Capítulo 68: Um Encontro de Rivais

Depois de se certificar de que não havia ninguém seguindo-os, Li Pingan levou Ma San Niang para casa.

Os ferimentos dela não eram graves, mas perdera muito sangue.

— E agora, o que pretende fazer? — perguntou ele.

Depois do ocorrido, seria impossível para Ma San Niang permanecer naquela região.

Ela fitou o teto e respondeu:

— Ainda não decidi. Talvez eu ande por aí, e, quem sabe, acabe encontrando um lugar adequado para me estabelecer.

Após um momento de silêncio, Li Pingan disse:

— Todos os tesouros do Pavilhão Primaveril já foram divididos, e você também abriu mão do dinheiro. Não sente pena?

Ma San Niang sorriu.

— Coisas que não levamos ao nascer e nem ao morrer, por que lamentar perdê-las?

— Ouvir essas palavras vindas de você, de verdade, me faz pensar que ver o sol nascer no oeste não seria mais nada extraordinário.

Levantou-se.

— Fique tranquila e descanse aqui. Vou preparar algo para comermos.

Abriu a porta e saiu.

De dentro veio a voz de Ma San Niang:

— Obrigada.

— Não há de quê.

Meia lua depois, Ma San Niang partiu sozinha das Quatro Vilas de Anbei.

Não se despediu, nem deixou carta.

Numa certa manhã, simplesmente foi embora, do mesmo modo como chegara: sozinha.

Naquela noite, duas grandes mudanças sacudiram o submundo de Anbei.

Primeiro, o famoso Pavilhão Primaveril foi destruído; em seguida, diversos chefes do crime foram assassinados em suas próprias casas.

No Mercado Oriental, Jia Wan; no Mercado Ocidental, Zhang Jin; no Mercado das Bebidas, Zhao Jun e Jia Guang...

Houve uma verdadeira revolução no submundo das Quatro Vilas de Anbei, abrindo espaço para uma nova ordem.

Parecia que as vidas desses homens eram oferecidas em sacrifício pelo fim do Pavilhão Primaveril.

O povo, oprimido por esses tiranos, não conteve o júbilo. Celebraram e admiraram profundamente o misterioso matador.

As grandes montanhas que lhes pesavam sobre a cabeça finalmente foram removidas; dali em diante, acreditavam que a vida seria um pouco melhor.

Contudo, não demorou muito para que novos chefes ocupassem o lugar dos antigos.

E estes, em suas ações, não deixavam nada a desejar — e, por vezes, eram até piores.

O mundo era assim: uns partem, outros chegam, e tudo recomeça.

As antigas cadeias foram quebradas, mas a época permanecia a mesma.

Li Pingan matou aqueles homens, mas não pôde derrotar aquilo que representavam.

A sociedade continuava igual, o tempo permanecia o mesmo.

Sangrento, cruel — se não se tem o poder para mudar o mundo, ao menos é preciso saber proteger a si mesmo.

...

A montanha permanecia serena, como nos tempos antigos; os dias eram longos, como pequenos anos.

Li Pingan sentava-se no pátio, enquanto a espada de três polegadas, Chuva Fina, voava entre os galhos da tamareira, assobiando no ar.

Após quase meio ano de treino, Li Pingan já conseguia controlar a espada para ferir um oponente.

Não era como se a espada fosse extensão de seu braço, mas já possuía notável destreza.

Com um pensamento, fez brilhar a ponta da lâmina.

A espada, como um meteoro, avançou veloz rumo ao centro de sua testa.

No último instante, parou abruptamente a meio centímetro da pele.

Girou uma vez mais e, então, pousou tranquilamente na palma de Li Pingan.

O velho boi mugiu, avisando que era hora da refeição.

Li Pingan foi até o fogão, preparou dois pratos de macarrão simples e serviu com tiras de nabo em conserva.

— Muu — reclamou o boi, insatisfeito com a comida.

Com o desaparecimento do Pavilhão Primaveril, Li Pingan perdera sua fonte principal de sustento.

A vida, portanto, não era fácil.

Li Pingan acariciou o dorso do boi.

— Velho boi, que tal doar um pedaço de carne? Assim, fazemos um macarrão com carne de boi.

O animal revirou os olhos, pegou sua tigela e foi se abrigar num canto, mantendo distância.

Li Pingan suspirou. Estava difícil demais viver assim.

