Capítulo 42: A Queda das Flores de Pereira

— O bilhete de prata, chegamos.
Tao Mian contratou uma carruagem, puxada por um cavalo esquelético típico do Domínio Demoníaco, de velocidade impressionante. Seguiram rumo oeste, guiados pelas lembranças de Chu Liuxue, enquanto a jovem, durante todo o trajeto, mantinha-se com as mãos na cortina da janela, observando atentamente o exterior.

Por volta da segunda vigília da noite, finalmente chegaram ao destino. Tao Mian desceu da carruagem e recompensou o cocheiro com algumas moedas de prata. O homem pousou a mão na aba do chapéu de palha e fez uma leve reverência em agradecimento. Um assobio breve e o cavalo sobrenatural partiu ao galope, desaparecendo dali. Voltando-se, Tao Mian avistou a discípula parada sob a maior pereira da entrada do vilarejo, a mão repousando no tronco, a cabeça erguida.

Nada havia nos galhos — nem flores, nem frutos, nem sequer folhas; a árvore estava morta e abandonada havia tempos.
O vilarejo também.

Chu Liuxue parecia mergulhada em lembranças, ainda mais silenciosa do que o habitual. Tao Mian, querendo respeitar o momento, limitou-se a acompanhá-la em silêncio.

Atravessaram a estrada arenosa do vilarejo, ladeada por casas alinhadas. Outrora habitadas, estavam agora todas vazias.

As coisas permaneciam, mas as pessoas, não.

Chu Liuxue comentou brevemente sobre uma antiga fome que assolara o local, mas não se alongou. Não havia necessidade; tudo estava dito no que não era dito.

O vilarejo fora construído aos pés de uma colina baixa. Havia duas ou três casas na base do monte, e Chu Liuxue parou diante de uma delas.

Aquela casa era ainda mais modesta e precária do que as demais, metade da cerca externa já desmoronada. Chu Liuxue empurrou o portão e entrou, com Tao Mian a seguindo.

Não se deteve no interior da casa; parecia não haver ali nada digno de nostalgia. Passou direto e foi até o quintal nos fundos.

Ali havia outra grande pereira, ainda maior que a da entrada do vilarejo. Embora não estivesse florida, sua copa densa e verdejante permitia imaginar que, em época de flores, deveria cobrir o céu com o branco delicado das pétalas, como neve suspensa.

— Ainda está viva.

Chu Liuxue bateu de leve no tronco, como se visitasse um velho amigo. Ao ver que a árvore ainda guardava um pouco de vida, suspirou aliviada, e um brilho de alegria acendeu-se em seus olhos elevados.

Atrás do quintal começava a colina. Chu Liuxue abriu uma pequena porta no centro da cerca e, depois que Tao Mian passou, fechou-a novamente.

A colina à frente não era tão repleta de energia espiritual quanto a Montanha das Flores de Pessegueiro, mas possuía certo encanto. Chu Liuxue adentrou um trilho estreito e sombrio, que, para Tao Mian, não se diferenciava dos arbustos e ervas daninhas ao redor; apenas a jovem, com gestos experientes, afastava as plantas com a manga das roupas, revelando o caminho que levava ao interior do monte.

Não se sabe quanto tempo caminharam, até que Chu Liuxue finalmente parou. Procurou ao redor e, ao fim, chegou a um terreno descampado.

O lugar era isolado, e de um dos lados havia um precipício abrupto, onde um passo em falso poderia ser fatal.

O vento que atravessava o vale agitava as vestes das duas. Chu Liuxue manteve-se ereta e elegante, parada diante de alguns túmulos esquecidos.

Havia cinco sepulturas, quatro delas com lápides; a outra parecia ter sido profanada e depois coberta novamente, sem que se soubesse o que ali acontecera.

Um sulco profundo separava dois dos túmulos dos outros três.

O rabo de cavalo da jovem balançava ao vento. De costas para Tao Mian, começou a falar sobre os ocupantes dos túmulos, sua voz baixa e distante.

— Quatro destas sepulturas abrigam, respectivamente, o velho criado da família Dou, que me salvou, meu pai adotivo, o erudito Chu, e o casal que depois me acolheu.

Chu Suiyan contou que, depois de deixar o Domínio Demoníaco, o velho criado trocou a própria neta recém-nascida por ela, salvando-lhe a vida. Os perseguidores estavam próximos demais, e ela mal conseguiu chegar àquele vilarejo na fronteira entre os mundos, exausta e sem forças.

