Capítulo 3: Méritos e Nobreza dos Fundadores do Reino

“Ah!!” Logo em seguida, ouviu-se o choro lancinante de uma menina.

Zhu Yunshuang virou-se e viu duas meninas de cinco ou seis anos, vestidas com trajes fúnebres, caídas na água da chuva. A mais velha, de seis anos, chamava-se Ning’er; a menor, de cinco, era Xiu’er — ambas suas meias-irmãs, filhas do mesmo pai.

Tal como ele, as duas compartilhavam um destino trágico: primeiro perderam a mãe, agora o pai. Suas mães haviam sido criadas ao lado de Lady Lü, a quem serviam no palácio, e, quando Lü ficou grávida, foram enviadas aos aposentos de Zhu Biao. Após o nascimento das meninas, a mãe — cujo nome sequer restou — faleceu subitamente, vítima de doença violenta.

Fitando à frente a figura entristecida de Lady Lü, Zhu Yunshuang esboçou um sorriso frio no íntimo. O palácio imperial é o cenário mais pérfido deste mundo; aqui, não há um só coração simples.

Ao ver as duas pequenas caídas, Zhu Yunshuang apressou-se, ultrapassando eunucos e damas, e as ergueu pessoalmente.

“Não chorem, dói muito?”

Os grandes olhos redondos das meninas transbordavam de lágrimas; diante daquele irmão ao mesmo tempo familiar e estranho, primeiro balançaram a cabeça, depois assentiram.

“Venham, o terceiro irmão abraça!”

Enquanto falava, Zhu Yunshuang abriu os braços, acolhendo ambas no peito. Xiu’er, a menor, enterrou o rostinho no pescoço do irmão; Ning’er, a mais velha, murmurou ao seu ouvido: “Terceiro irmão, nunca mais veremos o papai?”

Ainda que não fossem de sangue, o coração de Zhu Yunshuang apertou-se diante do lamento. As imagens da memória lhe diziam: Zhu Biao fora um bom pai — mesmo nos dias finais, insistira em ver os filhos e, com esforço, deixara-lhes recomendações.

“Não tenham medo!” Zhu Yunshuang apertou os braços, acomodando as duas no colo. “Enquanto o irmão estiver aqui, nada lhes faltará!”

Ning’er chorava copiosamente, as lágrimas escorrendo dos olhos para as faces, aninhada docemente no peito magro do irmão.

Aproximavam-se aos poucos do Palácio de Descanso Eterno; o vento e a chuva intensificavam-se.

Quanto mais se aproximavam do grande salão, mais gente se reunia. Sob a ventania e o aguaceiro, sentinelas armadas postavam-se imóveis junto aos muros do palácio. Funcionários civis ajoelhavam-se ao longo do caminho que conduzia ao salão, chorando em altos brados.

De fato, o vento, a chuva, o pranto — tudo se misturava aos ouvidos. Vestes alvas, faixas de jade, todo o cenário tingido de branco.

Quando Zhu Yunshuang, abraçando as irmãs, surgiu entre os dignitários, o choro cresceu em volume; muitos, fitando o jovem príncipe, choravam copiosamente, batendo a cabeça contra o solo em demonstração de luto.

Zhu Yunshuang percebeu nitidamente Lady Lü e Zhu Yunwen, à frente, voltando-se ante o súbito aumento do clamor.

Filho legítimo é filho legítimo — dizia o próprio Zhu Yuanzhang no edito ancestral dos Ming: “Para o trono imperial, deve ser instalado o filho da esposa legítima; o filho de uma concubina, mesmo sendo o primogênito, não pode assumir. Caso traidores destituam o herdeiro legítimo em favor de um bastardo, este último deve ceder, comunicando o direito do legítimo ao trono; o traidor será sumariamente executado, e as audiências, restauradas como d’antes.”

O imperador envelhecera, mas o príncipe herdeiro partira antes dele. O amor do imperador pelo filho era notório em todo o império. Ainda que incerto o próximo herdeiro, Zhu Yunshuang, único filho legítimo do príncipe, pesava muito mais aos olhos dos ministros do que Zhu Yunwen, bastardo.

As lágrimas ainda lhe banhavam o rosto, e Zhu Yunshuang saudava, com movimentos de cabeça, os oficiais ao longo do caminho, expressando com o olhar sua gratidão de herdeiro legítimo.

Mais alguns passos e ingressaria no Palácio de Descanso Eterno. No entanto, deteve-se.

