Capítulo 1: O Escolhido do Antigo Cemitério

O vento soprava com uma força descomunal, como se feras selvagens uivassem, fazendo as árvores vibrarem de medo. Na noite escura, sem vestígios de lua, o antigo cemitério abandonado era tomado por ecos ocasionais de galhos batendo, soando como sussurros dos mortos.

Três pessoas caminhavam entre as lápides, seu semblante tranquilo, curiosos diante da escuridão, sem demonstrarem o menor sinal de temor.

À frente, seguia um homem robusto de meia-idade, marcado pela serenidade que só o tempo concede. Vestia um terno negro impecável, com uma camisa branca à mostra e, no peito esquerdo, pendia um estranho amuleto, semelhante a um olho escarlate.

— Chefe, tem certeza que o novo Escolhido vai aparecer nesse fim de mundo? Esse cemitério não tem nada de especial — resmungou a mulher que vinha por último, franzindo o cenho enquanto lançava um olhar de desagrado ao local em ruínas. Seu nariz delicado se contraiu, como se captasse um odor repulsivo, e ela abanou a mão, ainda mais incomodada.

O homem mais jovem, ao centro, ajustou os óculos de armação escura e passou a explicar a origem daquele cemitério.

— Este antigo cemitério servia aos vilarejos próximos, onde sepultavam seus mortos. Como havia muitos corpos, há cerca de um século registraram ocorrências estranhas. Por sorte, nas últimas décadas, com a remoção das casas, o número de sepultamentos diminuiu e as coisas se acalmaram.

— Não é de admirar esse cheiro de podridão — comentou a mulher, tirando um lenço do bolso, rasgando-o em dois e tampando as narinas, deixando claro o que pensava.

— Silêncio, todos. Os oraculistas confirmaram mais de uma vez: o Escolhido está aqui. Viemos para cumprir a missão, mantenham o foco — ordenou o líder, a voz soturna.

Os três seguiram em silêncio, avançando lentamente para o interior do cemitério.

O campo santo era vasto e, quando chegaram ao centro, avistaram uma luz.

Não era de lâmpada ou vela.

Era o brilho intenso do fogo.

As chamas dançavam dentro de um casebre em ruínas, trazendo um pouco de calor à noite fria e ventosa. A porta de madeira, gasta pelo tempo, rangia sob o vento, enquanto as sombras tremulavam lá dentro.

Toque.

Um passo soou quando a porta foi abruptamente aberta.

Ali, na entrada, estava um rapaz de longos cabelos desgrenhados e roupas largas. Seus olhos, semicobertos pelas mechas, fitavam os três com curiosidade. Após um instante, apontou para trás da cabana e disse com indiferença:

— Se vieram roubar túmulos, sigam por trás. Cem metros adiante, há alguns túmulos novos de velhos. Cuidado pra cavar atrás da lápide, pra não acabar destruindo o crânio do falecido.

O jovem falava com uma tranquilidade quase sobrenatural.

— Enganou-se, não somos saqueadores de túmulos. Somos do governo — explicou o homem robusto.

— Hm… — o rapaz nada respondeu, apenas manteve o olhar límpido sobre eles.

O líder franziu o cenho e perguntou:

— Você está sozinho neste cemitério?

— Antes havia um velho mendigo, mas ele se foi. Agora sou só eu — respondeu o jovem.

— É mesmo? — ao ouvir isso, o homem robusto examinou o rapaz com atenção.

Cabelos longos e ásperos, roupas folgadas e maltratadas, uma cabana em ruínas, um fogo magro queimando dentro. Tudo denunciava a origem humilde daquele jovem.

Eles estavam ali para encontrar o Escolhido, mas só havia aquele rapaz no cemitério. Logo, só podia ser ele.

Ainda assim, havia dúvidas.

Desde o Terceiro Despertar Divino, surgiram pelo mundo pessoas escolhidas pelas divindades, e nelas o sangue era essencial: só quem possuía linhagem forte podia triunfar neste mundo infestado de entidades sinistras.

Matar criaturas sobrenaturais, fundir seus órgãos e materiais: este era o caminho dos cultivadores.

Sejam os guerreiros ancestrais, andarilhos das serras e rios, feiticeiros, artífices, mestres da espada ou os modernos médiuns e oraculistas — todos percorriam a mesma trilha de evolução.

E, como era preciso absorver materiais dessas entidades, a pureza do sangue fazia toda a diferença.

A linhagem se transmitia, e a humanidade se dividia em castas. Eles pensavam encontrar ali um mestre oculto, não um simples mendigo zelador de túmulos.

Mendigos estavam no mais baixo degrau da escala, com a linhagem mais fraca.

Os registros traziam poucos Escolhidos de sangue inferior, e, quando surgiam, todos tinham algo em comum:

Não viviam muito.

O homem de óculos cruzou os dedos da mão esquerda atrás das costas, fez rapidamente um símbolo esotérico e, após um momento, assentiu para o líder.

— Capitão Wang, é ele.

O homem robusto, chamado Wang Wengong, não hesitou mais e perguntou ao jovem:

— Notou alguma mudança em você nos últimos dias?

O rapaz baixou a cabeça, pensou um pouco e respondeu:

— Hm… apareceu uma espinha no meu rosto.

— O quê? — o homem de óculos e a mulher franziram as sobrancelhas. Que mudança era essa, afinal?

— Onde? — Wang Wengong insistiu.

