... Ler um bom livro é dialogar com um sábio, e conversar com vocês é como ler uma grande obra. Minhas palavras são desajeitadas, incapazes de expressar a precisão do que sinto.

Aprecio o conforto da luz do sol, assim como o crepúsculo sob o poente; anseio pela fragrância que o vento traz, assim como pelo tempo que escapa por entre meus dedos. Há poesias mais belas neste mundo, e pessoas mais belas também. O que nos cabe é, ao buscar a nossa própria realização, aperfeiçoar-nos constantemente. A poesia cultiva a alma e nutre o espírito.

Ela é o início de uma história e também o seu fim; ela é a lua que se admira, mas não se alcança, o sol que se sente, mas não se toca.

Como um meteoro que cai, sem causa ou efeito. Como o número pi, impossível de rastrear. Como um buraco negro, inalcançável. Como a velocidade da luz, insuperável. Como o oceano, impossível de conter. Como o tempo, impossível de segurar. Como um floco de neve, que não cria raízes nem brota. Como a lava, que perfura o coração da terra e deixa apenas a devastação. Como um tsunami, que destrói tudo e leva tudo consigo.

A insônia é fruto da obsessão, um embate constante de mim contra mim mesmo. O mundo é vasto, o sonho é distante; não se consegue ver cada canto, nem chegar ao fim de tudo.

Sob a luz da manhã ou no brilho do poente, apenas sorrisos iluminam o firmamento. Brincadeiras despreocupadas, risadas soltas a qualquer momento. Mas essas coisas simples tornaram-se preciosas demais, tão preciosas que não podem ser reencontradas nem buscadas. O que resta, insubstituível, é apenas a memória: uma árvore ou uma flor representam o que ela foi por inteiro. Uma folha de papel, uma frase, e já não há caminho de volta.

Lembranças perdidas, vultos que não encontro; fico aqui, parado como um tolo, à espera do fim. Nada pode substituir o que se foi, nada pode ser reparado. Desejo escapar deste mundo, fugir de tudo isso. Sem você, descubro, de repente, que às vezes nem a solidão me é permitida.

Gosto de ruas desertas, pois não suporto o passo apressado da pressa. Queria apenas, sob a luz preguiçosa do sol, observar as folhas secas bailando ao vento. Mas, estando só, tais dias perdem o sentido. Viver, no fim das contas, deveria ser por nós mesmos, mas descubro que já não encontro significado.

O sonho não se dissipou, e nunca cheguei a pensar onde seria enterrado.