Capítulo Cinquenta e Nove: É Você!

Não era fácil ser funcionário na Grande Tang; as famílias aristocráticas continuavam a ser as principais fornecedoras de oficiais para a corte. Naquele tempo, o chamado exame imperial tinha a maior parte de suas vagas controladas por essas famílias, e inúmeros poetas e eruditos renomados, mesmo passados dos cinquenta, ainda não haviam conseguido um cargo no governo. E mesmo que entrassem para o serviço público, sem o respaldo de uma casa poderosa, jamais poderiam almejar um posto acima do sétimo grau.

Para um homem comum, emergir e alcançar o êxito era tarefa hercúlea, mas Yang Mingcheng, em poucos anos, ascendeu de um humilde escrivão do Ministério da Justiça ao terceiro posto mais alto desse mesmo ministério! Ser Diretor dos Assuntos Judiciais era algo de grande relevância; um passo além, e ele seria vice-ministro, logo abaixo apenas do ministro titular e do vice. Tal posição era de fato de enorme prestígio na corte. Yang Mingcheng não era oriundo de família nobre, nem havia se aliado por casamento a poderosos. Como teria chegado tão longe com tamanha facilidade?

Yang Fan estava repleto de dúvidas. Só com esses indícios, ainda não podia ter certeza de que o Diretor Yang era de fato quem ele procurava. Anos atrás, o Diretor Yang era um escrivão, um funcionário civil, e no local do massacre também havia um civil presente — além dos soldados da Guarda Longwu, havia somente um civil. Yang Fan lembrava-se nitidamente do rosto daquele homem, então precisava ver o rosto do Diretor Yang para decidir os próximos passos.

Mas poucos tinham visto o Diretor Yang; os moradores do bairro sabiam onde ficava sua casa, mas raros eram os que já o tinham visto pessoalmente. Nem mesmo o chefe da delegacia local e o líder do bairro o conheciam. Com suas posições, mesmo que fossem à residência por questões oficiais, só tinham permissão de conversar brevemente com o mordomo da casa.

O cargo de Diretor dos Assuntos Judiciais era elevado e poderoso — inalcançável para cidadãos humildes como eles. Os próprios funcionários responsáveis por abrir os portões do bairro, como Yang Fan e Ma Qiao, só viam diariamente a carruagem puxada por quatro cavalos saindo da mansão dos Yang nos dias em que acompanhavam a abertura dos portões.

Na manhã seguinte, Yang Fan levantou-se bem cedo, embora não fosse seu turno de abrir o portão naquele mês. Arranjou uma desculpa qualquer e, conversando com o funcionário responsável, ofereceu-se para comprar o desjejum. Comprou duas tigelas de macarrão com caldo no carrinho de Jiang Xuning e, ao retornar, chegou justamente diante da mansão dos Yang no momento exato em que o portão de madeira vermelha se abriu.

Quando era seu turno, Yang Fan sempre observava as carruagens saindo para levar os oficiais à corte. A mansão dos Yang ficava logo na primeira curva do bairro, de frente para a rua principal, e ele sabia com precisão o horário em que o Diretor Yang saía. Este era pontual, nunca adiantado nem atrasado.

O portão se abriu! As dobradiças, sempre bem untadas, não faziam ruído algum. Ao abrir-se, a luz do sol reluziu sobre a madeira vermelha, lançando um brilho sanguíneo que fez Yang Fan entrecerrar os olhos.

Alguns criados saíram, ergueram o pesado batente, e uma carruagem puxada por quatro cavalos deslizou lentamente para fora do pátio. Cercada por servos de peito estufado, a carruagem dirigiu-se ao portão principal, enquanto atrás, outros recolocavam o batente.

De repente, Yang Fan avançou com sua grande tigela de madeira.

— Ai! — exclamou, fingindo só então enxergar a carruagem, tentando desviar-se e tropeçando de propósito no chão irregular. Tombou para a frente, e sua tigela de macarrão se derramou toda sobre a cabeça de um dos criados.

— Miserável! Seu desgraçado, que desaforo! — berrou o criado furioso, avançando para agarrar Yang Fan, mas acabou apenas enfiando a mão na tigela engordurada.

— Ei! Que falta de razão, eu tropecei sem querer e já ia pedir desculpas, por que vem me bater? Só porque são de família poderosa acham que podem tudo? — Yang Fan protestou, esticando o pescoço.

