Capítulo Dois: Uma Flecha (Segundo Atualização)

O sol poente tingia o céu com matizes dourados e carmesim, envolvendo tudo numa beleza crepuscular. Nas colinas cobertas de florestas, folhas secas e amareladas jaziam empilhadas no solo, transmitindo um ar de desolação e morte; uma brisa suave soprava, espalhando um sutil cheiro de sangue.

— Chefe, todos desta caravana já foram eliminados — declarou em voz grave um homem alto, magro e vestido de negro, com o rosto coberto, empunhando uma lâmina de aço. — Esta é a segunda caravana, já mandei que levassem o que encontraram.

No chão, mais de sessenta corpos de guardas jaziam de forma desordenada. Uns com olhar de indignação, outros de loucura — mas todos mortos. Ao redor do homem de preto, estavam mais de trinta outros homens, todos mascarados, ágeis e claramente mestres das artes marciais.

Não muito longe, uma dezena de grandes carroças afastava-se lentamente.

— Muito bem — respondeu o líder, um homem de porte colossal, com mais de dois metros de altura, trajando roupas negras justas, uma longa espada às costas e um olhar gélido.

— Conforme as ordens do Jovem Mestre, há três comboios nesta vez. Já revistamos as duas primeiras caravanas, eram apenas iscas; o tesouro principal deve estar na terceira — disse o líder em tom sombrio. — Montem! Segundo as informações, eles vão acampar no Monte dos Cem Pássaros.

O som dos cascos ecoou entre as árvores.

Meia hora depois, o grupo cruzou colinas e densas florestas, chegando finalmente ao Monte dos Cem Pássaros, como predito pelo chefe. De longe, avistaram o acampamento da caravana encostado à encosta da montanha.

— Segundo, como de costume, leve os homens e invada — ordenou o chefe.

— Sim, chefe — respondeu o homem magro, lançando um olhar frio à distância. — É apenas uma pequena caravana, em trinta segundos teremos acabado com todos.

— Irmãos, vamos!

O homem magro e metade dos mascarados aceleraram seus cavalos. O acampamento estava encostado à montanha, formando um semicírculo: na periferia, carroças altas cercavam o local, com grandes escudos tapando as aberturas.

No acampamento, as pessoas circulavam; cinco ou seis fogueiras já ardiam.

— Quem vem lá? — gritou um dos guardas postados sobre as carroças, em atitude vigilante, notando ao longe os cavaleiros em disparada.

— Morrerão! — exclamou o homem magro, com olhar gelado. De repente, ergueu um grande arco, encaixou uma flecha e disparou.

Tudo num só movimento.

O assobio cortante ecoou; a flecha, envolta em poderosa energia, cruzou centenas de metros, deixando um rastro no ar.

— Não! — gritou um dos guardas, tentando erguer a arma para se defender.

Mas a flecha era rápida demais — não houve tempo de reagir.

Com um baque surdo, a flecha atravessou-lhe a garganta, a força do impacto o lançou da carroça, arremessando-o vários metros até que caiu pesadamente no chão.

Outros dez mascarados empunharam arcos e flechas.

Os guardas em alerta foram abatidos antes que pudessem reagir.

Mas tamanha comoção não poderia passar despercebida pelo restante do acampamento.

— Salteadores! São salteadores!

— Depressa!

— Preparem-se para lutar!

Após o choque inicial, homens e mulheres da caravana apanharam rapidamente suas armas; os homens à frente, as mulheres atrás, sem hesitação.

Com um estrondo, o homem magro observava, do alto de seu cavalo, a movimentação atrás dos escudos e sorriu com desdém.

— Acham que isso vai detê-los?

— Todos prontos! Quebrem o escudo!

Dez cavaleiros alinharam-se, extraindo longas espadas das costas.

A noite caía, e à luz das fogueiras as lâminas reluziam ameaçadoras. Os cavalos dispararam em linha reta contra o acampamento.

Rápidos demais. Em instantes, cruzaram os metros finais.

Quando estavam a poucos metros das barricadas, o homem magro, num esgar de fúria, bradou:

— Agora!

