Capítulo Vinte e Três — O Fim dos Escritos

Após uma semana, Zhang Guozhong ainda não se recuperara. Olhando para os pertences antigos e gastos no quarto onde o Mestre Ma vivera, sentia uma culpa indescritível no coração. Contudo, culpa à parte, o núcleo ardente de Zhao Le ainda precisava ser eliminado para evitar futuros problemas. Após discutir com o Capitão Li, os dois levaram mais de trinta trabalhadores robustos ao cemitério.

Zhang Guozhong liderou o trabalho. No início, os moradores locais estavam receosos, mas ao verem que nada acontecia depois de tanto tempo cavando, começaram a ajudar também. O túmulo parecia comum, mas ao cavar mais de trinta centímetros, a terra tornou-se avermelhada. Era evidente que estava misturada com nitrato vermelho, um material de altíssimo valor, usado especificamente para selar túmulos. Isso mostrava que Zhu Di realmente investira muito nesse Zhao Le. Segundo registros das técnicas de Maoshan, esse nitrato era extremamente caro na dinastia Ming, chegando a valer cerca de cento e vinte taéis de prata por tael. Dado o tamanho desse túmulo, seu custo facilmente ultrapassava um milhão de taéis de prata.

O túmulo era bastante diferente dos anteriores, tanto do tipo “corrente de água clara” quanto do “nuvem negra”. Foi construído segundo os padrões de um alto funcionário da dinastia Ming. Ao perceberem que o trabalho era maior do que o esperado, o Capitão Li mandou buscar mais vinte pessoas na vila. Quase todo o contingente de força do vilarejo cavou o dia inteiro até finalmente abrir a câmara principal do túmulo, resultando em um buraco quadrado de trinta metros quadrados. As câmaras laterais e anexas, porém, eram minúsculas, meros apêndices sem real utilidade.

Como supunham, ao lado do caixão principal havia um caixão vertical. Contudo, este apresentava uma grande rachadura, aparentemente recente, provavelmente aberta durante a quebra do feitiço pela morte pelo Mestre Ma. Alguns aldeões retiraram o caixão principal da câmara. Era um caixão comum, exceto por uma placa de pedra incrustada na face, onde estava gravada uma cena de dragão e tigre lutando: o dragão enrolava-se no tigre feroz, subjugando-o ao final. O desenho sugeria que Zhao Le talvez realmente tivesse intenções de rebelião. E, pelo resultado ali retratado, o dragão sobrepujando o tigre simbolizava o prazer psicológico de Zhu Di—até no momento final de Zhao Le, fazia questão de lembrar: o tigre jamais venceria o dragão.

Quatro aldeões, um em cada canto, fizeram força e, com um rangido, a tampa do caixão se abriu. Dentro, jazia uma múmia perfeitamente preservada.

Essa múmia era diferente das tradicionalmente encontradas. Na região dos Treze Mausoléus, já haviam sido expostas múmias naturalmente dessecadas, de cor castanha-amarelada. Porém, esta tinha o corpo de cor cinza-escura, quase como se tivesse sido queimada. Embora o nitrato vermelho nas paredes do caixão tivesse propriedades desidratantes, não explicava tal coloração. Não havia nenhum objeto funerário, nem sinais de violência no pescoço ou corpo da múmia, sugerindo que ela fora morta por veneno ou estrangulamento. O corpo estava nu, exceto pelo chapéu oficial na cabeça, provavelmente outro toque cruel de Zhu Di para obter satisfação psicológica.

Examinando cuidadosamente, Zhang Guozhong notou uma saliência clara no abdômen da múmia—um local onde não deveria haver ossos. Com cuidado, usou sua adaga de escamas de dragão para abrir o local e encontrou um pequeno frasco de porcelana, da espessura de um dedo e comprimento de uma caixa de fósforos. Provavelmente Zhao Le o engolira antes de morrer, e o frasco já se fundira ao tecido abdominal.

Segurando o frasco, Zhang Guozhong pensou por muito tempo: “Será que Zhu Di matou Zhao Le por causa disto?”. Murmurou para si.

“Guozhong, achou alguma coisa de valor aí?” gritou Li Fuguai.

“Nada demais...” Zhang Guozhong escondeu discretamente o frasco no bolso e continuou a examinar o corpo. Os outros moradores estavam ocupados recolhendo lenha e não prestaram atenção ao que ele fazia. Após uma grande fogueira, a múmia foi reduzida a cinzas. À noite, em casa, Zhang Guozhong retirou o lacre de cera e abriu o pequeno frasco de porcelana.

“Meu Deus...” Diante dele, desenrolou-se um mapa. O papel era uma seda finíssima, semelhante ao papel de arroz usado hoje para embalar doces, quase transparente, mas incrivelmente resistente, enrolada e comprimida dentro do frasco. Naquela época, os achados do túmulo de Mawangdui ainda eram confidenciais: a antiga túnica de seda encontrada pesava menos de cinquenta gramas e era tão fina quanto asas de cigarra. Especialistas modernos tentaram reproduzi-la sem sucesso, pois o exemplar mais leve que conseguiram fabricar pesava cinquenta e cinco gramas. Houve boatos de que, durante as escavações, uma peça de apenas vinte gramas foi retirada, tornando-se um tesouro nacional, mas acabou destruída por medo de servir como prova de crime. A lenda dizia que o ladrão foi condenado à morte e, sua mãe, por acobertamento, também foi presa. De qualquer forma, essa relíquia jamais voltaria a existir. Isso é apenas uma lenda, porém, apenas pelo material do mapa já se percebia que a técnica de tecer seda dessa qualidade ainda não se perdera na dinastia Ming.