O criado, frustrado e coberto de sopa, ficou ainda mais furioso ao ver o rapaz inverter a situação. Avançou e agarrou Yang Fan pela gola, pronto para socá-lo.

Instantaneamente, Yang Fan berrou: — Socorro! Venham ver, gente da vizinhança! A casa do Diretor Yang está abusando de sua autoridade!

Logo um grupo de curiosos se reuniu, e Yang Fan, sempre muito popular entre as mulheres do bairro, recebeu apoio imediato das senhoras e moças: — Um absurdo! Como podem agir assim? Ter poder não justifica sair humilhando os outros...

— Parem! — bradou uma voz autoritária de dentro da carruagem, no instante em que o criado ergueu o punho para golpear Yang Fan, que se protegeu com os braços. O segundo soco também foi detido, pois do interior do veículo veio um comando seco.

A cortina de bambu ergueu-se lentamente, revelando um rosto severo e frio. Yang Mingcheng, homem de quarenta e poucos anos, de pescoço longo, nariz aquilino, olhos penetrantes. Ele virou-se levemente para fora, seu olhar altivo lembrando uma águia de rapina à espreita, impondo respeito só com a presença. As profundas rugas nas laterais do nariz davam-lhe ainda mais dureza ao semblante.

— O que está acontecendo? — indagou em tom gélido.

— Senhor, esse vadio me cobriu de sopa sem motivo... — lamentou o criado, explicando-se apressadamente, mas logo vieram vozes em defesa de Yang Fan: — Ele só tropeçou, estava tentando desviar da carruagem! Já pediu desculpas, pra quê tanto rigor?

Yang Mingcheng franziu levemente as sobrancelhas, desviou o olhar aguçado e disse com frieza: — Solte-o. Volte para casa, troque de roupa, limpe-se. Hoje não precisa me acompanhar à corte. Vamos.

A cortina desceu vagarosamente, ocultando sua postura imponente. Para ele, os moradores do bairro eram como formigas aos seus pés — e quem perderia tempo com formigas?

A carruagem afastou-se, e a multidão dispersou. Mas a "formiga" ignorada por Yang Mingcheng continuou a fitá-lo longamente, imóvel, fixando o olhar na direção por onde partira.

Aqueles olhos fundos, o nariz aguçado, o olhar frio e cortante, o cabelo impecavelmente penteado, e sobretudo as duas rugas profundas ao lado do nariz — tudo isso parecia atrair o olhar de Yang Fan como um ímã.

Seus olhos começaram a se tingir de um véu avermelhado, as imagens diante dele oscilavam entre nítidas e turvas. Era como se visse um vale verdejante, uma aldeia em chamas, corpos mutilados, gritos desesperados. Viu sua irmã correndo como uma corça pelos campos, viu sua cabeça ser decepada...

Cenas como lanternas mágicas rodopiavam em sua mente, e ao fundo, a figura de Yang Mingcheng, ampliada e aterradora: olhos fundos, nariz de águia, as duas rugas profundas.

— Matem! Matem todos! Não deixem escapar nenhum! — aquela voz cruel e sombria ressoava nos ouvidos de Yang Fan, cada vez mais alta.

O sangue, o fogo, os cadáveres — tudo se diluía sob o clamor crescente, até restar apenas aquele rosto ampliado, cobrindo todo o vale, contrastando com o vermelho das chamas, a boca abrindo-se e fechando-se, bradando: — Matem! Matem todos! Não deixem escapar nenhum!

Era Yang Mingcheng. Ele era Yang Mingcheng!

Yang Fan jamais esqueceria aquele rosto. Era ainda garoto, escondido entre a relva, coberto por galhos, deixando à mostra apenas os olhos assustados. Desde então, a imagem daquele homem ficou gravada para sempre, causando-lhe pesadelos incontáveis.

Muitos anos se passaram; os pesadelos quase cessaram, mas aquela imagem nunca o abandonou, jamais.

Que o céu seja testemunha: finalmente encontrara o cruel magistrado de olhos fundos e nariz de águia!

Quem diz que não há destino? Não era isso a vontade dos céus?

—Irmã... pai, mãe...

Uma leve névoa de lágrimas cobriu os olhos de Yang Fan. Ergueu o rosto, piscou e dissipou as lágrimas.

Depois, baixou a cabeça e foi embora, com um sorriso inquietante surgindo em seus lábios.