Achou que ela e o bebê morreriam ali, caída e desesperada na trilha de entrada do vilarejo, cercada por pereiras em flor, encobrindo o céu, tudo branco como a neve.

Foi o bondoso erudito que encontrou a dupla. Na época, a menina nos braços do velho tinha os olhos abertos, e neles refletia-se a profusão de flores brancas.

— Liuxue, foi ele quem me deu esse nome, não por causa da neve de inverno, mas pelas pétalas que caíam como neve.

O erudito acolheu a menina e o velho criado. Como este era analfabeto, coube ao estudioso nomear a criança.

O nome escolhido foi “Liuxue”, como a neve que permanece entre mil árvores em flor, eternizando no nome da jovem o instante mais belo de seu primeiro encontro.

Logo o velho criado adoeceu e morreu. Sua lealdade o fez sacrificar-se no momento de maior perigo, mas a imagem da neta, que deveria ter sobrevivido, passou a assombrá-lo nos sonhos, coberta de sangue. Consumido pela culpa e tristeza, enfraqueceu rapidamente.

Não querendo causar mais problemas ao erudito, foi sozinho até a mata, recusando alimento e água por sete dias, até morrer numa noite silenciosa, levando consigo arrependimento e pesar.

Desde então, o erudito e a menina, sem qualquer laço de sangue, passaram a depender um do outro. Ele a ensinou a ler, a observar as estrelas, a distinguir plantas venenosas das medicinais.

Levou-a para conhecer uma flor rosada, que chamava de oleandro. Explicou que, embora toda a planta fosse venenosa, capaz de matar homens e animais, também podia servir de remédio.

O erudito transmitiu-lhe não só conhecimento, mas também princípios: a culpa não estava nas flores, mas no coração de quem as usava.

E o coração humano é sempre volúvel, capaz do bem e do mal em um só pensamento.

O erudito era frágil, e a menina, determinada a curá-lo, aprendeu medicina por conta própria, chegando a testar remédios em si mesma.

Mas a vida não é justa: por mais que se esforce, tudo pode terminar em vão.

Ele não queria que ela arriscasse a vida por ele, nem que passasse os dias na montanha; desejava apenas conversar com ela por mais algum tempo.

Revelou-lhe então sua origem, atendendo ao último pedido do velho criado, mas relutava em lançar a menina que criara com tanto carinho nas armadilhas do ódio. Dizia que o amor tem limites, mas o ódio, não. Vingar-se eternamente não leva a lugar algum.

Para não deixar o erudito morrer com um peso no coração, a menina prometeu, mesmo sabendo que ele fora envenenado.

Sereno, o erudito fechou os olhos, como se adormecesse. Ela aproximou-se, sentiu-lhe o hálito e, com mãos trêmulas, afastou-se em silêncio.

Sabendo que a morte se aproximava, o erudito preparou um novo caminho para a menina, confiando-a a um casal do vilarejo.

Perguntaram seu nome, e ela respondeu: Chu Liuxue — Chu do rio, Liu de corrente, Xue da neve voando.

Pensava que, já que nada podia reter, também não valia a pena guardar um nome, uma lembrança bela e efêmera como espuma.

O erudito entregou todos os seus bens ao casal, que só então aceitou acolher Chu Liuxue.

Ela cresceu sob a proteção alheia, como uma serviçal, aprendendo desde cedo a cuidar da casa e a servir os “pais” de nome, mas não guardava mágoa.

Só quando foi vendida a um bordel, Chu Liuxue experimentou, pela primeira vez, o que era “ódio”.

Envenenou os traficantes de pessoas; ninguém imaginaria que uma criança tão pequena soubesse usar veneno, e por isso foram pegos de surpresa.

O mesmo aconteceu com os pais adotivos.

— Meus benfeitores estão enterrados aqui, e meus inimigos também.

Chu Liuxue fitava as quatro sepulturas marcadas: o velho criado, o erudito, os pais adotivos. Pareciam todos silenciosos, a observá-la.

Havia ainda um túmulo vazio, que ela preparara há muito, mas desistira de usar várias vezes.

— Tao Mian — chamou de repente —, você é alguém de bondade perfeita. Estar ao seu lado faz a gente esquecer as artimanhas, esquecer antigos rancores.

Parecia recordar tudo que vivera na Montanha das Flores de Pessegueiro; seu rosto se suavizou, e faíscas de luz brilharam em seus olhos.

Mas logo o brilho se apagou.

— Mas eu não sou evoluída o bastante; ódio e amor, no fim das contas, não consegui superar.

Ela não queria que aqueles a quem odiava rissem dentro do túmulo, perturbando o descanso dos que amava.