Capítulo 59: Deleite e Perda de Ambição

Li Pingan entrou no quarto dos fundos, onde o velho Touro, de olhos semicerrados, estava deitado junto ao fogão. No interior da casa, já não se via sinal de Wang Yi ou de Alia. Assim, Li Pingan saiu.

Algum tempo depois, passos apressados ecoaram no pátio.

“Estamos feitos, o tio vai ficar furioso.”

Duas silhuetas correram apressadas para dentro do pátio.

“Fala mais baixo!”

Wang Yi limpou a água da chuva do rosto; a correria fora tanta que estavam ambos encharcados.

“Chegámos a tempo, ele não vai perceber.”

“Estamos todos molhados, como ele não perceberia?”

Wang Yi respondeu: “Esqueceste que ele é cego? Não vê nada.”

Ambos enxugaram apressadamente os cabelos molhados e entraram na casa. O vento outonal era cortante, o frio entrava nos ossos. E aquela chuva impiedosa fazia-os instintivamente aproximarem-se do fogão.

Logo depois, Li Pingan entrou. Parecia que nada acontecera, como se apenas tivesse ido ao quarto descansar um instante.

“Vamos continuar a aula.”

Alia estremeceu, esforçando-se para controlar a respiração. Mas, depois de correr tanto, era impossível recuperar tão rapidamente. Wang Yi também tentava conter o ofego, mas não conseguia evitar respirar pesadamente. Com receio de que Li Pingan percebesse algo, decidiu falar para despistar.

“Hoje o vento está mesmo forte.”

“Pois está, e a chuva também,” respondeu Li Pingan sem sequer levantar a cabeça.

Wang Yi umedeceu os lábios, prestes a mudar de assunto, quando ouviu Li Pingan dizer:

“Preparei gengibre fervido para vocês, e há mantas de algodão no quarto. Cada um pega uma para se agasalhar. Depois bebam umas tigelas do gengibre, para não apanharem frio. Ah, e chamem também os vossos amigos, está frio lá fora.”

Wang Yi e Alia trocaram um olhar embaraçado. Sabiam que tinham sido apanhados.

...

Envoltos em mantas e bebendo o gengibre quente, os quatro sentiram o corpo aquecer rapidamente. Lá fora, a chuva já quase cessara.

Wang Yi recostou-se, apoiando-se com as mãos atrás do corpo. Um sorriso de fascínio e admiração iluminava-lhe o rosto, como se ainda não tivesse recuperado da batalha no Pavilhão do Vento de Outono. Murmurava algo, enquanto os dedos desenhavam espadas imaginárias no ar, como se ele próprio fosse o misterioso espadachim daquele pavilhão.

“Aquele combate foi incrível... Quando será que serei tão forte quanto aquele homem?”

Wang Yi suspirou.

Alia enterrou o rosto na tigela e levantou a cabeça: “Por que será que aquele mestre misterioso usa máscara?”

Wang Yi respondeu: “Mestres são assim, escondem a identidade. Já viste algum mestre andar por aí a exibir-se?”

“É verdade...” Alia acenou, pensativa.

Pang Jun comentou: “Segundo os romances, um mestre misterioso pode ser um cocheiro sem dentes ou um mendigo na rua, desde que não chame atenção.”

Wang Yi levantou-se de um salto: “E se eu o encontrar? Achas que ele me aceitaria como discípulo?”

Pang Jun abanou a cabeça: “Chefe, não sabes nada sobre ele, onde vais procurar?”

“Com esforço, até uma barra de ferro vira agulha! Se não procurar, nunca saberei se o encontrarei.” Wang Yi afirmou, determinado.

Li Pingan sentou-se em silêncio a um canto, concentrado, contemplando o Sutra do Nirvana. Embora tivesse apenas algumas milhares de palavras, a cada leitura sentia algo completamente diferente. Cada vez que revisitava o texto, sentia a mente tornar-se mais firme, mais refinada.

“Mestre, o senhor sabe escrever?”

Sem que ele percebesse, Zhao Ling’er aproximara-se, olhando com curiosidade para as folhas de papel de arroz arrumadas sobre a mesa.

“Apenas escrevo por passatempo.”

“Posso ver?” perguntou Zhao Ling’er em voz baixa.

