Capítulo Seis: Pavilhão da Serenidade

Ao norte da encosta do Monte Mang, aos pés da montanha.

Na borda de um vasto campo de túmulos cobertos por pinheiros e ciprestes.

“Mãe, hoje Xiaolan preparou um caldo de galinha; a cabeça, as patas e o traseiro estão todos no seu prato, está uma delícia, coma enquanto está quente.”

Uma anciã de cabelos completamente brancos e rosto sulcado por rugas tremia ao receber das mãos do filho caçula a tigela de barro.

A carne de frango na tigela se soltava dos ossos, o caldo fumegante ostentava uma camada dourada de gordura e era salpicado com cebolinha fresca, despertando o apetite de quem visse.

Numa época em que camponeses comuns exibiam o semblante pálido da fome, e mal tinham o que comer, aquela tigela de sopa era um verdadeiro banquete.

Ao lado, a nora, vestida com um vestido estampado, lhe estendeu um pedaço de pão cozido, dizendo solícita:

“Mãe, a família do irmão mais velho matou um porco e disseram que amanhã trarão carne para a senhora. Não é a sua parte favorita, a carne do cocho? Desta vez, poderá comer à vontade.

Além disso, o segundo irmão pescou no Rio Luo e guardou a cabeça do peixe especialmente para a senhora.

A terceira cunhada colheu ervas silvestres da estação e já está preparando bolinhos a vapor, todos do seu gosto.”

No entanto,

Aquela anciã, que criou quatro filhos com lágrimas e fadiga, e que, já beirando os oitenta, mal desfrutara de dias de paz, olhava, atordoada, para as iguarias oferecidas pelo filho e pela nora.

Uma tristeza profunda a tomou de assalto, e as lágrimas caíram, salpicando a tigela.

Vendo o estado da velha, o casal ficou constrangido.

O homem, vestido como lenhador, apressou-se a dizer:

“Mãe, não chore. Antes de virmos, a senhora estava bem, o que aconteceu agora?

Todos os ‘Pavilhões do Descanso’ das redondezas fazem assim. Nós, seus filhos, não estamos lhe servindo do melhor que temos? A senhora...”

Ao ver os olhos turvos e cheios de dor da mãe, calou-se, incapaz de continuar.

Na chuva fina, uma anciã vestida com traje fúnebre sentava-se dentro de uma cripta feita de tijolos. Do lado de fora, um casal de meia-idade, de capa, calado, olhava para dentro.

No cemitério, restava apenas o som do vento e da chuva caindo.

Era evidente que o tal “Pavilhão do Descanso” nada mais era do que uma tumba sem porta, pronta para receber um morto.

Não se sabe quando surgiu esse costume, mas, nas redondezas do Monte Mang, acreditava-se que, se um idoso vivesse além dos setenta anos, cada dia a mais drenava a sorte e a longevidade da geração seguinte.

Por isso, ao completar setenta anos, depois de comer o macarrão do aniversário, vestiam o traje fúnebre e deitavam no caixão.

Eram então carregados pelos filhos até uma dessas criptas, aos arredores do monte, onde passavam sozinhos os últimos cem dias de vida.

Durante esses cem dias, os filhos traziam comida diariamente, servindo o melhor que tinham, para que seus pais pudessem saborear, pela última vez, as delícias do mundo.

Porém, a cada refeição, uma pedra era assentada no portão da tumba.

Ao final de cem dias, o portão era finalmente fechado, selando o idoso lá dentro para morrer de fome.

Na maioria das vezes, porém, poucos resistiam tanto tempo.

Afinal, aquela era a montanha onde assombrações e feras eram comuns; passar uma noite na tumba era como deixar pão fresco à porta de um canil.

Sabendo de seu trágico fim, nem as melhores iguarias conseguiam abrir o apetite da velha.

Mais ainda, ela sabia que, se tentasse fugir, seria considerada pelos familiares um presságio de má sorte, uma “Tigre da Tumba”, e seria queimada viva ou teria o túmulo selado imediatamente.

Nem seus últimos dias de quietude lhe seriam permitidos.

Do ponto de vista dos filhos, sacrificar os pais idosos para garantir a própria sorte parecia lógico.

Mas quem se importava com o sentimento desses “Tigres da Tumba”?

Era tradição, sim, mas para a velha era um sofrimento impossível de aceitar!

Afinal, quem, por vontade própria, gostaria de comer cabeça de galinha sem carne, cabeça de peixe, carne de cocho fétida e bolinhos de ervas?

Tudo para deixar as melhores carnes e comidas para os filhos.

Criou, sozinha, quatro filhos, poupando cada centavo, casou todos eles, e, ao chegar a hora de colher os frutos, foi carregada pelos próprios descendentes para esperar solitária pela morte.

‘Não me arrependo de tê-los criado, mas não cometi nenhum erro!’

Com a tigela nas mãos, a velha, chorando, suplicava ao filho e à nora:

“Xiao Si, minha nora, sua mãe não precisa mais de boa comida! Basta uma refeição por dia, e ainda ajudo a cortar lenha, a lavrar o campo, a trabalhar feito burro, pode ser?”

Diante da recusa obstinada da mãe em aceitar o fim, o casal mudou de semblante e ameaçou friamente:

“Mãe, não é dever dos pais trabalhar feito burro para os filhos e netos?

Se tentar fugir, seremos obrigados a agir, e não a reconheceremos mais como mãe!”

Sem hesitar, assentaram a primeira pedra no portão da tumba e partiram, deixando a velha sozinha, sentada na cripta, em completo desalento.

De repente.

“Que barulho é esse?”

Os três ouviram atentos.

Passos leves, como se alguém andasse na ponta dos pés, atravessaram a cortina de chuva. Até a velha olhou para fora, curiosa.

