Capítulo 33: O Levantar dos Ventos

1º de julho, uma da madrugada.

Os dois primeiros andares do Edifício Sinistro foram rompidos por uma claridade alva; ao redor, os agentes da patrulha se aproximavam com cautela para investigar.

Uma e meia da manhã.

Ambulâncias chegaram em disparada e cercaram o prédio, iniciando os primeiros-socorros e o transporte dos feridos. Entre eles, o mais gravemente atingido era um jovem franzino, apresentando sintomas de coma profundo, fraturas nos ossos da mão e das costelas, escoriações extensas e, sobretudo, anemia severa—uma anemia tão acentuada que tornava todo o corpo de Chen Ning pálido como o de um albino, sem vestígio de cor e vida. Segundo os exames médicos, mais de 70% do sangue de Chen Ning havia se esvaído, mas, surpreendentemente, ele ainda não sucumbira e mantinha sinais vitais estáveis.

Duas horas da manhã.

As ambulâncias completaram o traslado dos feridos, e os patrulheiros relataram o ocorrido ao senhor da cidade e ao condado, aguardando instruções superiores. O clarão que dispersara o edifício já se extingira, o véu noturno de trevas reassumira o céu, e os agentes, tomados de assombro, permaneciam circundando o prédio. Às elites de Yunli, esta noite estava fadada a ser insone.

Todos já haviam dado por mortos aqueles três, e mestres da Academia de Letras, preparados para assumir o caso, aguardavam apenas um dia propício para adentrar a edificação e investigar. Mas, contra toda expectativa, os três foram lançados para fora à força, tornando tudo subitamente mais complicado—como, por exemplo, explicar o ocorrido àqueles mestres.

Ao amanhecer.

O hospital divulgou o diagnóstico inicial do trio. Yintao era a menos ferida: múltiplas fraturas, mas nem sequer necessitava de tratamento hospitalar; com suas habilidades médicas, poderia recuperar-se sozinha. Em seguida vinha Wang Wengong, identificado com lesões múltiplas e graves, demandando repouso absoluto; contudo, se utilizasse artefatos sinistros para a cura, a recuperação seria célere.

O caso mais grave e intrincado era o de Chen Ning. Desde a entrada, fora levado diretamente à unidade de terapia intensiva. Após cinco horas de esforços dos médicos, chegou-se a uma conclusão:

Irremediável. Restava aguardar a morte.

Não era por falta de empenho dos médicos, mas sim pela complexidade do quadro apresentado por Chen Ning. O problema principal era a anemia extrema—com 70% do sangue perdido, qualquer pessoa comum já estaria completamente morta, o corpo gelado. Mas Chen Ning ainda não perecera, e os sinais vitais do coração continuavam estranhamente estáveis.

Mas de nada serve essa estabilidade: sem nutrientes, sem reposição sanguínea, na situação atual, Chen Ning apenas morre lentamente. Era como se apenas metade de si estivesse morta; o corpo, privado de vitalidade, e apenas o coração insistindo em pulsar.

O hospital não tinha meios para resolver tal impasse, restando apenas aguardar que figuras eminentes das altas esferas tentassem solucioná-lo com o auxílio de artefatos sinistros.

Yintao, a menos ferida, após um tratamento simples, mancava até a UTI de Chen Ning. Barrada pelo vidro da janela, não podia entrar; restava-lhe apenas permanecer ali, parada, olhando com um olhar vazio e desamparado.

Ela já conhecia o problema de Chen Ning: anemia grave, com todo o corpo desprovido de sangue, sustentado apenas pelo coração. Era um estado tão raro que o hospital cogitava nomeá-lo em sua homenagem.

Yintao suspeitava da causa: o Dedo Médio de Cangkui. Contudo, nos registros de Yunli, o Dedo Médio jamais matara um portador, e, ao ser utilizado, era suposto desprender-se do usuário.

Mas o de Chen Ning não se desprendera—indicando uma anomalia no artefato sinistro.

Como artefato lendário de quinto grau, se o Dedo Médio de Cangkui realmente desejasse a vida de Chen Ning, não seria tarefa difícil. Isso apenas aumentava a angústia de Yintao. Seu semblante exibia desamparo, os dedos inquietos retorciam a barra das vestes, e até o reflexo na vidraça parecia transparecer o pânico.

Ela quis solicitar auxílio às altas instâncias do condado. Mancando, apressou-se a pegar seu paletó, de onde retirou o telefone, discando, com mãos trêmulas, para um número que jamais ousara chamar.

Tu...—o tom de chamada ecoou longamente sob a luz impiedosa da lâmpada branca do teto, que esmagava toda esperança.

“Alô?”—do outro lado, uma voz feminina, fria como aço.

“Senhora Prefeita, sou Yintao. Tenho um pedido a lhe fazer.” Yintao reprimiu a voz, soando humilde ao extremo.

“Fale.” O tom continuava lacônico.

“Chen Ning está em coma; o hospital não tem recursos. Gostaria de pedir, se pudesse tentar algo—qualquer coisa para salvá-lo, se puder...”

“O condado iniciará uma investigação. Confirmadas as informações, começaremos o tratamento.” A voz mantinha-se impassível.

A luz branca do teto feria os olhos.

