Capítulo 1: Eu Não Quero Ser Silenciado

Ano quarto de Zhongping (187), no primeiro dia do segundo mês, na sede administrativa de Zhongshan, condado de Lunu.

Na noite do primeiro dia do mês, a lua corria entre a Terra e o Sol; naturalmente, era uma noite de breu e ventos altos.

Na residência do inspetor-chefe Zhang, um jovem criado carregava uma jarra de vinho, prestes a entregá-la ao escritório.

O criado, de sobrenome Li, não possuía nome próprio e aparentava cerca de quinze anos. Temendo perturbar o senhor em meio aos afazeres, seus passos eram quase inaudíveis.

Quando se aproximava do canto da sala de estudos, ouviu de súbito um baque abafado vindo do interior. Anos de servidão haviam-lhe ensinado que, em tais momentos, não convinha entrar abruptamente; por isso, esgueirou-se até a janela e espiou pela fresta.

Viu então o escriba Hu tombar ao solo, espumando pela boca, enquanto o inspetor Zhang, de semblante gélido e impassível, nada fazia.

O pequeno Li sentiu a alma fugir-lhe do corpo; num ímpeto instintivo, virou-se e correu sem emitir som.

Coisas que não se deve presenciar, não se deve jamais olhar!

Logo após retornar à estrebaria onde dormiam os criados, a agitação tomou conta do pátio: “Desgraça! O escriba Hu sucumbiu a um acesso súbito! Avisem a mulher dele para recolher o corpo!”

Li não podia conter o terror: que morte súbita, que nada! Fora assassinado! Certamente vira o que não devia, e agora seria silenciado...

Quanto mais pensava, mais o medo o dominava, até que desmaiou com um baque surdo.

Felizmente, dormia sozinho na estrebaria; naquela noite caótica, ninguém lhe deu atenção.

...

Na crueza das noites invernais do norte, quem desmaia de susto costuma despertar, horas depois, gelado e miserável.

Algumas horas mais tarde, Li Su despertou estremecendo, mas já habitado por outra alma.

Tateando o corpo mirrado e as vestes andrajosas, apressou-se a puxar algumas palhas para cobrir-se na escuridão.

À medida que o frio se dissipava, pôde ordenar o turbilhão de memórias que lhe invadia a mente. Após alguns minutos, resignou-se ao fato insólito de ter “atravessado o tempo”—ao menos tivera a sorte de herdar fragmentos das lembranças do corpo, antes que este desfalecesse de medo; assim, sabia, ainda que precariamente, o tempo, o lugar e a situação em que se encontrava.

Ao que parece, este jovem criado também se chamava Li, sem nome próprio. Conveniente, pensou Li Su, para no futuro retomar seu nome e adotar um nome de cortesia.

“Porra, eu só tinha feito hora extra, passei a noite ajudando a restaurar a dinastia Han, e agora... Atchim, que frio do caralho, nem sei que horas são.”

Na véspera, Li Su era um homem de mais de trinta anos, funcionário apático, especialista em negociações.

Lembrava-se com clareza: era 23 de maio de 2019, lançamento de "Total War: Three Kingdoms". Planejara, ao sair do trabalho, dedicar-se a salvar a dinastia Han.

Quem diria, porém, que um caso urgente surgiria ao entardecer, obrigando-o a trabalhar até tarde—um homem traído e falido, que ameaçava morrer junto da esposa infiel. Chegando ao local, Li Su usou sua retórica clássica: “Irmão, essas adversidades não são nada; olha para a seleção de futebol, perde sempre e segue vivendo.” Com tal artifício, reacendeu no outro a vontade de viver—e ainda acumulou méritos para a seleção.

Por conta do atraso, chegou em casa altas horas. Recusou-se a dormir, e passou a noite inteira dedicado ao seu “Han”.

Juro, só queria derrotar Yuan Shu e ir dormir!

Mas certas coisas, uma vez iniciado o “próximo turno”, não têm volta.

No final, desabou de sono—e acordou ali.

...

Após aceitar a realidade, Li Su não pôde evitar um longo suspiro:

“Atravessar o tempo não é esse deleite todo. Não há ar-condicionado, não há jogos, não há sorvetes nem chocolates, nem posso me banhar em águas termais todo dia, tampouco receber massagens; quase morri de frio logo ao chegar! Nem sequer escolheram um corpo rico e privilegiado para mim!”

Ao contrário do devaneio de muitos, Li Su jamais desejou atravessar o tempo.