O mapa tinha cerca de oitenta centímetros quadrados, desenhado com uma tinta preta que definitivamente não era comum. Os traços eram suaves, não se misturando de um lado ao outro da seda. Na frente, via-se uma cadeia de montanhas e várias bifurcações de caminhos; ao final de uma delas, estava desenhada uma estátua de Buda sentado. No verso, um labirinto de corredores sinuosos, ladeados por cruzes, e abaixo, duas longas inscrições em caracteres estranhos, parecendo selos antigos, mas totalmente indecifráveis.

“Mas que língua do inferno é essa...” murmurou Zhang Guozhong. Ele tinha algum conhecimento de caligrafia, e os caracteres mais difíceis das escrituras antigas eram o oráculo e o selo. No entanto, o que via ali não se assemelhava a nenhuma delas, tampouco a qualquer idioma estrangeiro conhecido. Na verdade, nem parecia uma linguagem de verdade.

“Seria algum tipo de código?” refletiu Zhang Guozhong. Afinal, na época, apenas a Coreia, Mongólia, Tibete, Xinjiang e a própria dinastia Ming mantinham relações subordinadas, mas aqueles símbolos estranhos não pertenciam a nenhuma dessas culturas. “Será que é alguma escrita ocidental ou africana...?” Zhang Guozhong estava completamente perdido.

A primeira pessoa em quem pensou foi o Velho Liu, seu irmão de iniciação, membro da Associação de Caligrafia, especialista em técnicas de Maoshan e, dizem, conhecedor de línguas estrangeiras. Por que não consultá-lo?...

Após copiar os símbolos do mapa, pediu ao irmão que o acompanhasse até o Velho Liu.

Desta vez, o Velho Liu estava bem melhor na prisão do que antes. Apesar de seus infortúnios, treinara dez anos sob o Mestre Ma e não era alguém que se podia provocar facilmente. No começo, alguns bandidos tentaram importuná-lo, mas logo foram colocados em seu devido lugar. Antes da última visita de Zhang Guozhong, o maior adversário do Velho Liu era o carcereiro, que frequentemente o ameaçava. Mas, após a visita de Zhang Guoyi, o diretor da prisão passou a tratá-lo com respeito, inclusive recebendo antigos arquivos confidenciais de um parente que fora oficial do exército nacionalista. Desde então, a vida de Liu melhorou muito, tornando-se muito mais amigável e solícito com Zhang Guozhong.

Ao saber da morte do mestre, o Velho Liu surpreendeu-se, emocionando-se a ponto de lacrimejar. Vendo isso, Zhang Guozhong também se desfez: “Irmão, o mestre deixou a liderança de Maoshan e da escola Quanzhen para mim. Não quer assumir...?”, disse, enxugando lágrimas e o nariz.

“Deixa pra lá, já estou velho demais para isso... Não é pra mim. O que você deve fazer é dar um jeito de me tirar daqui, isso sim...” Após esse momento de aproximação, o Velho Liu foi direto ao ponto.

Vinte anos de prisão não se resolvem com facilidade, então Zhang Guozhong ignorou o pedido e passou-lhe o papel com os símbolos do mapa.

“Irmão, você reconhece isso? Sabe de que país é?”

“Guozhong, onde você conseguiu isso?” O Velho Liu, homem experiente, não esperava que ao ver o papel, fosse tomado de suor frio, o rosto se contorcendo de espanto.

“Eu... tirei de uma pedra...” Não confiando totalmente no irmão, Zhang Guozhong mentiu.

“Isso é escrita Ten...” O Velho Liu fitou o papel fixamente, tragando um cigarro. “Não importa de onde você tirou, nunca mais volte a esse lugar...” engoliu em seco. “Onde quer que haja inscrições Ten, nada de bom pode acontecer! Com o mestre morto, é melhor evitarmos problemas!”

Naquele momento, Zhang Guozhong soube que a escrita Ten era um código para se comunicar com os mortos, criada pelo fundador da seita Zongge, o Mestre Pei Zuwang. Segundo a técnica Maoshan, fantasmas malignos não podem conversar com vivos, a não ser que possuam seus corpos, fenômeno conhecido como “encontro de hospedeiro”. Mas nem todos os espíritos têm esse poder. Por isso, Pei Zuwang inventou a escrita Ten para se comunicar com os mortos e, diz-se, até com animais que alcançaram a imortalidade. Originalmente, só havia pronúncia e não escrita; apenas mais tarde, alguns talentosos criaram símbolos para ela, como os encontrados no mapa do abdômen de Zhao Le. Por ser tão difícil de aprender, em qualquer época, o número de pessoas capazes de usá-la nunca passou de uma dezena. Hoje, não se sabe se ainda existe alguém que a domine, mas ao menos até a dinastia Ming, esse conhecimento sobrevivia, e é bem possível que Zhao Le fosse um de seus conhecedores.