“Mas... mas Chen Ning parece não resistir muito mais. Poderia ajudá-lo primeiro? Imploro...” Yintao deixou transparecer o desespero, quase chorando.

Do outro lado, a voz feminina tornou-se severa, baixa e cortante:

“Está esquecendo-se das normas.”

Tu.

A ligação caiu.

Yintao sentiu-se esvaziada por completo, sem forças sequer para se manter de pé. Lentamente, encolheu-se, baixando a cabeça e agachando-se, como uma avestruz que tenta fugir da realidade.

No extremo do corredor, Wang Wengong, apoiado em sua bengala, observava em silêncio. Também visitara Chen Ning, mas não buscara ajuda de ninguém. Compreendia, em sua essência, o quanto é risível, aos olhos dos poderosos, a tentativa dos fracos de se aquecerem mutuamente.

Não havia por que buscar mais humilhação.

Plim.

A luz branca do corredor desligou-se de súbito. Já era manhã. A névoa lá fora era espessa, tornando o mundo indistinto, enevoado.

———

A destruição do edifício afetou intensamente dois grupos.

O senhor da cidade e a prefeita formavam um; os mestres da Academia de Letras, outro.

Para as autoridades, o resultado era aceitável: os três retornaram, trazendo informações do interior do edifício. A exploração futura seria mais segura e promissora; e, caso descobertas relevantes fossem feitas, poderiam receber honrarias da província.

Os mestres da Academia, porém, estavam descontentes: haviam sido acertados os cadáveres dos três eleitos, agora perdidos—o que significava três materiais raros para artefatos, desperdiçados.

Além disso, por serem uma força auxiliar, vieram mediante acordos prévios. Agora, com o condado já de posse de informações sobre o prédio, certamente tentariam barganhar os honorários.

“Má sorte”, murmurou o mestre à frente, debruçado sobre a janela panorâmica e observando a cidade.

Atrás dele, um ancião de semblante sereno repousava a xícara de chá, enxugou o líquido remanescente da barba e sorriu levemente:

“A vida é feita de percalços; não vale a pena se angustiar. Siga adiante; quem sabe, após as pedras no caminho, desabroche um vasto horizonte, pronto para ser percorrido.”

“Já tenho quarenta anos; não disponho de tanto tempo para vagar por estradas tortuosas”, replicou, grave, o homem maduro junto à vidraça.

O ancião abriu um sorriso: “E daí ter quarenta? Quantos velhos espadachins ascenderam, quantos mestres e guerreiros atingiram o auge nesta idade? Serenidade, serenidade.”

E, dizendo isto, voltou-se a servir chá. O líquido escorria do antigo bule como um riacho tênue e lento.

“Afinal, que entidade é aquela edificação? Por que eu, em particular, fui convocado?”—o homem virou-se de repente, fitando o ancião nos olhos.

“Quem pode saber? É uma terra de oportunidades, gestada por forças obscuras. Ali reside a sorte de muitos, inclusive a tua.”

O ancião encheu a xícara e, ao erguê-la, pareceu haver dentro uma diminuta carpa de jade, que logo virou-se e sumiu.

“Por que, então, ninguém da província compareceu?”—insistiu o homem.

O velho ergueu-se com lentidão, aproximando-se enquanto sorria e meneava a cabeça:

“Regulamentos. Eles precisam de tempo para requerer acesso. Nós, por estarmos próximos, aproveitamos primeiro. Logo, logo, também chegarão—são velhos conhecidos.”

O olhar do homem estreitou-se; sua voz tornou-se densa:

“Dizem que Zhou Zhu ainda está em Yunli. Por que ele não intervém?”

“Ele?”—o ancião parou diante da janela, as mãos às costas, como se ouvisse a mais irônica das piadas. O canto enrugado da boca se ergueu, sarcástico:

“Não passa de um velho cão desdentado, depenado pelo Imperador. Hoje, não passa de um burocrata menor na Academia de Artes Marciais Qingping. Está sob decreto imperial de proibição de armas—fora da academia, não pode exercer qualquer força.”

“E se usar?”—perguntou o homem, curioso.

“Se usar, poderás presenciar o quão terríveis são aqueles, no Império e na Cidade Imperial, que se aproximam dos deuses. Não levará três horas para que um desses acabe com Zhou Zhu.”

O homem engoliu em seco, o olhar espelhando incredulidade: para ele, Zhou Zhu era uma lenda viva—e, ainda assim, tão impotente na capital.

O ancião deu-lhe um tapinha no ombro e afastou-se, rindo suavemente:

“Cuide, antes, dos seus próprios assuntos. És o segundo filho de tua família, enviado ao condado. Se não despertares tua linhagem nestes dois anos, prepare-se para servir de alimento à Besta Sagrada.”

Ao ouvir tais palavras, os olhos do homem se arregalaram de terror, que logo conteve. Observou o ancião recolher o bule e a xícara, e, quando a figura se perdeu na distância e o silêncio se instaurou, soltou um suspiro contido e fitou, ao longe, o prédio solitário de dezesseis andares.

Aqui era uma terra de oportunidades.

E, muito em breve, Yunli tornar-se-ia o verdadeiro palco onde as tempestades se entrechocariam.