Todos os seres são pecadores; a primavera, o verão, o outono e o inverno são você.

Na primavera, não vejo as palmas vermelhas a brincar com peixes e camarões;
No verão, não vejo bois nem sapos na lagoa;
No outono, não vejo a azáfama da colheita do arroz;
No inverno, não vejo os flocos de neve a tornar as estradas escorregadias.
Após a espera, resta-me apenas recordar em segredo...

Pensei que teria muitas e muitas palavras, mas, na verdade, sei que não sou bom em falar. A escrita é a forma mais poderosa de emoção, mas, infelizmente, a minha prosa é pobre e as minhas frases nunca se conectam bem. Falta-me imaginação e não consigo vislumbrar paisagens belas. Nem mesmo os versos exagerados de Li Bai conseguem construir os alicerces do meu pensamento.

Cheguei a pensar que, neste mundo, além da escrita, o mais belo era o coração humano. Busquei incessantemente a escrita, apenas para descobrir mais tarde que, por mais bela que seja, ela não escapa à fealdade do coração humano. O que há de mais belo é apenas você, que sempre habitou o meu íntimo.

Nunca compreendi plenamente os amores e os ódios, as mágoas e os ressentimentos, nem experimentei todos os sabores amargos e doces da vida, pois os sentimentos e as vicissitudes deste mundo são inesgotáveis, um ciclo sem fim. Muitas vezes sinto-me solitário, ocasionalmente cedendo a pequenos caprichos do coração. Este mundo é deveras injusto, pois cada indivíduo possui um temperamento, um ambiente de vida e uma visão de mundo distintos, o que compõe a miríade de pessoas e acontecimentos que nos rodeiam. Observar o mundo exterior é, na verdade, uma forma de torturar a si mesmo.

A vida é, por natureza, uma luta constante à beira do sofrimento; por que insistir em buscar a dor? Há quem busque o prazer momentâneo, e há quem aguarde a felicidade eterna.

Entre centenas de flores, o perfume é variado, e sempre há uma borboleta que inveja o par de patos-mandarins.
Melodias complexas encontram poucos ouvintes, e a brisa de outono torna a noite gradualmente mais fria.

Ao ver o pôr do sol, aguardo sempre o desabrochar e o murchar das flores. Se nunca houve um começo, então nunca houve um sentido. Todos somos diferentes, mas caminhamos pela mesma estrada.

A ascensão, a queda, o movimento e a quietude são a própria vida.

O brilho ou a mediocridade de alguém advêm, em última análise, dos sofrimentos que suportou. O sofrimento pode moldar um homem, assim como pode destruí-lo. A injustiça deste mundo reside na visão de mundo de cada um, no seu ambiente de sobrevivência e, por fim, nas suas escolhas e persistências. O tempo é cruel e oferece-nos sempre as respostas que não desejamos. O caminho é longo demais e eu sempre escolhi a direção errada.

O que é injusto é o exterior; o que é mais justo é o próprio eu. O mundo não lhe dará uma balança equitativa. As suas vantagens geográficas ditam o seu sucesso ou fracasso. Se alguém se esforça ou não, o resultado final encarregar-se-á de lho dizer. A injustiça do mundo exterior reside no facto de não vermos as mudanças e os esforços dos outros; fechamos os olhos e tapamos os ouvidos, habituados a enganar a nós mesmos.

Este mundo é, por essência, amargo. Crescemos alimentados por doces, mas inevitavelmente partiremos consumindo remédios. Aqueles que cresceram provando o amargor, como poderiam temê-lo? O amargor é a melhor dádiva que se pode receber neste mundo; a beleza apenas nos faz sucumbir e definhar, enquanto o sofrimento nos faz crescer. Contudo, quem desejaria viver uma vida inteira de amargura? Sou apenas um homem comum, sem aspirações de deixar um nome gravado na história.

Aprimorar-se é a virtude suprema de um ser humano. Não precisamos de nos preocupar com os outros; não podemos julgar nem alterar o bem ou o mal deste mundo. Mudar a si mesmo é a tarefa mais grandiosa que existe, pois a mudança é a coisa mais dolorosa do mundo, e ainda mais dolorosa é a constância nessa transformação.

As tempestades deste mundo impregnam as flores e as ervas à beira do caminho; ao ouvir o chilrear dos pássaros e o zumbido dos insetos nas árvores, um novo batismo começa neste momento, permitindo que a minha alma e o meu olhar se banhem com o sopro de terras distantes.

É em você que penso incessantemente, é você quem vejo sob o luar e entre as flores,
É você quem sinto quando a melancolia me invade, é você quem me faz soltar gargalhadas,
É você quem levo a sério, é você quem me acompanha na minha solidão,
...
É você, é você, sempre você. O meu coração está cheio de você.

Uma carta de casa, com os meus pensamentos dispersos até aqui. Espero que esteja bem!