Capítulo 56 Eu não estou me referindo apenas a você, estou dizendo que todos os estudiosos dos duzentos e oitenta e três anos passados da Grande Dinastia Han são inúteis

Quando Cai Yong levantou essa questão, Li Su já vinha se preparando para respondê-la desde o momento em que chegou a este mundo. Nos últimos três meses, ninguém jamais lhe perguntara de forma tão detalhada: afinal, que livros você leu? Em que disciplinas é especialista?

Liu Bei, Liu Yan e Liu Yu já haviam demonstrado curiosidade sobre a origem dos talentos de Li Su. Mas, por não serem eruditos, não se aprofundavam e, sempre que Li Su mencionava superficialmente algumas fontes, eles se davam por satisfeitos. Desta vez, porém, ele precisava responder com seriedade, aproveitando para elaborar com riqueza de detalhes sua linhagem intelectual.

Li Su então, assumindo uma postura respeitosa, respondeu solenemente: “Venho de família humilde e, desde os sete ou oito anos, dedico-me aos estudos. Segui Hu Mao, escrivão do governador do condado de Zhongshan, embora não houvesse entre nós o vínculo formal de mestre e discípulo. Por buscar o conhecimento prático, não tive tempo para me aprofundar em poesia, rituais ou música; dos outros clássicos, apenas conhecia o essencial, entendendo o geral sem buscar interpretações profundas.

Assim, pode-se dizer que tive ‘os funcionários como mestres’, estudei Han Feizi, domino matemática e compreendo questões financeiras e administrativas. Quanto às técnicas de diplomacia e estratégia, só tive contato por alguns meses, após chegar à capital, graças ao apoio dos altos funcionários, que me permitiram consultar os arquivos de Lantai e aprender com as palavras de sábios como Su Wu, Ban Chao, Yi e Qin. O pouco que absorvi, utilizei para persuadir o líder dos Qiang.”

Com essas palavras, Li Su deixou claro que seu foco era o aprendizado aplicado, restringindo o interlocutor de iniciar conversas sobre poesia, rituais ou música clássica. Além disso, justificava seu talento prático em política: estudava Han Feizi, era um legalista, logo, compreendia as artes do poder e a filosofia prática dos conflitos políticos.

Apesar da dinastia Han ostentar o confucionismo, na prática o império ainda se regia por métodos inspirados na dinastia Qin — uma fachada confucionista, mas de essência legalista. Que imperador abriria mão das habilidades de governo dos legalistas? Apenas ninguém ousava admitir abertamente que estudava Han Feizi.

Porém, como Cai Yong estava afastado da corte e não representava ameaça a Li Su, podiam conversar francamente, sem receios de perguntas inconvenientes. De fato, ao ouvir as palavras de Li Su, Cai Yong apenas mudou levemente de expressão, enquanto Gu Yong já não conseguia conter-se:

“Você... você realmente estudou as artes heréticas de Han Feizi?”

Li Su respondeu com altivez: “Em tempos de paz, governa-se pelo confucionismo; em tempos de guerra e caos, é natural recorrer às leis e estratégias para fortalecer o exército e eliminar inimigos. Essa é a ordem natural das coisas. Confio que o senhor, homem honrado, não é de criticar os outros pelas costas; por isso, abro-me sinceramente. Gu Yong, acaso pretende denunciar-me?”

Li Su sabia que Gu Yong jamais fomentaria intrigas nem falaria mal de ninguém pelas costas; esse era um princípio que Gu Yong manteria por toda a vida, e bastaria um deslize para arruinar sua reputação.

Por isso, Gu Yong preferia confrontar Li Su abertamente, até contratando guarda-costas e discutindo em público, ao invés de agir às escondidas. Alguém que se mostra às claras, mesmo em conflito, é sempre mais fácil de lidar do que um intrigante.

Cai Yong conhecia bem seu pupilo e sabia que pedir a Gu Yong para fazer intrigas seria ferir sua integridade. Por outro lado, ignorar opiniões divergentes também não era de seu feitio. Assim, o melhor seria afastar Gu Yong e poupá-lo de um dilema.