— Velho boi, não jogue fora a água do banho de hoje à noite. Amanhã, fervemos e usamos para cozinhar o macarrão; pelo menos teremos um leve sabor de carne.

Numa manhã, o vento do noroeste soprava forte.

Se fosse beber algo fora, talvez até economizasse a refeição do dia.

Li Pingan saiu com o boi, caminhando pelas ruas e comprou dois pães assados.

Recém-saídos do forno, os pães estavam crocantes por fora e macios por dentro, de textura perfeita.

Quanto mais mastigava, mais saborosos ficavam.

De repente, sentiu um perfume de flores. Percebeu, então, que estava andando por um jardim.

Escolheu um canto para sentar-se, sem nada para fazer.

O vento trouxe consigo folhas caídas, leves como plumas.

Animado, Li Pingan tirou o erhu das costas e começou a tocar suavemente.

O vento, com seu aroma particular, passava por seus ouvidos.

...

No alto de um pavilhão.

Um cachorrinho cinza e branco caminhava despreocupado de um lado para o outro.

Zhong, a Senhora Respeitável, sentava-se numa cadeira de sândalo, apreciando com tranquilidade as flores desabrochando no jardim.

Sentia o perfume das flores, escutava o canto dos pássaros.

Sem tumulto, sem preocupações.

O mundo parecia claro e amplo.

Foi então que uma figura vestida de branco adentrou o pavilhão.

Sentou-se sem cerimônia ao lado, pegou doces e começou a comer com vontade.

Zhong suspirou, resignada.

— Onde foi se divertir desta vez?

— Experimentei as delícias daqui; mas, francamente, não são grande coisa — respondeu Jing Yu, lançando um olhar para a guqin antiga atrás da professora.

— Professora, essa é a nova cítara que comprou?

— Sim, comprei ontem. Tem boa aparência.

Jing Yu se aproximou, observando.

— Boa aparência? Não chega nem aos pés da sua preferida.

E, dizendo isso, dedilhou suavemente o instrumento.

O som prolongou-se com graciosidade, surpreendentemente bom.

A cítara possui quatro virtudes: boa madeira, excelente escultura, mãos hábeis e mente serena.

Com essas quatro qualidades reunidas, diz-se que é um instrumento digno do mundo.

Embora não fosse uma peça excepcional, esta era de fato uma ótima cítara.

— Professora, a senhora realmente tem olho para essas coisas.

Jing Yu pousou as mãos sobre as cordas, acariciando-as. Um fio de melodia suave ecoou.

Seus dedos eram belos, delicados como os de uma mulher.

Deslizavam pelas cordas — ora lentos, ora descendo como água corrente.

Com um ritmo gentil, envolveu-se na música, quase em transe.

Na dinastia Sui, houve quem buscasse o caminho através da cítara, estudando profundamente a música. Ao tocar, o som era sublime.

A cítara de um sábio: nela, ressoavam todos os sons do céu e da terra.

Jing Yu não alcançava esse ápice, mas também não era comum.

O som de sua cítara era leve, livre — ora uma brisa suave, ora uma nuvem flutuando ao vento...

Foi então que um som dissonante surgiu.

A melodia era triste e solitária, carregada de sentimentos vazios.

Contrastava completamente com a música de Jing Yu.

Era como o confronto entre água e fogo.

Jing Yu franziu a testa, mas seus dedos não hesitaram.

Tocar a cítara exige concentração absoluta.

Deixar-se abalar pelo outro seria admitir incompetência.

E assim, sob o bom tempo, um tocava cítara, outro erhu — cada qual em seu tom, cada qual em seu ritmo.

Como exércitos se enfrentando, a batalha era acirrada.

Zhong, que não estava interessada inicialmente, acabou se envolvendo.

A melodia do outro, como chuva sobre folhas de lótus, era fragmentada, mas envolvente.

Sentiu-se transportada para um cenário solitário, sob a luz fria de uma lamparina, envolta em lembranças e sentimentos profundos.

A batalha foi rápida, e terminou de súbito.

A expressão de Jing Yu se fechou ainda mais, sentindo-se cercado pelo exército adversário.

Quanto mais tentava, mais se perdia, até que, com um ruído estridente, uma das cordas se rompeu abruptamente.

O som ressoou pelo ar.

Jing Yu ficou com o rosto avermelhado, respirando ofegante.

(Hoje só há dois capítulos; não levem a mal.)