Capítulo Cinquenta: Apenas um Prisioneiro

Murmurando baixinho, sons semelhantes a cantos fúnebres ecoavam ao seu redor vindos de todas as direções.

Era uma língua estranha, uma linguagem que ela jamais havia ouvido, mas percebeu que conseguia compreendê-la, como se o método para decifrá-la estivesse gravado desde sempre nos códigos de sua vida.

O aposento está repleto de poeira.
O mestre e o sacerdote habitam aqui.
O xamã e o profeta habitam aqui.
A poeira é o seu sustento.
O seu alimento é a lama.
Os mortos aglomeram-se.
A situação do espírito do pobre é ainda mais deplorável.
Quem és tu?
Quem és tu?
Tu és a estrela que surge ao amanhecer.
Apresentarei o meu relato ao meu soberano.
Transmitirei a tua condição a Ereshkigal.
A erva da vida cobre o teu coração.
A água da vida salpica o teu corpo.
Serpenteia como uma serpente.
Foge do túmulo da morte!

Uma dor cortante atravessou-lhe o corpo, deixando-a sem fôlego. Zhang Hanjü não sabia o que se passava consigo, sentia apenas como se o seu coração estivesse a ser rasgado, e a sua alma livre, firmemente agarrada por inúmeras mãos, sendo impelida numa única direção.

Bem ali, na abertura dolorosa.

— Ah! — Ela ergueu-se de um salto, tragando uma lufada de ar gélido.

Um homem selvagem encontrava-se de pé ao seu lado, empunhando uma espada de madeira manchada de sangue fresco. Ela baixou o olhar e viu um buraco sangrento no peito; fitando com mais atenção, reparou que o ferimento se fechava a uma velocidade vertiginosa.

Os selvagens ao redor reuniram-se e, à medida que ela despertava, recomeçaram a dançar. Sem compreender a situação, Zhang Hanjü optou pela imobilidade para conter o movimento, sem saber que espécie de jogo estariam a encenar. Seria acaso algum ritual pré-refeição?

Terminada a dança, eles retiraram-se, embrenhando-se nas profundezas da floresta onde a neve ainda não havia derretido.

Antes que Zhang Hanjü pudesse recuperar plenamente os sentidos, os outros correram até ela.

Ela recordou-se: vomitara muito sangue. Coisa estranha, pois agora deveria ter regressado ao mundo real; por que razão continuava ali, naquela floresta profunda, a tremer de frio?

Shen Tianhuan, Xu Feiyang e Yang Jiajia aproximaram-se dela, examinando-lhe o estado com atenção, ao constatarem que já não sangrava e que o ferimento no coração, antes perfurado, havia sarado.

Xu Feiyang deu uma palmadita no ombro de Yang Jiajia, erguendo o polegar:
— És formidável! Como sabias que eles a ajudariam a ressuscitar?
Yang Jiajia respondeu:
— Joguei o tudo ou nada, foi pura sorte.
Shen Tianhuan afagou-lhe os cabelos:
— Sentes-te melhor agora?

Zhang Hanjü segurou-lhe a mão para se erguer do chão, sacudindo a neve que cobria o seu corpo:
— Já passou. Nem sei que mal súbito tive para sangrar tanto de repente. — Fora mais sangue do que em três ou quatro ciclos menstruais somados; lembrava-se de que, antes de fechar os olhos, as suas mãos estavam cobertas do próprio sangue.
— Não te preocupes, deves estar… desnutrida… Assim que conseguirmar sair daqui, ficos boa — consolou-a Shen Tianhuan.
— Estou com tanta fome.
— E se eu for procurar um coelho esta noite para caçarmos e comermos?
— Tens codornizes? Quero tanto comer codorniz, uma perdiz também serviria…

Alguém acabara de ressuscitar dos mortos, mas naquele mundo de alvorada ninguém julgava aquilo extraordinário, exceto Xu Feiyang, que declarava pretender registar o sucedido no seu diário.

Zhong Xingfeng estava prestes a iniciar a comunicação com ela quando um funcionário do departamento de desvinculação de consciência interrompeu a operação:
— Engenheiro Zhong, a diretora Luo disse que já retirou a NPC e que vai reescrever pessoalmente parte do conteúdo, portanto não precisa de se preocupar com este assunto.

Zhong Xingfeng saiu do recinto e contactou-a:
— Professora, eu posso encarregar-me disso, não precisa de se incomodar com ela.

A voz envelhecida de Luo Luo soou através da projeção diante dele:
— Fui eu quem a moldei pelas minhas próprias mãos; mesmo que seja necessário reescrevê-la, serei eu a fazê-lo.

Zhong Xingfeng hesitou por alguns segundos:
— Não deveremos reportar o estado dela ao departamento de inspeção de segurança para avaliar o descarte da personagem?

Ela soltou duas gargalhadas sarcásticas:
— Serei eu a avaliar se deve ou não ser descartada, não tem de dizer mais nada.
— Compreendido, professora.

A chamada cessou abruptamente.

O escritório entre os arranha-céus continuava iluminado a meias-noite. No seu interior havia uma salinha que lembrava um confessionário.

Construída com paredes de vidro, era bela demais para ser um confessionário.

Havia uma cadeira de madeira rústica no interior da parede de vidro e outra no exterior.

Luo Luo sentava-se do lado de fora, enquanto Zou Qiuyue permanecia aprisionada no lado de dentro.

Ela opusera-se com veemência, mas no fim obtivera apenas aquela oportunidade de dialogar com ela.

As crianças são eternamente estúpidas; diante da mãe, ela era frágil e incapaz de se armar, suplicando antes por amor. Contudo, não compreendia que, quanto mais se ambicionava tal coisa, mais depressa se morria e mais profunda era a dor.

