Capítulo 77: Mestre Fu Qingzhu

“Um alto cargo na dinastia Chu não é para mim”, disse Fu Qingzhu com indiferença.

Wang Xiao ficou surpreso, achando que aquele homem parecia ter discernimento e, de certo modo, até parecia um jovem indignado.

Então, aproximou-se e disse em voz baixa: “Venha cá, quero lhe fazer uma pergunta.”

Pensou consigo: Já que estamos todos presos, e ele não sabe quem sou, posso perguntar.

Fu Qingzhu se aproximou como solicitado.

Com tom misterioso, Wang Xiao perguntou em voz baixa: “Na sua opinião, quanto tempo mais resta à dinastia Chu?”

Assim que as palavras saíram, Wang Xiao se arrependeu. Temeu que o outro gritasse: “Guardas! Eis aqui um homem que desrespeita o governo!”

No entanto, Fu Qingzhu apenas ficou em silêncio por um instante.

“Eu não creio em destino”, respondeu. “Acho que o chamado destino não passa do resultado das ações dos homens. Se o soberano é sábio e os ministros virtuosos, o império permanece forte. Mas se seguirmos por este caminho, com a ordem pública corrompida e as calamidades naturais se sucedendo, talvez não reste muito tempo…”

Wang Xiao ficou atônito.

Será que os verdadeiros talentos da dinastia Chu estão todos presos?

“Na opinião do senhor Fu, será que a dinastia Chu cairá nas mãos dos manchus? Ou… existe algum líder rebelde como Li Zicheng fora dos muros?”

Wang Xiao já havia feito esta pergunta a Wang Zhen, mas ele nunca ouvira falar de Li Zicheng.

Agora percebeu que, como filho de um rico comerciante da capital, o irmão Wang Zhen tinha sua visão limitada – via apenas os prazeres efêmeros, sem enxergar o sofrimento do povo distante.

Ouviu então Fu Qingzhu esboçar um sorriso amargo: “A guerra em Liaodong está perdida, mais cedo ou mais tarde isso acabará arruinando o governo… Quanto a Li Zicheng, nunca ouvi falar desse nome.”

Wang Xiao disse: “É o líder de um levante camponês…”

“Ah, levante?”, suspirou Fu Qingzhu. “Mas os tempos mudam, e os jovens são de fato assustadoramente perspicazes. Os bandidos errantes são realmente a maior ameaça para Chu. Hoje, Tang Zhongyuan deve ter dezenas de milhares de soldados. Avançam pelo centro, espalham o caos, arrastando o povo à miséria. Quanto mais o exército reprime, mais forte se tornam os rebeldes. A situação é incendiária.”

Wang Xiao sentiu um choque na cabeça e murmurou: “Por que nunca ouvi falar disso nestes dias?”

“E qual a surpresa?”, respondeu Fu Qingzhu. “Acaso os acontecimentos do mundo devem chegar ao ouvido do povo ignorante, causando pânico na capital? Na batalha de Kaifeng, há seis meses, Tang Zhongyuan desviou o Rio Amarelo e destruiu a cidade. Você sabe quantos morreram? Consegue imaginar tal cena? Milhões de cadáveres! Só de pensar, parece o inferno na Terra. Mas quando a notícia chegou à capital, virou história de que Wang Qiaolong expulsou Tang Zhongyuan e que o dique rompeu por causa da chuva…”

Fu Qingzhu riu amargamente: “Nem o imperador sabe a verdade, e você me pergunta por que você não ouviu falar disso. Quem você pensa que é?”

Wang Xiao abriu a boca, sem saber o que dizer.

Não havia Li Zicheng.

Mas quando a marcha da história chega, surgem Zhang Zicheng ou Zhao Zicheng. O tempo nunca poupa ninguém…

Os dois ficaram em silêncio na cela.

Wang Xiao olhou para a pequena janela na parede, perdido em pensamentos.

O que via era apenas a calma superficial da capital.

Mas, além dessa paz, o caos e a ruína já reinavam pelo país.

Ninguém consegue enxergar o mundo inteiro de uma só vez. O que se vê são os dias tranquilos, sem saber quando o desastre se abaterá de repente.

