Restaurante/Salão de Chá

— Droga! — Meia hora depois, na porta do Restaurante Rosa, um estrangeiro de pele branca praguejava, com o rosto tomado de frustração ao entrar no restaurante.

Zhuang Shikai entrou de mãos dadas com Ame, resmungando entre dentes: — Que azar dos infernos.

Na entrada, dois garçons se curvaram, guiando os dois clientes que haviam chegado quase juntos até mesas vizinhas.

...

O inspetor Zhuang jamais imaginaria que, logo na noite de sua promoção, alguém teria a ousadia de lhe trazer má sorte!

Droga! Ele havia estacionado seu Mercedes na porta do restaurante e, nesse exato momento, deu de cara com o estrangeiro manobrando um Mazda de ré.

Por causa da pressa do branco ao dar marcha à ré, um ruído estranho soou debaixo do carro, e ambos frearam bruscamente; o Mazda quase bateu no farol dianteiro do Mercedes.

Logo, ambos abriram as portas e desceram para examinar os veículos.

Depois de circularem ao redor dos carros, perceberam que, na verdade, não houve colisão alguma.

O barulho vindo debaixo das rodas era só uma lata de refrigerante sendo esmagada.

A situação deveria ter se resolvido ali, com um pedido de desculpas mútuo. Contudo, o estrangeiro de terno não teve a mínima educação: não só ficou encarando Zhuang com ar desafiador, como ainda exigiu dinheiro! E ainda lançou olhares indiscretos para Ame!

Ambos haviam se arrumado cuidadosamente antes de sair. Ame usava um vestido vermelho e salto alto, deslumbrante; o inspetor, de terno impecável, exalava elegância.

Era óbvio que aquele casal chamava atenção por onde passava, pessoas de posição. Fica difícil entender de onde o estrangeiro tirava coragem para se impor.

O cidadão comum, ao se deparar com um estrangeiro, normalmente sentiria receio, talvez até o policial de trânsito obrigasse o chinês a pagar ao estrangeiro.

Mas, desta vez, quem estava em desvantagem era o forasteiro. O orgulho nacional de Zhuang superava em muito a falta de civilidade do branco.

Ele não só se recusou a pedir desculpas ou pagar, como ainda puxou discretamente a barra do paletó, deixando à mostra o revólver na cintura, calando o estrangeiro na hora.

Ficou claro que o branco era apenas um gerente de empresa estrangeira, talvez com algum dinheiro, mas por mais que menosprezasse os chineses, jamais teria coragem de bater de frente com um policial local.

Se o estrangeiro ousasse reclamar que ali era concessão estrangeira e que chinês era inferior, Zhuang não hesitaria em sacar a arma e ensinar-lhe a contar quantos dentes da frente e quantos molares ainda restavam!

Mesmo assim, após sair derrotado, o estrangeiro ficou amuado.

Depois de sentar-se à mesa, elevou o tom de voz ao fazer o pedido:

— Quero uma garrafa de Bordeaux, safra de 1953, um filé de carne australiana, uma porção de caviar iraniano e, por favor, harmonize com acompanhamentos e frutas.

— Obrigado.

Devolvendo o menu à garçonete, virou-se para Zhuang com evidente provocação no olhar.

Zhuang também se preparava para pedir, mas, ao ouvir o vizinho, fechou o cardápio sem nem olhar e disse ao garçom:

— Sirva tudo igual ao da mesa ao lado, só que o vinho basta uma garrafa; o resto, tudo em dobro.

— Obrigado.

Zhuang devolveu o cardápio e lançou um olhar gélido ao estrangeiro, um sorriso de desprezo surgindo nos lábios.

Desculpe, hoje você se deparou com alguém que não vai te dar tréguas. Não só meu revólver é mais duro que seus ossos, como minha carteira é mais pesada que a sua. Tua má sorte foi cruzar comigo; daqui a pouco vou te mostrar o que é desespero.

Zhuang nunca teve medo de bancar o superior, especialmente em restaurantes, bares ou campos de golfe.