Com o consentimento de Li Pingan, Zhao Ling’er pegou numa folha. Observou atentamente e não conseguiu evitar arregalar os olhos. Crescera confinada em casa, filha de um homem de vasta erudição, famosa por toda a região. O ambiente era de estudo e cultivo das artes: música, xadrez, caligrafia e pintura eram sua segunda natureza.

Ao ver a caligrafia de Li Pingan, notou a força altiva, como dragão saltando aos céus, tigre deitado nos portões imperiais. Cada traço transmitia a sensação de dominar montanhas e rios.

“O caminho do céu é vigoroso, o homem nobre busca incessantemente o autoaperfeiçoamento!”

Zhao Ling’er recitou, espantada. Depois levantou os olhos para Li Pingan, como se duvidasse que ele fosse realmente cego.

Voltou então a concentrar-se na caligrafia diante de si e, passado um bom momento, soltou um suspiro.

“A letra do mestre é realmente magnífica.”

Li Pingan respondeu: “É só para passar o tempo, nada demais.”

“Mestre, é modesto. Creio que nas quatro vilas de Anbei poucos poderiam escrever tão bem.”

Zhao Ling’er disse sinceramente.

“E esta também é sua?” perguntou, folheando para a próxima página, percebendo que a tinta e o estilo mudavam completamente. Os traços pareciam um vento súbito, uma ave de rapina alçando voo.

Com apenas alguns traços, emanava um ar de total desprendimento.

“Essa foi escrita pelo velho Touro,” disse Li Pingan, apontando para o boi junto ao fogão.

Zhao Ling’er soltou uma risadinha: “O mestre sabe mesmo brincar.”

O velho Touro revirou os olhos preguiçosamente, sem paciência para tais brincadeiras.

A chuva parara e as roupas dos quatro já estavam secas ao calor do fogo. Despediram-se então de Li Pingan, cada um regressando à sua casa.

Antes de partir, Zhao Ling’er olhou longamente para a caligrafia de Li Pingan e devolveu-a ao lugar.

“Se gostas, podes levar,” disse Li Pingan de repente.

Zhao Ling’er abanou a cabeça apressada: “A caligrafia do mestre, como posso aceitar assim?”

Li Pingan sorriu: “Não é nada, apenas um passatempo. Se te agrada, considera um presente.”

Zhao Ling’er hesitou, mordendo os lábios. Quis recusar, mas acabou por acenar com a cabeça: “Então agradeço muito, mestre.”

...

O tempo passou, três ou cinco dias num piscar de olhos.

Li Pingan, no pátio, jogava xadrez com o monge Changqing. Li Pingan não era grande jogador, mas, nas batalhas com Changqing, ia compreendendo cada vez mais as estratégias do jogo. Com a ajuda do seu destino de “Diligência Compensa a Falta de Talento”, logo começou a mostrar progresso.

O jogo seguia, peça a peça, como duas tropas em combate. Como Changqing não conseguiu atacar com força, a vantagem do tabuleiro começou a pender para o lado de Li Pingan. Um sorriso de realização apareceu-lhe no rosto. Afinal, depois de tanto esforço, estava prestes a vencer Changqing pela primeira vez.

Changqing, segurando a peça preta, franziu a testa e ficou pensativo. De repente, largou a peça e, com um gesto, espalhou as peças de xadrez pelo tabuleiro.

“O homem nobre busca incessantemente o autoaperfeiçoamento, mas em tempos de crise para a pátria, estamos aqui a desperdiçar tempo em jogos. Que triste, que lamentável!”

Li Pingan olhou para o tabuleiro desfeito: ...

Para não perder para mim, arranjaste mesmo uma boa desculpa.

Changqing ergueu o queixo, pensativo, e afastou-se: “Vou estudar os ensinamentos de Buda. Jogos são uma perda de tempo, uma perda de tempo...”

Li Pingan ficou um instante em silêncio: “Jogamos outra vez?”

“Pois joguemos outra vez.” Changqing voltou-se.

Algum tempo depois...

“Jogos são uma perda de tempo! Uma perda de tempo!” Changqing suspirava, afastando-se novamente.

Li Pingan olhou para o tabuleiro inacabado e pensou: Não tens mesmo vergonha...