Mas antes que vissem o que era,

Um nevoeiro branco desceu subitamente entre as árvores, envolvendo todo o cemitério.

Dois gritos breves e agudos foram ouvidos e logo cessaram.

Em seguida, vieram sons horrendos de carne sendo rasgada e ossos esmagados.

Demorou um pouco.

Quando o nevoeiro se dissipou, o filho e a nora haviam desaparecido sem deixar vestígio. Apenas sangue escorria pelo chão, misturando-se à chuva e formando riachos.

“Meu filho!”

No alto do cemitério, o lamento da velha ecoava, dilacerante. A dor de perder o filho era cem vezes pior do que a do abandono.

...

A noite nas montanhas chegava mais cedo, ainda mais após dois dias de chuva fina.

Embora o sol não tivesse se posto, o Mausoléu do Príncipe de Luoyang, no meio da encosta do Morro do Bico de Pássaro, já estava todo iluminado.

Dentre todos os túmulos do Monte Mang, o do primeiro Príncipe de Luoyang, Yi Li, o Rei Zhou Yi, era o mais imponente.

O mausoléu ocupava quase oitenta acres, dividido em três grandes pátios.

Somente no último deles erguia-se a “Cidade do Tesouro”, um túmulo de dez metros de altura; os demais edifícios eram todos de pedra azul, sólidos e majestosos.

Naquele momento, no vestíbulo iluminado pelo amarelo das lanternas.

Chomp... chomp...

Wang Yuan, sentado à mesa, devorava um pão recheado de carne de cordeiro, suculento, e logo pegava um enorme pernil, lambuzando-se de gordura.

Os dois à mesa ainda não tinham sequer tocado nos talheres, e as duas caixas de comida no chão já estavam quase vazias.

Lançando um olhar para a única ânfora de vinho ainda intocada sobre a mesa, Wang Yuan elogiou, sem parcimônia:

“Wang Xiaoliu, vejo que é mesmo um jovem piedoso! Seu tio está muito satisfeito com você.”

O mais irritante era que ele comia fazendo barulho, sem o menor constrangimento.

Já era o entardecer do dia seguinte.

Para evitar imprevistos, antes do meio-dia Wang Cheng, junto com outros parentes, trouxera Wang Yuan às pressas, numa liteira, para o mausoléu da linhagem de Luoyang.

Mas, segundo as regras dos guardiões do túmulo e as lições aprendidas com sangue, só os responsáveis com o emblema podiam passar a noite no mausoléu.

Os demais tinham acabado de descer a montanha, ficando apenas Wang Cheng e outro para vigiar Wang Yuan.

Para evitar problemas com o tio, que era considerado tolo como uma criança, trouxeram uma mesa farta, deixaram-na ali e o deixaram entretido com as iguarias.

Como um cordeiro ao abate, distraía-se comendo, esquecendo de tudo ao redor, pronto para ser levado ao sacrifício sem perceber.

Bem mais fácil do que amarrá-lo como um porco para o abate.

Wang Yuan, como esperavam, estava completamente absorvido pela comida, alheio ao ambiente estranho.

Portanto,

Embora incomodados, os dois encarregados do serviço aceitaram o destino sem reclamar.

Wang Cheng, temendo que o tio tivesse outro ataque, mantinha-se sorridente e o agradava:

“Se o senhor está satisfeito, amanhã, ao voltarmos à aldeia, faço questão de oferecer outro banquete.”

Por fora, respeitoso; por dentro, zombava. Afinal, até condenados à morte têm direito a uma última refeição, e com quem está prestes a morrer, podia ser especialmente paciente.

Coma, coma, coma à vontade, para partir satisfeito.

Amanhã mesmo, faço questão de celebrar sua partida!

Levantando os olhos para o céu e, de soslaio, fitando a porta, disse a Wang Yuan:

“Continue comendo, vou ao banheiro.”

Fez um sinal discreto ao companheiro de rosto amarelado, que se levantou junto e ambos seguiram para o pátio dos fundos.

Era evidente que, embora temessem as estranhezas que Wang Yuan já enfrentara, não levavam a sério o próprio tio. Para eles, era só um tolo!

Naquele instante,

Wang Yuan, mestre do fingimento e observador nato, percebeu imediatamente o gesto de Wang Cheng.

‘Depois do anoitecer, ficam de olho na porta. Estão esperando alguém!’

Lembrou-se do “Livro das Contas dos Mortos” que vira no templo ancestral.

Afora os membros da aldeia Dalin, só restava o misterioso feiticeiro.

Dentro de Wang Yuan, o “Pequeno Livro da Vida e da Morte” começava a acumular nuvens negras na seção do destino.

Tudo indicava que uma grande reviravolta se aproximava.

O desconhecido é o que mais assusta. Na mente do jovem, passavam imagens terríveis: tendões sendo arrancados, pele esfolada, carne cortada, ossos extraídos, rins arrancados...

A mente fervilhava de pensamentos.

‘À noite, o mausoléu estará isolado, ninguém ousará subir antes do amanhecer. Os guardiões já devem estar na base da montanha, mas quem Wang Cheng espera ainda não chegou, é o momento de maior vulnerabilidade deles.’

Não havia mais tempo a perder. Se queria sobreviver, aquela era a oportunidade de ouro.

Antes de tudo, precisava lidar com aqueles dois, fazê-los falar. Só conhecendo o inimigo poderia passar da defesa ao ataque!

Wang Yuan não esqueceu que fugir da aldeia Dalin não resolveria nada; enquanto não descobrisse os planos do chefe, de nada adiantava fugir.

Rápido, abriu a ânfora de vinho que não tocara, tirou do bolso um frasco de porcelana e despejou todo o pó branco no vinho.