E, se o lugar serve caviar, desde que tenha dinheiro suficiente, não hesita em ser impiedoso — não importa se é contra estrangeiros ou não.

— Sim, senhor, por favor aguarde. — O garçom recolheu os menus, atento às provocações entre as mesas, e logo saiu junto com a garçonete do estrangeiro.

Ambos perceberam o clima de rivalidade e correram para avisar o gerente, que passaria a atender as duas mesas pessoalmente.

O "Restaurante Rosa", sendo de alto padrão, não era famoso apenas pela comida e ambiente, mas também pelo serviço atencioso. E, como diz o ditado, o luxo tem seus motivos; os garçons logo captaram a tensão entre os clientes.

Embora a maioria dos frequentadores fosse estrangeira, aquele cliente chinês também não parecia alguém com quem se pudesse brincar. O restaurante não ousava tomar partido; só restava servi-los da melhor forma.

Logo, o gerente veio pessoalmente abrir o vinho, apresentar os pratos e garantir um serviço impecável às duas mesas...

...

Enquanto Zhuang e o estrangeiro trocavam olhares hostis, cada um decidido a constranger o outro, do lado de fora do restaurante, um matador de meia-idade, vestindo jaqueta, voltava a sentar-se no banco de madeira de uma barraca, pousando discretamente uma pistola sobre a coxa.

— Só agir quando o alvo sair! — murmurou o matador, de óculos escuros, diante de uma tigela de bolinhas de peixe ao curry.

Doze atiradores do Bando do Grande Círculo estavam espalhados pela rua, disfarçados de transeuntes, aguardando o sinal — todos eram elite da Cidade Murada, contratados por uma fortuna para executar um homicídio.

Receberam a missão três dias antes e, após algum tempo de observação, concluíram que aquela noite era a ideal para agir.

Porém, justo quando se preparavam, o alvo misturou-se aos estrangeiros, aumentando os riscos desnecessariamente.

O chefe dos matadores decidiu aguardar o alvo sair do restaurante para agir. Seu comando havia sido apenas para si mesmo; os outros, atentos aos gestos e sinais, sabiam exatamente o que fazer.

Agora, com as mãos livres, ele segurava a tigela e, com naturalidade, comia as bolinhas de peixe com curry, sua pistola modificada repousando estável sobre a perna.

Carregar a arma assim lhe permitia agir rapidamente, sem precisar sacar.

...

Voltemos no tempo, uma semana antes.

Distrito de Kowloon.

Casa de Chá Yunlai.

Yan Tong sentava-se à mesa, empurrando um envelope de papel pardo para o jovem à sua frente:

— Aqui estão duzentos mil, um pequeno gesto meu. Fique com isso.

O envelope estava cheio de maços de dólares de Hong Kong, totalizando duzentos mil. Chen Tianxiong pegou o envelope, respirou fundo e perguntou:

— Quem matou meu irmão?

— Isso não te diz respeito mais. O corpo de Xiong, o Matador, já está enterrado no cemitério na montanha. Vá visitá-lo quando puder.

Yan Tong olhou fixamente nos olhos de Chen Tianxiong. Ao perceber a falta de reação do outro, falou com desdém:

— Xiong morreu de forma miserável. Se não quer acabar como ele, fique longe dessa história.

— Você é só um bandidinho qualquer, quem pensa que é? Acha que tem moral para questionar? Não tem nem capacidade pra ser meu rival! Existem coisas que é melhor não saber!

Zhuang Shikai sabia apenas que "Xiong, o Matador" tinha o nome verdadeiro de Chen Zhixiong. Não fazia ideia de que Chen Zhixiong tinha um irmão mais novo, Chen Tianxiong.

Mas, comparado ao irmão que chegou a ser chefe de segurança, Chen Tianxiong era insignificante, um delinquente desconhecido da Estrela do Oriente, sem futuro algum.

Se não fosse pelo tempo em que Chen Zhixiong trabalhou para Yan Tong, criando laços de respeito e favores, Yan Tong jamais teria entregado pessoalmente o dinheiro de consolação, muito menos marcado um encontro com aquele inútil numa casa de chá.