A vida e a morte não são crimes, não há budas no mundo terreno, apenas demônios por toda parte.

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O céu está límpido e alto, a natureza vagueia em paz.
Nasci na insignificância e caminhei pelo vasto desconhecido. Entre voltas e reviravoltas, a Via Láctea permanece invisível. O fluxo da vida gira incessantemente, um instante de glória efêmera. Névoas dançantes, chuva caindo sobre a terra. Poesia entre o céu e a terra, o clangor de espadas e cavalos. O luxo e a embriaguez, os cabelos brancos de quem envelheceu. O mundo mortal nos sonhos não passa de uma ilusão insensata.

Sob o firmamento, contemplo: há o oceano, o céu azul, o sol nascente e o vinho generoso; há o mítico Kunpeng, as nuvens coloridas, as montanhas imponentes e as canções antigas; há oito mil léguas de nuvens e luar, nove mil léguas de vento e neve; há o caminho para a imortalidade sob o céu infinito, e o horizonte além das nove camadas das nuvens...

Caminhando sozinho entre o céu e a terra, onde a maldade prevalece, a imortalidade é inalcançável.
Desejo ascender aos céus e lutar mais uma vez contra as nove esferas celestiais.
O espetáculo do mundo profano se encerra, e todos os seres sofrem. As estrelas e eu não passamos de coisas mundanas!

O ser humano cresce, mas também apodrece. A escuridão sempre espreita onde não podemos ver, e a luz nunca pertenceu verdadeiramente a você. Há sempre tantos obstáculos e curvas neste mundo, esperando que você os supere um passo de cada vez. Ninguém pode garantir o momento seguinte, embora todos o aguardem. O que é, afinal, a geometria da vida?

Neste vasto mundo, não há palavras para descrever. Um sonho de glória efêmera, o sonho de quem foi quebrado? O mundo dele desmoronou; é um fim, mas espera-se que também seja um bom começo. Por mais que as coisas não saiam como o planejado, tudo não passa de uma vara de incenso, um jarro de vinho, e, de agora em diante, tudo se transformará em poeira.

Por que há tantas coisas estranhas neste mundo? Aquele que ouve as histórias torna-se ele mesmo uma história na boca dos outros. A vida é como uma peça de teatro, cheia de voltas e reviravoltas.

Há quem esteja no paraíso, há quem esteja no inferno; no fim, ninguém escapa ao destino humano. O segredo do tempo corta o coração dos anos. Ao girar e girar, percebemos que este mundo é sempre o mesmo.

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Onde encontrar o sonho perfeito? A manhã apenas aumenta o aborrecimento. A indulgência na prosperidade não seria, por acaso, uma forma de perder a si mesmo?

As flores desabrocham como a neve no mundo dos homens,
Olhar para trás é ver que a vida foi um sonho.
A fama e o lucro habitam o mundo mortal,
Onde, então, poderemos encontrar a solidão plena?

Este homem parece tão familiar: as marcas do tempo, a solidão, a decadência, a despreocupação... Ah, este homem sou eu!
Observo a silhueta solitária ao longe, até que ela se torne parte da paisagem. Até este vento e esta neve ganharam um toque de melancolia. O que é melancólico não é o vento ou a neve, mas você mesmo. Ele não disse uma palavra, mas sua vida traduziu o que ele realmente era.

Originalmente um imortal além do mundo dos homens, forçado a tingir-se com a fuligem da vida mundana.
Sob a lua cheia e as raras estrelas, para onde retornará o homem?
A vida é como uma faísca, breve e fugaz.

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Ao escrever sobre a morte, percebo o quão pesado é o fardo...
Eu acreditava que o que estava fragmentado acabaria sendo reconstruído; eu acreditava que não disputar nem cobiçar traria a paz, mas você nunca conseguirá resistir ao devorador destino...

Na terra do amanhecer, a luz da sociedade é invisível; as velas tremeluzem, mas não aquecem a multidão. Apenas uma tênue luz ilumina este pequeno lago, e ainda assim, há tantos que dependem desse brilho fraco para sobreviver.

O destino é cruel, mas não há sequer uma ondulação. Desde que lhe deram um nome, ele deixou de pertencer a si mesmo. Ele sempre finge ser forte, nunca tendo tencionada a própria vontade. Entre a neve e os ventos, no caminho lamacento, avança com cautela. Ele é como um palhaço solitário, encenando uma comédia grotesca.

Sem saber o porquê, sem saber para onde ir. Dominado por pesadelos, sem encontrar a direção para pedir socorro. No auge da juventude, tudo é interrompido abruptamente.

Antes de romper o casulo, ele não era ele mesmo; depois de rompê-lo, ele tampouco era. Resta apenas o invólucro, exibindo ao mundo as cicatrizes de suas feridas. Ele acreditava ser um chamado divino, livrou-se das correntes e partiu silenciosamente.

Esta vida jamais será lembrada por ninguém; quando seus descendentes morrerem, ele se tornará, enfim, um grão de poeira.