O jovem, sempre tranquilo, afastou os longos cabelos da testa, revelando uma protuberância escura e escamosa entre as sobrancelhas.

Os três franziram o cenho imediatamente. Wang apontou para aquilo, intrigado.

— Você chama isso de espinha?

— Foi o velho mendigo quem disse — respondeu o rapaz, sincero.

— E onde está esse mendigo? — Wang perguntou.

— Sumiu faz um mês — o jovem balançou a cabeça, sem saber o paradeiro do velho.

Wang continuou coçando o queixo, cada vez mais rápido, claramente raciocinando intensamente. De repente, parou e disse ao rapaz em tom grave:

— Agora sua situação é especial.

— Eu sei, o velho mendigo me contou — disse o jovem, sem alterar o tom.

— E o que ele disse? — Wang elevou um pouco a voz, um tanto ansioso. Se alguém chegou antes deles ao Escolhido, a situação era grave.

— Ele disse que eu era o maior idiota do mundo — respondeu o rapaz, impassível.

Os três ficaram sem palavras por um instante; até o vento e a neve pareceram apaziguar.

Wang forçou um sorriso e disse:

— Agora você é ainda mais especial. Vamos levá-lo conosco, prepare-se.

— Fique tranquilo — acrescentou a mulher, com a voz abafada pelo lenço no nariz —, apesar de você estar sujo e desleixado, não vamos lhe fazer mal.

O homem ao centro ajustou os óculos e, olhando para o interior da cabana, apontou para um canto:

— O que é aquilo?

Seguindo seu dedo, viram uma túnica amarelada e grosseira, de feiticeiro.

— Ah, é meu uniforme de trabalho — explicou o jovem. Ele era o zelador; fazia sentido ter uma vestimenta cerimonial.

— Você acredita em espíritos e deuses? — Wang perguntou de repente.

— Acredito — respondeu o rapaz.

— E mesmo assim cuida sozinho de um cemitério como este?

— Não tenho medo — replicou, sereno.

— Pois então, vou lhe explicar o motivo dessa… espinha — Wang apontou para sua testa, grave.

— Há trezentos anos, meio-deuses surgiram no mundo. Buscando ascender ao verdadeiro divino, escolheram humanos para entrar no Reino dos Espíritos, acumulando energia para eles. Foi um benefício mútuo, chamado de Terceiro Despertar Divino.

— E essa marca na sua testa… não é uma espinha, é o selo do Escolhido. Mesmo sem saber por que foi você o escolhido, a situação é clara: precisa vir conosco buscar uma chance de sobreviver.

O jovem devolveu a pergunta:

— E se eu não quiser ir?

O rosto de Wang Wengong se ensombrou, e ele respondeu, palavra por palavra, numa voz profunda:

— Se não for, provavelmente morrerá no Reino dos Espíritos. E, após se tornar Escolhido, é quase certo que enfrentará horrores indescritíveis. Sem proteção, pode morrer antes mesmo de chegar lá.

— O que digo é pura verdade.

O rapaz assentiu, tirou uma corda da cintura e, com calma, amarrou os cabelos, revelando um rosto de beleza andrógina. Depois, disse:

— Esperem um pouco, vou me arrumar.

O que alguém poderia arrumar numa cabana destruída? Os três pensaram, mas nada disseram. Wang sinalizou:

— Vamos esperá-lo lá fora. Ah, qual seu nome?

— Chen Ning. De Ning, de serenidade.

— Certo — responderam, e se afastaram. A mulher foi adiante, ansiosa por deixar o cemitério e seu cheiro.

Quando os três sumiram de vista, Chen Ning tocou a protuberância escura na testa, assentindo, compreendendo, afinal, porque não conseguia estourá-la. Não era uma espinha.

Deu meia-volta em direção à cabana, mas, antes de entrar, seu olhar límpido se estreitou.

Sobre uma lápide torta, sentava-se uma mulher de branco, surgida sabe-se lá de onde.

Chen Ning franziu o cenho e, como bom zelador, a repreendeu:

— Desça daí! Essa lápide já está torta, como tem coragem de sentar em cima? Se precisar, sente no túmulo novo do velho do leste, aquele está reto.

A mulher de branco não respondeu, apenas soltou risadas abafadas, que ecoaram sombriamente na noite escura.

Chen Ning manteve-se impassível. Desde pequeno, tinha uma qualidade: coragem.

Coragem ao ponto de desconhecer o medo.

Fora do cemitério, Wang Wengong e os outros observavam atentos. O homem de óculos perguntou, preocupado:

— Não vamos ajudá-lo?

— Não precisa — Wang gesticulou, sorrindo. — É só um fantasma de primeiro nível, nada demais. Vamos ver como o novo Escolhido se sai, testar suas habilidades.

— Até que é bonito, só não gosta muito de banho — comentou a mulher, balançando a cabeça.

Enquanto conversavam, no centro do cemitério, a mulher de branco girou a cabeça de forma antinatural, olhando Chen Ning de ponta-cabeça. Em seguida, seu corpo se retorceu, ela ficou de cabeça para baixo, e, sem dizer palavra, continuou a rir baixinho.

Chen Ning não disse nada, fitou-a com frieza.

De repente, a fantasma soltou um grito agudo, cravou as mãos no solo e avançou de cabeça para baixo.

Chen Ning pegou o bastão junto à porta, fechou-a com delicadeza, virou-se de frente para a assombração e, com absoluta calma, fez apenas duas coisas:

Levantou o bastão.

E desabotoou as calças.