Capítulo 128: Mestre Xu, Jovem Mestre Wu

Só possuir técnicas não basta; é preciso tempo para elevar o próprio nível de cultivo.

Além disso, a equipe atual é demasiado frágil. Não podendo superar os soldados das fronteiras em qualidade, é ainda mais necessário compensar com quantidade.

Xu Xi virou-se, acompanhado pela jovem de feições resolutas ao seu lado.

Conduziu o grupo de volta à ventania e à neve.

“Hu—”

“Hu—”

O vento cortava, tornando as orelhas dormentes de frio.

O ar exalado transformava-se inteiramente em névoa branca.

Na vasta e infinita linha de fronteira, ainda havia muitos “condenados” lutando pela sobrevivência, desejando apenas continuar vivos. Em um mundo tão grande, comer é o mais importante; pessoas com fome acabam se unindo, formando uma lâmina de rebeldia.

“Irmão Xu, estou com fome de novo.”

“...Ah Niu, você não acha que tem comido mais ultimamente?”

“Hehehe, eu sou bobo, só sei comer.”

As vozes que trocavam, aos poucos foram sendo engolidas pelo vento e pela neve.

Tornaram-se cada vez mais distantes, cada vez mais tênues.

Até desaparecerem por completo naquela vastidão branca.

...

...

Dois meses depois, o inverno tornara-se ainda mais rigoroso; ventos violentos arrastavam flocos de neve que ardiam ao tocar o rosto.

Os soldados das tropas de fronteira, encarregados de vigiar os condenados e defender a fronteira contra os demônios, procuraram roupas esfarrapadas e velhas.

Enrolaram-nas no rosto.

Deixaram apenas os olhos e o nariz expostos.

San Mao era um veterano. Estava estacionado no posto há alguns anos, e com destreza pegou uma tira de tecido, enrolando-a repetidas vezes ao redor de seu rosto marcado pelo tempo.

“Velho San Mao, por que você se cobre desse jeito?” zombou um jovem recruta.

Achava que o veterano exagerava.

“Hmph”, o velho San Mao bufou com desdém, “vocês, garotos, não sabem do perigo do Vento Branco. Esperem até a carne do rosto apodrecer!”

Sua convicção era tamanha que até o recruta zombeteiro, hesitante, acabou cobrindo o próprio rosto.

Vendo isso, San Mao finalmente assentiu satisfeito.

Parecia um grilo-general vitorioso.

Ergueu o peito, aquela cara feia enrolada em trapos, vestiu a armadura, empunhou a lança e dirigiu-se para a torre de vigia.

“Velho San Mao, bom dia!”

“San Mao.”

“Velho San Mao.”

No caminho, muitos soldados o cumprimentavam.

Na verdade, San Mao não era o seu nome verdadeiro.

Seu nome de batismo era um daqueles nomes rústicos de aldeia, como Cãozinho ou Tigre. Mas, ao longo da vida, por três vezes passou por situações em que não gastou sequer uma moeda, recebendo então o apelido de San Mao, que aceitou de bom grado.

A primeira vez que não gastou nada foi na juventude, quando não tinha dinheiro para enterrar os pais, tampouco para um velório decente.

A segunda vez foi na mocidade, apaixonado por Cuihua, a filha do vizinho, mas sem dinheiro para o dote. Casou-se, afinal, sob os resmungos do sogro.

A terceira vez foi já maduro, quando esposa e filho foram mortos por um nobre a cavalo nas ruas. Sem recursos, não pôde realizar um funeral digno, restando apenas um enterro apressado.

Três vezes sem gastar sequer uma moeda, três reviravoltas na vida.

Isso fez do velho soldado um homem de risos tolos e olhar vago.

Foi recrutado à força, vestiu uma armadura que jamais sonhara e empunhou uma lança imponente, chegando quase sem perceber ao posto de fronteira.

San Mao não tinha talento para as artes marciais. Os cabelos já grisalhos, mesmo após anos no exército, atingira apenas o primeiro estágio de fortalecimento corporal — pouco acima de um homem comum.

Os outros soldados costumavam caçoar dele.

Mas ele não se importava.

San Mao via as coisas com leveza: “Nasci para uma vida miserável; poder treinar artes marciais já é bênção dos ancestrais!”

