Capítulo Sessenta e Dois: Pressão para Confissão

Yang Mingsheng sentou-se ereto atrás da escrivaninha. Compreendendo por completo as intenções da Imperatriz e do Vice-Ministro Zhou Xing, alisou a barba e esboçou um sorriso. Desde que se entenda a vontade dos superiores, o caso se torna simples de resolver.

Ele logo elaborou uma lista. O ímpeto revolucionário da Imperatriz-mãe estava cada vez mais evidente; assim, os nomes que escolheu eram de pessoas cuja lealdade à causa não era suficientemente clara ou que haviam sido promovidas durante o reinado do imperador anterior, mostrando maior inclinação de fidelidade à dinastia Li Tang. Em suma, todos poderiam ser usados como exemplo neste caso, para serem mortos ou exilados, eliminando obstáculos à revolução e agradando à soberana.

Mas também precisava atender aos interesses do Vice-Ministro Zhou, razão pela qual incluiu na lista nomes como o Marquês de Nanyang e Zhang Chujin, Ministro da Justiça, ambos conhecidos por sua postura política ambígua. O Ministério da Justiça, chamado de “Ofício de Outono”, tinha como ministro Zhang Chujin e, como vice, Zhou Xing, líder da facção oposta. Se Zhang caísse, Zhou assumiria naturalmente a chefia do ministério, algo que certamente lhe seria agradável.

Para Yang Mingsheng, preparar tal lista era uma tarefa trivial, porém não seria simples para outros. As forças políticas na corte entrelaçavam-se em uma complexidade profunda; os poderosos não eram, como se imaginava entre o povo, isolados por barreiras intransponíveis, mas sim conectados por raízes e galhos entrecruzados, sendo inimigos num dia e aliados no outro, mudando conforme o vento.

Por isso, cada movimento podia sacudir todo o tabuleiro. Havia que saber quais forças não podiam ser tocadas, quais deveriam ser cooptadas, quem a Imperatriz desejava eliminar, e contra quem se podia agir sem envolver outras facções ou provocar reação exagerada. Isso demandava grande habilidade; quem não entendesse o jogo político cometia facilmente um erro fatal.

Zhang Chujin era precisamente um alvo possível de ser derrubado sem provocar grandes interferências externas. Afinal, ele ainda mantinha certa distância da Imperatriz. Eliminá-lo e agradar a Zhou Xing era, no momento, o mais importante.

Sentindo-se satisfeito com seus próprios cálculos, Yang Mingsheng estendeu a mão para o chá.

Nesse momento, Yang Fan subiu as escadas trazendo uma chaleira de cerâmica fumegante. O Conselheiro Yang, sentindo-se cansado, inalou o aroma forte do chá e logo se animou. Decidiu passar a noite em claro, definindo todos os nomes da lista e descrevendo seus crimes, para apresentar tudo ao Vice-Ministro Zhou logo ao amanhecer.

Enquanto lia sem parar os dossiês dos oficiais e suas relações, ordenou sem levantar a cabeça: “Madeirinha, sirva uma xícara de chá quente e avive a chama das velas.”

“Madeirinha” não respondeu. Apenas se aproximou e depositou a chaleira fumegante diante de Yang Mingsheng.

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Ouviu-se um rasgo.

Mais uma vez, uma cortina foi dilacerada em longas tiras. Era uma seda cara de ondas d’água da região de Run, no sul do rio, mas nas mãos de Yang Fan tornara-se corda para amarrar pessoas.

O Conselheiro Yang, imobilizado como um casulo, exibia nos olhos uma expressão de escárnio. O mascarado de rosto de demônio, que o amarrara, ainda cortava tiras. Temia que ele escapasse, como um bicho que rompe o casulo?

Yang Mingsheng não sentia grande medo. Diante dos fatos, temer não adiantava. Depois de anos de lutas e intrigas, de ter sobrevivido a tantas tempestades sangrentas, não se deixaria abalar facilmente.

Quando Yang Fan o amarrou, sentiu-se ainda menos preocupado. Se o visitante não o matara de imediato, era porque tinha algum interesse. E, havendo interesses, sua vida não corria perigo, ao menos por ora.

Ao notar o deboche nos olhos do outro, Yang Fan parou e explicou calmamente: “Não temo que fuja, mas sim que, incapaz de suportar a dor, rompa as amarras. Você, que por anos lidou com a justiça criminal, sabe que, sob tortura, a dor é tamanho que até o mais fraco pode exibir força sobre-humana.”

