Capítulo 19 - O Abate

A Velha dos Gatos era uma criatura sinistra de primeiro grau e, devido à sua própria natureza, sua letalidade era ainda mais baixa, sem possuir quaisquer outras habilidades especiais; por isso, mesmo entre as criaturas de primeiro grau, era considerada inferior.

Enviar Chen Ning para matar a Velha dos Gatos não deveria representar qualquer dificuldade.

Assim pensava Wang Wengong, com a fumaça do cigarro serpenteando ao redor de seu rosto, enquanto Chen Ning já começava a cerrar os punhos.

A Velha dos Gatos ainda embalava, em seu regaço, o cadáver mutilado de um gato morto, sussurrando-lhe com uma voz fina e arrepiante. Subitamente, uma silhueta surgiu diante dela; assustada, soltou um grito lancinante, e seus olhos rubros ergueram-se apressados. Tudo o que viu foi o semblante impassível de um jovem e um punho que, cortando o ar de viés, avançava em sua direção!

Seu corpo arqueou-se num instante, tornando-se fluido como um felino, escapando para trás com notável rapidez. Embora tivesse conseguido evitar o golpe súbito de Chen Ning, deixou cair ao chão o gato morto que carregava.

Chen Ning, impassível, pisou com firmeza sobre o cadáver mutilado, fitando a Velha dos Gatos com um olhar indiferente.

— Pequenino... tesouro... — a Velha dos Gatos rosnou, sua voz aterradora transbordando ansiedade. Seus olhos carmesins estavam fixos no gato morto aos pés de Chen Ning, seu corpo inteiro tomado por uma fúria animalesca: apoiada nas quatro patas, o dorso arqueado, mostrava os dentes aguçados, o olhar feroz.

Era a postura de uma besta prestes a atacar.

Chen Ning, alheio, observava em silêncio. Tudo ao redor era quietude, a noite encoberta.

Tic-tac.

Ao longe, ainda se ouvia o ponteiro do relógio em alguma casa. O vento fazia as árvores sussurrarem, compondo o rumor do vento.

Um grito estridente ecoou.

Num piscar de olhos, a Velha dos Gatos lançou-se diante de Chen Ning, as mãos cruzadas em ataque, as dez garras afiadas como facas buscando-lhe o pescoço num golpe fatal.

Se tal golpe o atingisse, seria a sua sentença de morte, a cabeça decepada sem escapatória.

Mas errou.

Chen Ning recuou meio passo, esquivando-se por um triz, e de imediato avançou, girando levemente o corpo, a mão direita cerrada em punho...

Torção de quadril.

O soco foi desferido.

Era o golpe forjado após dias de treino contra o tronco de pedra. Cortou o vento, arrastou o ar consigo — talvez não fosse suficiente para esmagar uma pedra, mas certamente para matar um homem.

Boom!

A cabeça da Velha dos Gatos foi atingida com brutalidade, como se afundasse; seu corpo, arremessado ao fundo do corredor, caiu encolhido, soltando um uivo aterrador, encolhida de medo.

Wang Wengong sacudiu a cinza do cigarro, não pôde evitar um suspiro. Assim são os homens de armas: para matar uma criatura sinistra, basta erguer o punho — nada de tramas ou preparativos exaustivos como os seus.

Virando-se de leve, notou que o velho, antes à janela observando, agora baixara a cabeça, como se não ousasse mais olhar.

— Hmph. — Wang Wengong soltou a fumaça, permanecendo em silêncio.

No extremo do corredor, Chen Ning continuou a avançar, bloqueando qualquer rota de fuga da Velha dos Gatos. Seu olhar era impassível, mas a escama negra entre suas sobrancelhas começava a pulsar com um brilho sombrio, intensificando-se à medida que se aproximava da criatura.

Estaria ela ansiando, clamando por algo...? Chen Ning não sabia. Em seus olhos, raramente tão lúcidos, lampejou uma centelha de intenção assassina; o punho direito se apertou ainda mais, e ele avançou.

O último grito de desespero soou — a investida derradeira e caótica da Velha dos Gatos. Suas mãos tentavam agarrar o vazio, o corpo contorcia-se como uma criança em fúria, sem qualquer técnica.

Zhou Zhu um dia dissera que Chen Ning possuía altíssimo "Q.I. marcial" — isto é, em combate, ele rapidamente encontrava a melhor técnica para vencer, até mesmo para matar o oponente.

Antes, para subjugar inimigos como o Zumbi de Segundo Grau ou Zhang Guobiao, Chen Ning precisava de estratégias, pois não os superava em combate direto.

Mas com a Velha dos Gatos era diferente.

Ele a esmagava frontalmente.

Ser esmagado de frente por um guerreiro de astúcia suprema é uma experiência cruel — pois significa que ele tem cem maneiras de matá-lo.

Chen Ning escolheu a mais direta e eficiente.

Destruir a cabeça.

O movimento era comum, o punho e a força habituais, mas o alvo era o ponto exato: o centro da testa da Velha dos Gatos.

Quando Chen Ning desferiu aquele golpe, o vento ao redor pareceu abrandar.

Na casa, o velho arregalou os olhos opacos, como se tentasse, com esforço, vislumbrar a cena derradeira.

Wang Wengong baixou a cabeça, a fumaça ocultando sua expressão.

O odor da morte se adensava. Por um instante, nos olhos vermelhos da Velha dos Gatos, houve uma calma estranha, quase de uma idosa benevolente.

Boom!

O soco desceu.

A luz automática, velha e malconservada, acendeu-se com um zumbido ao som do impacto.

Wang Wengong ergueu a cabeça.

No corredor, o jovem de apenas dezesseis anos estava lá, em pé sob a luz mortiça, a mão direita tingida de sangue escarlate, que pingava lentamente ao chão.

Mais adiante, na penumbra, jazia um corpo decapitado, o sangue espalhando-se pelo chão, tingindo de vermelho também o cadáver mutilado do gato.

O cheiro de sangue, levado pelo vento, era pungente.

Wang Wengong não olhou para o velho; tirou outro cigarro, acendeu e preparou-se para avançar.

Subitamente, passos soaram dentro da casa. O velho, mancando, correu até Wang Wengong, seus movimentos aflitos