Em suma, porque estava satisfeito com a vida de outrora.

Como quando, num programa de entrevistas, Sabê Nen da CCTV perguntou a Wang Shi se gostaria de renascer jovem, e ele respondeu, sem hesitar, que não—pois já fora suficientemente bem-sucedido: fortuna, mulheres, tudo ao seu alcance, e renascer seria arriscar a perder a sorte de ter feito a Vanke prosperar tanto. Para quê recomeçar?

Se cada sorteio da loteria fosse realmente um evento aleatório, os ganhadores seriam os menos dispostos a recomeçar.

Li Su era um desses formados de destaque, uma elite social. Em 2009, graduara-se pela Universidade de Relações Exteriores, o melhor da turma em teoria dos jogos, de retórica afiada, reconhecido entre os colegas como estrategista nato.

Só não encontrou bom emprego por causa da crise do subprime, restando-lhe continuar os estudos. Em 2012, foi convidado a lecionar na Academia de Polícia, e mais tarde passou ao trabalho de campo.

Sua carreira prosperou, tornando-se conhecido em seu meio. Quando dava aulas, foi selecionado para compor a equipe que escreveu o manual “Táticas do Especialista em Negociações”. O discurso que usara na véspera, empregando a seleção nacional para devolver esperança ao suicida, era criação sua, e entrou para o livro.

Alguém poderia estranhar: como um sujeito de tal formação se perderia em jogos? Não deveria se dedicar inteiramente à carreira?

A resposta está no temperamento de Li Su: homem de espírito apático, trabalhava apenas por inclinação—arquetípico “inteligente porém pouco esforçado”.

Sempre pensou que, na sociedade moderna, homens de poucos desejos tinham vida fácil: se não desejam procriar, não são cobrados por filhos, nem pressionados por dotes ou a comprar casa.

Além disso, nascera em família de intelectuais: pais esclarecidos, que cedo assinaram doação do próprio corpo e nem se preocupavam com jazigo. Não se importavam com descendência, e ele, menos ainda.

Mas, de toda forma, uma vez consumado o atravessamento, só restava aceitar.

Adaptado à nova situação, Li Su pôs-se a pensar em questões construtivas: neste mundo caótico do fim dos Han, que fazer?

Ainda era noite, a estrebaria imersa em trevas; sem ter o que fazer, pôs-se a imaginar planos.

“Erguer meu próprio império? Melhor não; este corpo é humilde, sem recursos. Não tenho habilidades marciais, tampouco sei guerrear, e nem tenho ânimo para conquistar corações e mentes. Melhor servir como conselheiro, buscar fama e fortuna.”

Após breve reflexão, sua natureza apática descartou a ideia de lutar pelo poder.

Quanto mais experiência acumulara em vida anterior, mais sabia que liderar homens exigia uma arte penosa.

Apesar de sua lábia e perspicácia, Li Su era de feitio altivo e reservado—e extroversão ou introversão não se mede pela habilidade social, mas pelo prazer que se extrai do convívio. Um inepto nas relações, mas que se diverte nelas, é extrovertido; já um mestre do convívio, mas que o considera um fardo, é introvertido.

Li Su era desses últimos, dotado de uma superioridade intelectual aguda: toda conversa com tolos o irritava, e sabia, com clareza, que não poderia empreender conquistas sozinho.

Afinal, os fundadores como Cao e Liu deviam possuir o dom de valorizar os sábios e utilizar cada talento.

Mesmo diante de um general de força colossal e mente limitada, Cao e Liu saberiam conquistá-lo com paciência; Li Su, porém, jamais teria ânimo para tal.

Além disso, as honras de um chanceler pouco diferiam das de um imperador—salvo pelo fato de não serem hereditárias.

Mas Li Su, que na véspera nem desejava filhos, ignorava tal desvantagem.

Se não buscaria o trono, restava-lhe escolher entre servir a Cao ou a Liu, almejando cargos e fortuna.

Repassou consigo: “Agora é o quarto ano de Zhongping; Cao Cao está para ser promovido a comandante militar, e bajulá-lo talvez não renda atenção. Melhor Liu Bei; ele ainda deve ser apenas capitão de Anxi, ocasião propícia para oferecer auxílio na adversidade.

Apoiar Liu tem dois benefícios: primeiro, ele está em Zhongshan, perto de mim; segundo, não há risco de o soberano, por insegurança quanto à linhagem, exterminar seus méritos—como o imperador Guangwu, Liu Xiu, que não matou seus conselheiros, pois os imperadores já eram Liu havia séculos, e não havia suspeitas.”