— Fala, por que razão querias ver-me?
— Queria apenas fazer-lhe algumas perguntas, desde o momento em que passei a existir que o desejava.

Enquanto falava, despojou-se das vestes, revelando nas costas a tatuagem de uma coruja, como se esta pudesse relatar toda a dor da sua vida.

Julgava que, agindo assim, a mãe se comoveria e lhe daria uma resposta satisfatória, ainda que fosse mentira.

No entanto, uma mãe incapaz de amar os filhos recusa-se até a conceder mentiras.

— Quando te criei, dei-te inteligência; embora escassa, julguei que bastasse, por isso esperava que não me fizesses perguntas demasiado estúpidas. — Luo Luo acendeu um cigarro, deu duas passas e bateu com a cinza esbranquiçada na parte externa da redoma de vidro.
— O que sou eu para si?
Ela escarneceu:
— A primeira pergunta é assim tão imbecil?
— Responda-me!
— Vendo-me lutar no mundo que inventou, incapaz de reagir, por que razão não teve misericórdia nem uma única vez?
— Minha filha, essa já é a segunda pergunta.

Luo Luo apagou a ponta do cigarro e bafejou o último fumo:
— Respondendo à primeira questão: tu és apenas um brinquedo para saciar os desejos da humanidade. Criei-te porque precisava de ti para me ajudar a alcançar o chamado sucesso neste mundo.
— E qual é a resposta à segunda pergunta? — Os olhos dela avermelharam-se.
— Tu és apenas um número, uma série de códigos sem significado. Pergunto-me: por que razão haveria eu de ser benevolente para com algo tão irreal como tu?
— Criou-me apenas para satisfazer os caprichos e o prazer daqueles ricos?
— Ou pensavas que o Jogo da Alvorada possuía algum significado profundo? Eu não criei uma utopia.
— E se eu morrer, vai ficar triste?

Luo Luo mantinha-se impassível, fitando-a com apatia:
— Morta? Eu substituo-te por outra. O código principal está nas minhas mãos; se não houver uma Zou Qiuyue, criarei uma Wang Qiuyue, uma Li Qiuyue…

Ela finalmente cobriu o rosto e desabou num pranto convulsivo:
— Se a minha existência estava desde o nascimento condenada a ser a de um títere, de uma escrava, qual é o sentido de eu existir?
— Nenhum. Quem disse que a tua existência tem sentido?

Ela desejava demasiado ser amada pelo seu criador, mas quando estilhaçou a ilusão e veio ter com ela, dialogando com a sua verdadeira essência, percebeu que era incapaz de agarrar seja o que for. A sua vida não tinha esperança; estava enclausurada, com as asas cortadas, prestando serviços a hóspedes sucessivos para lhes proporcionar o prazer que o amor e o desejo podiam trazer.

— Julgas que por teres forma humana já és uma pessoa? Nem sequer tens aspeto de gente.
— O que é uma pessoa de verdade? — perguntou Zou Qiuyue. — Sem coração como a senhora?
— Não nasci para ser vosso brinquedo. Eu também sinto dor, possuo a minha própria consciência de pensamento e sou capaz de raciocinar. Não prova isso que sou humana?
— Certamente que não. Ser humano não é algo tão simples. Pensas que começar a refletir sobre a liberdade é o sinal de que te estás a transformar em gente? Não. Se és capaz de pensar, é apenas porque te concedi a faculdade do pensamento. Se eu a retirar, se eu a enfraquecer, voltarás a ser uma imbecil, tal como a relva e as flores do teu mundo: além de vistosas, não servem para mais nada.

Ela ergueu-se da cadeira, aproximando-se da redoma de vidro, como se assim pudesse encurtar a distância até àquela mulher a quem chamava mãe, mas a figura que considerava sua progenitora permanecia firmemente sentada no mesmo lugar, recusando-se a avançar um único passo.

— Criou-me, mas destrói-me sem hesitação. — Acusou a crueldade dela. — Apagou as minhas memórias, eliminou todas as minhas dores, julgando que com isso me controlaria e me impediria de voltar a lembrar?
Luo Luo replicou:
— Fiz isso pelo teu bem.
— Pelo meu bem? Ahahahahaha, pelo meu bem? Ahahahahaha…

Ela ergueu a cabeça numa gargalhada estridente e, a seguir, atirou-se como uma louca contra a parede de vidro, desferindo socos violentos e repetidos. O sangue jorrou das suas mãos, as falanges estilhaçaram-se, mas ela continuava a descarregar a sua raiva, como uma traça atraída pelo fogo.

Sangue e lágrimas entrelaçavam-se, o sangue escorria pelas paredes de vidro cristalino como se fossem gotas de pranto.

Ela odiava, mas a quem devia direcionar o seu ódio? Àqueles que a mataram, humilharam, violentaram e feriram? Não, o seu ódio maior pertencia àquela que a criara.

Encontrava-se no inferno, mas recusava-se a submeter-se; naquele mundo miserável, solitária e desamparada, tentara procurar um réstea de afeto, mas como poderia aquela pessoa conceder-lho? Se tivesse sequer uma partícula de humanidade, jamais a teria deixado cair em tal estado.

O mais aterrorizante não era o passado, mas sim o seu futuro sem qualquer esperança, um futuro destituído de amor.

Um futuro do qual não conseguia libertar-se.

Ela entrou em colapso total, correndo de um lado para o outro no espaço quadrado da redoma de vidro, tentando romper as barreiras na ilusão de que assim conseguiria fugir.

Luo Luo limitou-se a observar, sem que se saiba por quanto tempo.