O Santo Marcial do Mundo dos Homens

O vento uivava com tal força que mais parecia o bramido de uma fera selvagem, fazendo tremer as árvores. Na escuridão da noite sem luar, nada se distinguia além de sons esparsos de galhos batendo no antigo cemitério solitário, como se os mortos murmurassem entre si.

Três figuras avançavam por entre as lápides, seus semblantes serenos; não demonstravam receio algum diante da treva, antes, deixavam-se tomar por curiosidade ao perscrutar o entorno. À frente, marchava um homem corpulento de meia-idade, no rosto a expressão grave que só os anos conferem; vestia um terno negro impecável, deixando entrever a camisa branca sob o casaco, e sobre o peito esquerdo pendia um amuleto de forma singular — assemelhando-se… a um olho escarlate.

— Capitão… Será que o novo Escolhido de Deus realmente aparecerá neste cemitério decrépito, onde nem os corvos pousam? Não me parece nada provável… — murmurou, com ares de enfado, a mulher que fechava a marcha. Seu olhar percorreu, descontente, o cenário de abandono, o nariz delicado contraiu-se ao farejar algum odor repugnante, e ela abanou a mão com mais impaciência.

O homem mais jovem, ao centro, endireitou os óculos de armação escura e começou a relatar a história daquele velho cemitério:

— Este era o local destinado ao sepultamento dos mortos das aldeias vizinhas. Devido ao excesso de corpos, há um século houve relatos de fenômenos sobrenaturais, mas, felizmente, nas últimas décadas, com a remoção dos moradores, o número de enterros diminuiu e a paz voltou a reinar.

— Não me admira esse cheiro de podridão — repli