Com um estrondo, as carroças e escudos, construídos a alto custo pelo comboio, explodiram em incontáveis fragmentos, ferindo gravemente vários defensores próximos.

— O quê?

— Como é possível? — Muitos guerreiros da caravana hesitaram, tomados de raiva e surpresa: abriram as portas em um instante? Nem mesmo um mestre de alto nível conseguiria tal façanha.

Seriam todos esses salteadores mestres de elite?

Enquanto os guardas hesitavam, os cavaleiros invadiram o acampamento, olhos gélidos, lâminas erguidas para matar.

— Matem! Matem! Matem!

Os guardas da caravana não hesitaram mais: revidaram.

Mas a diferença de força era gritante; estavam em total desvantagem.

— Hmph — resmungou o homem magro, observando os guardas que corriam ao ataque. — Só dois ou três entre vocês são mestres de verdade, e ainda ousam avançar?

Um cavalo avançou; o homem magro saltou, golpeando com sua lâmina e decepando a cabeça de um dos guardas mais fortes.

— Um mestre!

— Ele é um mestre! — Os guardas recuaram apavorados; aquele homem recém-chegado ao nível dos mestres era um dos cinco mais fortes do grupo.

E foi morto com um único golpe?

Este homem magro era, sem dúvida, um mestre supremo!

De repente, uma figura alta surgiu entre os guardas: o rosto marcado por três cicatrizes, olhar glacial, empunhando uma longa lança. Agitou a arma e, num instante, mais de dez sombras de lança envolveram o homem magro.

Este, apavorado, lutou para se defender.

A lança era imprevisível.

Um descuido, e o braço do homem magro foi perfurado, rasgando uma enorme ferida, de onde jorrou sangue.

— Maldição — concluiu ele imediatamente, percebendo que o adversário era muito mais forte.

Sem hesitar, girou nos calcanhares e tentou fugir.

O homem das cicatrizes lançou um olhar gélido.

— Nenhum de vocês, salteadores, escapará!

Nesse instante, o chão tremeu: o chefe dos salteadores, com mais dez cavaleiros, invadiu o acampamento. Diferente do primeiro grupo, estes não perderam velocidade, avançando como uma flecha, derrubando uma multidão de guardas em segundos.

Logo, o chefe notou o poder do homem das cicatrizes e, sem hesitar, liderou seus homens como um dilúvio contra ele.

Homem e cavalo, juntos, eram imparáveis. Quem não fosse mestre, dificilmente sobreviveria ao impacto.

— Capitão, fuja!

— Depressa! — gritavam os guardas em desespero; o homem das cicatrizes era sua última esperança. Se morresse, todos estariam condenados.

— Rápido demais, não há como evitar! — murmurou ele, alarmado.

Lâminas em profusão caíram sobre ele; a do chefe, em especial, amplificada pelo ímpeto do cavalo, era aterradora: com um único golpe, abriu sua mão em sangue.

Lutando com a lança enquanto recuava, ele tentava escapar.

— Ha! Não escapará — gritou o chefe, saltando do cavalo, unindo-se ao homem magro para matá-lo.

Em poucos instantes, o homem das cicatrizes estava encurralado. Sua força já era inferior à do chefe; enfrentando ainda outro mestre, estava perdido.

Um golpe cortou-lhe o braço direito. Cambaleando para trás, olhou, derrotado, para seus algozes.

O chefe ergueu a lâmina para terminar o serviço.

Nesse instante!

Um brilho negro cortou o ar, vindo da floresta distante.

Rápido como um raio.

Num instante, atravessou a cabeça do chefe dos salteadores, cravando-se depois na encosta da montanha, rachando a pedra, deixando apenas as penas da flecha à mostra.

O chefe tombou.

— Um grande mestre! — foi seu último pensamento.

Por um momento, salteadores e guardas ficaram atônitos.

O chefe — um mestre supremo — tombara com uma única flechada?

Todos olharam para a direção do disparo. Na floresta, a duzentos metros, um jovem de branco montava um majestoso cavalo de linhagem dracônica.

O jovem encaixou mais quatro flechas no arco.

— Fujam! — gritou um dos salteadores, em desespero.

——

ps: Segundo capítulo do dia, assinem!