A história não é apenas o relato de feitos grandiosos nos livros, mas o drama de uma geração inteira lutando entre água e fogo, entre lâminas e flechas, é a saga das alegrias e tristezas de sucessivas gerações ao longo do rio do tempo.

E quanto a mim, para onde devo ir?

Depois de muito tempo, Wang Xiao suspirou.

Fu Qingzhu também suspirou.

Wang Xiao recobrou o ânimo e fez outra pergunta.

Essa era uma pergunta comum entre os presos: “E você, por que foi parar aqui?”

Fu Qingzhu devolveu: “E você?”

“Eu bati num secretário do Ministério da Justiça.”

“Ah.” Fu Qingzhu sorriu e respondeu: “Eu fui acusado de espalhar boatos alarmistas.”

Wang Xiao perguntou curioso: “Que espécie de boatos?”

“Se quiser ouvir, não me importo de contar”, suspirou Fu Qingzhu. “Muita gente já morreu em Shanxi…”

“No começo, aparecia uma pequena carne na garganta, a pessoa não conseguia comer, sentia tonturas e febre. Depois começava a vomitar, mas não comida, e sim algo vermelho, como polpa de melancia podre. Em cerca de uma hora, caía morta. Depois, os mortos só aumentavam. Quem pegava essa doença, a família inteira morria; até parentes que vinham prestar condolências começavam a vomitar e morriam ao voltar para casa…”

“Peste bubônica?!”, Wang Xiao estremeceu.

“Exatamente. Depois de grandes desastres sempre vem a peste, mas desta vez ela é especialmente terrível”, Fu Qingzhu riu friamente. “Admiro que um rapazote como você saiba que é peste bubônica. Entre os oficiais da capital, poucos têm essa percepção.”

Wang Xiao ficou paralisado de medo, quase sem respirar.

A Grande Peste do final da dinastia Ming!

Na história, foi essa epidemia que esvaziou o norte da China. Só em Pequim morriam mais de dez mil pessoas por dia. Os registros contam que as portas da cidade eram bloqueadas por caixões, não se viam mais crianças nas ruas, nem mendigos, e fora dos muros contavam-se mais de duzentos mil cadáveres. As casas ficaram sem herdeiros, os corpos jaziam por toda parte, sem quem os enterrasse.

Quando Li Zicheng invadiu Pequim, encontrou uma cidade de mortos e fantasmas, na qual ninguém ousava andar ao anoitecer.

Dizem que ratos trouxeram a ruína da dinastia Ming. Concorde Wang Xiao ou não, as terríveis calamidades do Pequeno Período Glacial – enchentes, secas, pragas de gafanhotos – acabaram por gerar essa epidemia devastadora.

Mesmo com o passar dos séculos e as mudanças do mundo, nesta dinastia Chu paralela, quando as calamidades vieram todas de uma vez, o desastre cumpriu o seu papel, impossível de evitar.

Passado um tempo, Wang Xiao respirou fundo e perguntou em voz baixa: “Você… está dizendo a verdade?”

“Hã, claro que você não acredita”, disse Fu Qingzhu. “Na capital, muitos não acreditam. O pior é que alguns acreditam, mas ainda assim me chamam de alarmista.”

“Eu acredito em você”, afirmou Wang Xiao.

Fu Qingzhu riu friamente: “E de que adianta você acreditar?”

Encostado na parede, sua indignação não arrefecia.

Viera às pressas desde Shanxi, sem dormir nem beber água, entrou na capital exausto.

Não esperava encontrar apenas olhares frios e censuras. Mestres íntegros e colegas leais de outrora tornaram-se irreconhecíveis.

Seus acompanhantes foram mortos, ele próprio acusado de alarmismo, preso como louco, enquanto lá fora ainda morriam pessoas…

Pensando nisso, Fu Qingzhu encostou-se à parede fria, fechou os olhos e murmurou: “Que morram, então.”

De súbito, ouviu o jovem na cela ao lado murmurar algo.

“Secas constantes, menos colheitas, falta o que comer, os ratos perdem imunidade e geram mais bactérias. Sem água, procuram fontes e espalham a peste, aumentam os contatos com humanos. As pessoas, famintas, também perdem imunidade…”

Fu Qingzhu ficou surpreso.