Sentia com orgulho o fraco fluxo de energia vital em seu corpo.

Mesmo com o rosto enrolado em trapos,

Era possível perceber o contentamento que irradiava.

Logo,

San Mao subiu habilidosamente à torre de vigia, assumindo o posto de sentinela. Outros soldados também estavam ali, conversando sobre temas que San Mao, de tão complexos, nem compreendia.

“Ei, vocês ouviram as novidades?”

“Está falando dos rebeldes ou...?”

“Claro que dos rebeldes! Você viu que confusão eles causaram?”

As tropas de fronteira do Grande Qian eram numerosas, mas nunca houvera grandes problemas nos postos, e os soldados já haviam adquirido o hábito da preguiça.

Ao sol de inverno, contavam animados as últimas notícias.

San Mao não resistiu e se intrometeu:

“Que rebeldes são esses? Em que província houve confusão de novo?”

San Mao pensou tratar-se de rebelião interna nas treze províncias do Grande Qian.

Mas os outros negaram, dizendo que a rebelião não vinha das províncias, mas sim dos “condenados” da linha de fronteira, que ousaram se rebelar.

“Esses rebeldes são ferozes. Em pouco mais de um mês, já somam dezenas de milhares.”

“Ouvi dizer que o líder dos rebeldes é um feiticeiro demoníaco, capaz de criar soldados a partir de grãos de feijão. Por isso há tantos rebeldes.”

“Eu ouvi diferente. O líder é uma mulher demoníaca.”

“Não, não, são dois líderes: Mestre Xu e Mestre Wu.”

“Isso... enfim, não importa, esses rebeldes não vão atravessar a fronteira.”

Os soldados do Grande Qian, inclusive San Mao,

Concordaram com a cabeça.

Rebeldes? Apenas camponeses ignorantes. Eles próprios vinham do campo e sabiam que desafiar os “senhores” era impossível.

O exército que guardava o posto de fronteira era muito mais forte que os civis.

Os generais de posto tinham, no mínimo, o nível de Mestre Inato.

Nos pontos estratégicos e de grande escala, havia até Mestres do Terceiro Nível Inato, capazes de vislumbrar o divino. Como poderia um exército de “condenados” ter alguma chance?

“Pura ilusão...”

San Mao balançou a cabeça, sem compreender as ações daqueles condenados.

Os outros soldados continuaram contando histórias sobre os rebeldes.

Exageradas,

Inverossímeis.

Diziam que os refugiados, sem lar, eram mais ferozes que os demônios das Dez Montanhas, já tendo atacado outros postos — sempre sem sucesso.

Diziam que eram demônios retornados do inferno, que mesmo sob cascos de ferro, pegariam forquilhas e lutariam até a morte.

Pareciam soldados celestiais das lendas.

Sem o menor temor típico dos camponeses.

Por mais que fossem repreendidos, tinham apenas ódio nos olhos; audácia sem limites!

Afinal, por que fariam isso? Entregavam até a própria vida. San Mao não conseguiu conter-se e perguntou de novo.

“Vuuum—”

“Vuuum—”

Rugidos!

Como se respondessem à pergunta de San Mao, de repente, na distância máxima visível da torre, surgiu uma multidão densa, armada de diferentes instrumentos, correndo enlouquecida em direção ao posto.

“São os rebeldes negros!”, alguém notou a sujeira lodosa e fétida.

“São os rebeldes vermelhos!”, alguém viu as roupas ensanguentadas.

“São os rebeldes amarelos!”, outro apontou os trapos e sapatos, tingidos de terra pelo tempo sem lavar.

Os famintos clamavam por sobrevivência, olhos vazios mas incendiados, avançando sem ordem nem formação, e em poucos instantes já estavam diante do portão.

Pretendiam forçar a passagem.

“Como ousam!!”

Os dois generais do Grande Qian, que guardavam o portão, rugiram furiosos.

Eram Mestres Inatos das artes marciais. Contudo, do lado dos refugiados, explodiram também duas presenças de energia inata, encarando-os à distância.

“Mestre, observe bem.”

“Esta é minha primeira estocada após atravessar para o nível inato!”