Cai Yong pigarreou e disse: “Gu Yong, não há motivo para tanto alarde. Eu mesmo já li Han Feizi. O conhecimento não é bom nem mau em si; basta ter discernimento e não aplicar o que considerar impróprio. Leve seus acompanhantes e vá dar uma volta. A conversa que terei com Li Su não lhe convém ouvir.”

E assim, com honestidade, despediu Gu Yong, que não contestou, saudou Cai Yong e saiu em silêncio.

Cai Yong já se referia a Li Su como “vice-prefeito Li”, antecipando o título que ele receberia ao assumir o cargo em Youzhou com Liu Yu — um claro sinal de confiança.

Depois que Gu Yong se retirou, Cai Yong refletiu, bateu palmas e pediu à filha algumas instruções. Cai Yan entrou e trouxe alguns manuscritos, colocando-os sobre a mesa junto à cítara.

Cai Yong apontou e disse: “Aqui estão alguns dos textos que produzi nos últimos anos em Wu. Apenas uma parte deles. Já que você tem os meios para imprimir livros, leia-os. Se achar que podem ser úteis à sociedade, transcreva e leve consigo. Se não valerem a pena, deixe-os aqui.”

Neste ponto da conversa, Cai Yong já não ousava menosprezar Li Su. Afinal, ele estava prestes a receber oficialmente um cargo importante, e Cai Yong, no fundo, desejava que seus escritos fossem impressos e preservados para a posteridade.

Para um literato da antiga China, a glória de ter suas obras imortalizadas era uma tentação irresistível. Mesmo quem desprezasse riqueza e cargos, diante de tal oportunidade, só poderia suspirar: quem resistiria?

Além disso, ao propôr divulgar os livros a baixo custo como compensação pelo uso indevido de seu nome, Li Su não lhe oferecia lucro algum, preservando sua reputação íntegra e ainda lhe garantindo fama eterna.

Enquanto Li Su folheava os textos de Cai Yong, ambos conversavam sobre temas acadêmicos. Cai Yong, conhecido por sua vasta erudição, compreendia um pouco de tudo. Como Li Su, desde o início, fechara o tema para poesia, rituais e música, Cai Yong evitou esses tópicos e discutiu apenas sobre as estratégias de Han Feizi e reflexões sobre história.

“Este Cai Yong não é do tipo que se vale de seus pontos fortes para atacar as fraquezas alheias. Talvez, por ter tanto conhecimento, não precise disso. Seu caráter não é mau”, pensou Li Su.

“Li Bo Ya, embora jovem e de estilo literário ainda tosco, demonstra uma visão incomum. Suas leituras e interpretações dos acontecimentos históricos são de fato perspicazes; é alguém focado no pragmatismo”, pensava Cai Yong, formando gradualmente essa impressão.

Claro que Cai Yong não podia dizer que via em Li Su alguém promissor para além disso, pois percebeu que seguiam caminhos e objetivos diferentes.

Conversaram por cerca de quinze minutos, tempo suficiente para Li Su examinar os textos recentes de Cai Yong. Depois, suspirou e colocou-os de lado.

Cai Yong, percebendo, demonstrou certo desagrado: “Acaso vice-prefeito Li considera que meus escritos não merecem ser divulgados?”

Li Su balançou a cabeça: “A prosa é elegante e de grande valor para o autoconhecimento e a moralidade. Mas os escritos devem corresponder ao tempo e a poesia, aos acontecimentos. Em tempos de paz, tais textos educam e refinam o povo; em tempos de caos, porém, são de pouca utilidade. Com a recente criação da xilografia, há ainda poucas obras que podem ser divulgadas em massa. O literato deve buscar o benefício do povo. Se até tratados sobre a arte de governar são insuficientes, quanto mais obras comuns. Só os escritos dos sábios merecem ser amplamente difundidos.”

Cai Yong assumiu um ar sério: “Escritos para o tempo, poesia para o evento? Essa frase é profunda e me agrada. Se não soubesse de sua capacidade de persuadir chefes bárbaros, e que serve a corte, eu já o teria expulsado por tamanha ousadia. Diga-me, então, que obra julgaria digna de circulação? Não acha pretensioso exigir escritos de sábios?”