Compreendia perfeitamente a análise do rapaz.

Ah, tantos altos funcionários já conheci, e eis que encontro alguém esclarecido na prisão.

Com um leve escárnio interior, Fu Qingzhu se recompôs e disse: “Correto. Shanxi enfrenta seca há quatro anos, os pastos além da Muralha foram devorados, ratos invadem em massa o interior. À noite só se ouve o chiado deles…”

Wang Xiao murmurou: “É porque estão sem água, as bactérias se multiplicam, a febre os faz buscar água desesperadamente, mordem as pessoas…”

Fu Qingzhu, surpreso, tentou observar Wang Xiao, mas na escuridão não via seu rosto.

Acenou com a cabeça: “E mais, os famintos procuram comida nos ninhos de ratos, muitos acabam comendo ratos.”

O suor frio escorria da testa de Wang Xiao: “Para conter… só o governo pode fazer algo…”

“Hã, o governo”, riu Fu Qingzhu.

Na escuridão, seu rosto era invisível, só se ouviu o som de seu punho batendo forte na parede.

“Para quem você contou isso? Por que dizem que você é alarmista? Deveríamos levar o caso ao topo”, disse Wang Xiao.

Fu Qingzhu riu friamente: “Ao topo? Já procurei o primeiro-ministro Zheng Yuanhua e o vice, Lu Zhengchu. Aqueles que juntos derrubaram a camarilha dos eunucos agora lutam até a morte pelo poder, quem se importa com o povo?”

Era a segunda vez que Wang Xiao ouvia o nome de Lu Zhengchu.

Primeiro-ministro, vice… pessoas distantes de sua realidade.

Eles detêm o poder do mundo, ele era apenas um pequeno homem a dormir no regaço das belas.

Em tese, não deveria se intrometer nos assuntos de Estado, pois não era sua especialidade.

Mas agora, vendo o “caldo” do governo contaminado por um enorme rato morto, sentia-se obrigado a avisar.

Pensando nisso, Wang Xiao respirou fundo o ar da cela, ainda não contaminado pela peste.

“Fu… irmão, você conhece bem Lu Zhengchu? Fale-me dele…”

Naquela noite, cada um estava ocupado em seu próprio destino.

Wang Zhen estava amarrado no cavalete, enquanto os carcereiros arrancavam suas unhas com tenazes, entre gritos lancinantes e suor escorrendo pela testa.

Wang Zhu, no sétimo banquete, finalmente sentiu o efeito do álcool. Amparou-se numa rocha e vomitou, quando uma mão pousou em seu ombro: “O senhor disse, entregue as provas contra Bai Yizhang e seu irmão será solto…”

A carruagem de Tang Qianqian parou um instante no portão da cidade. O portão se abriu devagar, e alguém entregou-lhe um bilhete: “Wang Zhu já planejou o resgate de seu irmão…”

Ying’er tirou a toalha molhada da testa, levantou-se com dificuldade e, olhando pela janela, murmurou com os lábios pálidos: “Senhor…”

Qin Xiaozhu, sentada à janela do palácio, olhava distraída para o céu sobre o palácio. Atrás dela, a princesa Chun Ning lia um livro. Na mesa, o bordado de mandarin ducks estava pela metade, mas nenhuma linha era obra dela…

Geng Dang, olhando o caminho escuro da montanha, coçava a cabeça, intrigado: “Por que Qin Xuance ainda não veio à minha casa? Onde vai dormir à noite?”

Ao luar.

Havia jovens sentados no telhado, sussurrando canções.

Um ancião de cabelos brancos admirava a vastidão do norte.

Um estrategista, à luz de velas, tramava seus planos.

Doentes jaziam no chão, sem vida…

A vela se consumiu, Luo Deyuan acendeu outra.

Escreveu o último caractere no papel, secou a tinta das três petições sobre a mesa e olhou para o céu.

Guardou os documentos, saiu e foi ao palácio.

Naquele instante, seu coração se fortaleceu ainda mais.

O dever do censor é defender o país com retidão. Hoje, prefere quebrar-se como jade a preservar-se como telha…