Diante dele, três homens de semblante abatido vinham a largos passos. Dois deles, quarentões; o outro, já nos cinquenta. Todos eram altos, robustos, de ar marcial.

Zhu Yunshuang exclamou, sem pensar: “Segundo tio, terceiro tio, tio-avô!”

Jamais se deveriam ouvir, no palácio, nos lábios de um príncipe, tais nomes familiares, reservados à intimidade das casas comuns. Por um instante, os três homens ficaram estupefatos.

Os dois robustos à frente eram, de fato, tios maternos de Zhu Yunshuang — filhos de Chang Yuchun. O de tez mais escura era o segundo tio, Chang Sheng, que herdara o título de Duque de Zheng após a morte de seu irmão mais velho, Chang Mao, e posteriormente fora nomeado Duque de Kaiguo.

Ao lado, um homem de barba cerrada e tez mais clara, igualmente corpulento, era o terceiro tio, Chang Sen, portador do título hereditário de Marquês de Huaiyuan.

À frente deles, de olhar cortante, corpo esguio e vigoroso apesar da idade, não era outro senão o ilustre general Lan Yu, conquistador de Buir Nor. Segundo a linhagem, era tio-avô de Zhu Yunshuang, irmão da mãe.

Estes três, além dos próprios pais, eram os mais próximos do jovem príncipe.

Na memória de Zhu Yunshuang, estes tios sempre o trataram com carinho. Em todas as festividades lhe enviavam presentes ao palácio; no ano anterior, Lan Yu, mesmo em campanha nas estepes, mandara de longe dois potros para o aniversário do sobrinho.

Um “tio”, um “tio-avô” — bastaram tais palavras para umedecer os olhos dos três guerreiros, acostumados ao sangue e à morte.

Diz-se que “ver o tio é como rever a mãe”; tal exclamação de Zhu Yunshuang brotou do afeto atávico, reminiscência de uma infância protegida.

“Ouvi dizer que desmaiaste esta manhã. Estás melhor?” indagou Chang Sheng, a voz trêmula.

“Cuida bem de tua saúde, ouviste? Tua mãe só teve a ti!” — os olhos de Chang Sen brilhavam de lágrimas.

Zhu Yunshuang fitou os três, entristecido: “Agradeço a preocupação dos tios. O médico imperial já me examinou; o desmaio foi só tristeza em excesso, meu corpo resiste.”

Ao redor, não havia ninguém; guardas e eunucos mantinham distância, o que permitiu ao príncipe baixar o tom, falando como um menino comum, chamando pelos tios.

Mais uma vez, os dois guerreiros, companheiros de Chang Yuchun nas campanhas, tinham os olhos vermelhos, os ombros a tremer. Aquele menino era o filho por quem a irmã arriscara a vida; nele corria o sangue dos Chang.

Chang Sen, com voz rouca, murmurou: “Se estás bem, é o bastante — cuida-te, por favor!”

“Este sobrinho é mesmo desafortunado!” Zhu Yunshuang, abraçando as irmãs, sorriu amargamente. “Aos quatro anos, perdi a mãe; agora, o pai. Um órfão, quem ainda me amará?”

“Que disparate é esse?” Lan Yu avançou, olhos vermelhos, e disse, grave: “Menino, a mãe pode se ir, mas os tios permanecem; e tens ainda este tio-avô! Nós te amamos, cuidamos de ti, te protegeremos!” Olhou em torno: “Ora, se algum idiota ousar te desprezar, verá como lidamos com ele!”

Ao terminar, lançou um olhar gélido na direção do salão, onde Lady Lü e Zhu Yunwen já estavam assentados.

Não é de espantar que, mesmo com tantos méritos, Lan Yu tenha sido morto por Zhu Yuanzhang. Afinal, estávamos no coração do palácio; independentemente de estarem sós, jamais deveria um ministro exprimir-se assim. No mínimo, era arrogância; em grau maior, afronta ao trono.

Ainda que suas palavras transbordassem carinho, o desdém e a altivez em sua postura eram excessivos.

Neste instante, aproximaram-se também dois anciãos de quase sessenta anos; embora cabelos e barbas fossem já alvos, caminhavam com vigor, sem traço de decrepitude.

Na mente de Zhu Yunshuang, dois nomes surgiram de pronto: eram o Duque de Song, Feng Sheng, e o Duque de Ying, Fu Youde — ambos veteranos ilustres, pilares do império Ming.