Li Su abriu as mãos, quebrou um galho de salgueiro do jardim, molhou-o na água do lago e, riscando o chão, respondeu: “É simples, mestre Cai. Seus textos são renomados, mas mesmo o senhor não ousaria dizer que são os melhores de todo o mundo, certo? Se eu o coloco entre os três maiores de hoje, considera justo?”

Cai Yong respondeu com seriedade: “Ser contado entre os três maiores já é elogio. Ma An Gong e Zi Gan são tão bons quanto eu, e há outros sábios ilustres que não cabem aqui listar.”

“Ótimo”, disse Li Su, “mas mesmo que o senhor fosse o maior escritor do mundo, teria esse título por vinte ou trinta anos no máximo. A cada geração, há sempre um novo melhor, e quando um morre, outro surge. Qual o valor disso?

A obra de um sábio, no entanto, só aparece quando não há ninguém à altura em todo o mundo. Como Confúcio e Mêncio, que estabeleceram o caminho por séculos, até que, trezentos anos depois, Gongsun Hong e Dong Zhongshu foram usados pelo imperador para suprir as limitações dos antigos, resolvendo impasses da ortodoxia. Depois de Dong Zhongshu, já se passaram mais trezentos anos. Quando Gongsun Hong e Dong Zhongshu adaptaram o confucionismo ao imperador, forçaram a adoção de ideias místicas e premonitórias, desviando-se do caminho original. Isso se tornou um câncer para a dinastia Han, como entregar uma faca ao inimigo. Hoje, não basta mais responder à pergunta: ‘Por que a dinastia Han deveria reinar eternamente? Por que os Liu devem ser imperadores perpétuos?’

Eu mesmo estudei o confucionismo adulterado de Dong Zhongshu, mas lamento que nestes trezentos anos ninguém tenha renovado a doutrina dos sábios. Por isso, mestre Cai, não se ofenda; não é uma crítica pessoal.”

Por trezentos anos, nenhum literato foi capaz de atualizar a base da filosofia política. De que serve ter o maior escritor do mundo se ele é, na prática, irrelevante? Em comparação aos sábios, que surgem a cada séculos, mesmo o maior do seu tempo pode ser insignificante. Afinal, se os eruditos são medíocres em geral, basta ser o menos pior para liderar sua geração.

Cai Yong ficou estarrecido com a ousadia de Li Su.

“Vice-prefeito Li, ao fazer tal afirmação, sugere que você mesmo pode ser o sábio que só surge a cada trezentos anos? Pois bem, tente explicar!”, disse Cai Yong, agora mais curioso do que crítico.

Com a postura confiante de um Mêncio, Li Su respondeu, sem falsa modéstia:

“Pois bem, começarei explicando os motivos reais por trás das teorias de ‘correspondência entre Céu e Homem’ e dos presságios usados por Gongsun Hong e Dong Zhongshu, por que elas não mais se aplicam ao presente e por que precisam ser urgentemente revistas. Mestre Cai, sinta-se livre para contestar caso discorde.”

Então, Li Su iniciou uma longa exposição.

Não havia alternativa; em sua vida anterior, Li Su estudara na Academia de Diplomacia, onde um curso obrigatório era justamente a análise das razões históricas e filosóficas que legitimam o poder dos governantes. Sem esse conhecimento, não se poderia responder com autoridade às perguntas capciosas de jornalistas estrangeiros sobre a legitimidade dos regimes.

Infelizmente, Li Su nunca teve a chance de ser porta-voz diplomático, e esse saber ficou guardado, raramente utilizado, mesmo depois de tornar-se negociador. Agora, porém, precisava recorrer a ele para justificar “por que os Liu deveriam reinar eternamente”, uma tarefa grosseira, mas que lhe traria altos lucros.

No fim das contas, argumentar é uma coisa, mas isso dificilmente mudará o curso da história. Quem decide o destino de um império é a força das armas; sábios servem apenas para moldar a opinião e o espírito do povo.