Sua voz soava envelhecida. As únicas partes expostas de seu corpo eram as mãos, untadas com suco de gengibre seco, o que lhes dava uma aparência enrugada difícil de identificar, mesmo para um velho funcionário calejado como Yang Mingsheng.

Ouvindo a explicação, Yang Mingsheng sentiu um frio na espinha, o medo finalmente surgindo em seu semblante. Conhecia bem a crueldade das penas: quem não teme a morte, pode muito bem temer a tortura. A dor é capaz de destruir a vontade até do mais valente comandante.

Yang Fan, vendo em seus olhos a dúvida e o temor, disse pausadamente: “Não tenha pressa. Logo o interrogarei. Se responder a tudo, poupar-se-á do sofrimento.”

Enquanto falava, sentou-se diante da mesinha baixa. Os papéis, pincéis e tinta haviam sido jogados ao chão. Sentava-se como um senhor, com a chaleira fumegante a um lado, e Yang Mingsheng ajoelhado e amarrado diante dele, como um prisioneiro à espera de julgamento.

Yang Fan enrolou as tiras de seda como se fossem cordas, testou sua resistência e, satisfeito, deu a volta por trás de Yang Mingsheng, amarrando-lhe a cabeça, passando a seda como um freio de cavalo, com uma ponta na mão e a outra na boca do prisioneiro. Um puxão, e Yang Mingsheng não conseguiria gritar.

O punhal de Yang Fan já estava de volta à cintura. Não ousava segurá-lo nas mãos. Pois, ao ver o rosto severo de Yang Mingsheng e as linhas profundas sob o nariz, sentia o impulso de decepá-lo ali mesmo. Mas não podia, ao menos ainda não.

Sabia que o culpado não era só Yang Mingsheng. Quem era o general que decapitou sua irmã? Na época, eram todos apenas jovens oficiais. Quem era o verdadeiro mandante por trás deles? Todas essas respostas estavam diante dele.

Queria saber por que alguém ordenou o massacre do seu vilarejo. Por quê? Viviam em paz naquele vale, sem jamais prejudicar ninguém. Seus pais, os vizinhos, todos eram bons. Então, por que surgiram aqueles homens, destruindo suas vidas?

Não eram bandidos, nem saqueadores, e sim nobres vindos da capital oriental. Por isso, após queimarem o vilarejo, a prefeitura de Shaozhou, mesmo sem conhecer suas identidades, sabia que eram pessoas poderosas, e por isso abafou o caso, justificando o massacre de centenas de inocentes dizendo tratar-se de uma epidemia.

Yang Fan ergueu o pé e pisou com força o ombro do Conselheiro Yang, que, com um gemido, tombou para frente. Antes de bater a testa no chão, foi suspenso pela seda puxada por Yang Fan.

Abaixando-se, Yang Fan retirou o tampão da boca do prisioneiro e disse, em tom grave: “Agora pode falar. Se quiser morrer em vão, grite. Não hesitarei em cortar sua garganta.”

Ajoelhado, humilhado como um animal, Yang Mingsheng sentiu uma raiva surda. Reprimiu o furor e, arfando, perguntou: “Quem é você? Que inimizade temos?”

“Inimizade mortal!” respondeu Yang Fan.

Yang Mingsheng riu rouco: “Que absurdo! Eu sirvo à corte, castigo criminosos. Se todo familiar de condenado vier buscar vingança, que lugar restaria para mim?”

“É mesmo?” Yang Fan continuou, em tom lento: “Ao nordeste de Shaozhou, no sul, há um vale sem nome, onde existia a aldeia de Taoyuan, registrada pela prefeitura. Centena e tantas famílias viviam lá. Que crime cometeram para serem massacrados, homens, mulheres, velhos e crianças, ninguém poupado?”

“Shaozhou, vale sem nome, Taoyuan...” A voz de Yang Mingsheng transbordava confusão, como se já tivesse esquecido aquela tragédia de centenas de mortes. Repetiu em voz baixa, até que seu corpo estremeceu e, surpreso, exclamou: “Ah! Shaozhou, sul de Shaozhou! Quem é você?”

Yang Fan apertou a seda, calando-o: “Sou eu quem pergunta, responda!”

Ao afrouxar a seda, a testa de Yang Mingsheng bateu no chão. Ele, sem sentir dor, arfando, questionou: “Quem... você... você é da facção de Helan Minzhi?”

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