Li Su considerava este último ponto o mais crucial.

Não que pensasse que “se Cao Cao tivesse unificado o império em vida, também teria eliminado os méritos”, mas, por prudência, não arriscaria segurança pessoal em hipóteses; preferia o caminho mais seguro.

...

Assim, Li Su, tremendo no frio da noite, traçou seu futuro.

Absorvido em devaneios, não percebeu que o dia raiava.

Até que, de súbito, uma pancada violenta à porta o arrancou dos pensamentos.

Ergueu os olhos, assustado, e viu um brutamontes entrar na estrebaria—era Wang Er, ajudante do inspetor.

Hábil nas artes marciais, Wang Er cuidava das capturas para o inspetor, gozando de prestígio na casa e oprimindo os criados sempre que podia. Ele e o escriba morto compunham o braço direito e esquerdo do inspetor, um pela força, outro pelas letras.

O coração de Li Su disparou—teria sido descoberto por ter presenciado o assassinato?

Felizmente, Wang Er apenas o cutucou com a bota, arrogante: “Não sabes que o patrão hoje sairá em missão? Como ousas acordar tão tarde? Vem comigo, ele tem ordens a dar!”

Sob o beiral baixo, não há como não curvar-se. Percebendo que não fora descoberto, Li Su massageou o joelho, forçou um semblante humilde e sorriu: “Desculpe o incômodo, irmão Wang.”

Seguiu até o salão interior; à porta, Wang Er anunciou: “Li San, à disposição.”

“Podes sair”, ordenou o inspetor, corpulento, sentado à larga sobre o assento, dispensando Wang Er. Depois, semicerrando os olhos, avaliou Li Su: “Ouvi que aprendeste a ler com Hu Mao?”

Hu Mao era o escriba morto na véspera. Li San, dentre os criados, era tido como esforçado e sabia algumas letras.

Li Su respondeu com cautela: “De fato, reconheço algumas letras, graças ao incentivo do escriba Hu nestes dois anos. Não imaginei que ele...”

O inspetor ponderou alguns segundos: “Hoje partirei em inspeção aos três condados do sul. A morte de Hu Mao foi repentina, e falta-nos um escriba. Por ora, assume tu essa função.”

Li Su instintivamente repeliu a ideia de envolver-se em riscos.

Mas sabia que não podia recusar abertamente; pensou rapidamente e, com convincente encenação, replicou: “Agradeço a confiança, senhor! Contudo... pouco sei de letras, temo não servir ao cargo.”

O inspetor desdenhou com a mão: “Não importa, basta saber o essencial. Venha, leia este comunicado imperial e diga se entendes as letras.”

Dito isso, empurrou-lhe uma tábua de madeira.

Ora, consideram saber pouco uma virtude? Li Su sentiu ainda mais desconfiança, mas recolheu a tábua com cautela, varrendo-a por possíveis palavras comprometedoras.

Por sorte, não havia.

Era um comunicado da província de Ji aos condados sob sua jurisdição, com despacho do chefe local—tratava de dois assuntos.

Primeiro, informava que, ao fim do ano anterior, o ex-administrador Wang Fen falecera subitamente, sendo nomeado Jia Cong como sucessor, e ordenava cooperação dos condados.

Depois, transmitia a orientação do governo central: “Nos condados da província de Ji, todos os oficiais nomeados por mérito militar devem ser exonerados”—visando afastar os que, nos anos anteriores, tinham recebido cargos pela campanha contra os Turbantes Amarelos.

Ao ler isso, Li Su teve um estalo: não era essa a ordem, registrada nos “Registros dos Três Reinos”, que destituiu Liu Bei?

Logo, este inspetor à sua frente seria aquele mesmo, célebre por ter sido chicoteado, furiosamente, por Liu Bei!

Mas que segredos ocultaria um mero inspetor para que fosse capaz de eliminar, sem piedade, seu próprio escriba? Teria eu me enganado? Talvez entre Hu e o inspetor houvesse rancores pessoais—será que Hu dormira com a concubina do chefe, forçando o inspetor a matá-lo em segredo para não se envergonhar?

Enquanto Li Su vacilava entre dúvidas, deparou-se com o selo ao fim da tábua, e um estrondo ressoou-lhe na mente.

“Aquele sinete é... Zhang Chun, o administrador de Zhongshan? Zhang Chun!”