Capítulo 3 Renascimento

“Creeeek—”
Alguém empurrou a porta do quarto com extrema delicadeza; os passos, serenos e controlados, denunciavam tratar-se de alguém versado nas artes do corpo.

Sobre o leito jazia uma jovem de dezesseis ou dezessete anos, feições de beleza rara, mas naquele instante, a testa franzida denotava angústia; sua respiração, descompassada, fazia o peito subir e descer em sobressaltos — estava, sem dúvida, submersa em algum pesadelo atroz.

A criada estendeu a mão, cautelosa, na direção da donzela adormecida, mas antes que pudesse tocá-la, a jovem girou agilmente, rápida como um relâmpago, e num átimo, a criada já se encontrava imobilizada, o pescoço apertado sob o domínio da mão da moça.

“Se-senhorita... co... cof...” A criada arregalou os olhos de puro espanto, o rosto tingido de rubor pela falta de ar.

Ao reconhecer o semblante da criada, Shen Yu soltou-a repentinamente, a voz trêmula de incerteza:
“Lüyao?”

Lüyao era uma de suas criadas mais próximas. Lembrava-se bem daquele ano em que fora ao front recolher os corpos do pai e do irmão; no caminho, caíra nas mãos de bandidos, seu cultivo fora destruído e, diante de seus olhos, Lüyao e Hongqiao sacrificaram-se para salvá-la.

Shen Yu fitou, atônita, as cortinas do leito. Seria aquilo um sonho? Se sonho fosse, era vívido demais; mas se não, renascer — algo assim jamais se ouvira falar.

A criada chamada Lüyao esfregou o pescoço, perguntando:
“Senhorita, teve um pesadelo?”

Shen Yu ainda arfava intensamente, o suor frio encharcando-lhe as costas. Instantes antes, parecia poder sentir ainda o frio cortante do lago e o sufocante desespero das águas.

“Por que está aqui?”

Lüyao torceu um pano limpo e enxugou-lhe o suor:
“Finalmente a febre cedeu. A senhorita dormiu três dias e três noites, até chamamos um médico imperial do palácio para examiná-la.”

Shen Yu olhou em volta, absorta; a familiaridade do quarto veio-lhe como uma onda.

Era seu aposento de donzela, aquele onde, embora tivesse morado por poucos períodos, cada móvel, cada planta, cada detalhe da disposição fora escolhido pelo irmão, pessoalmente.

Junto à janela, encontrava-se a penteadeira. Shen Yu afastou a mão de Lüyao e lançou-se ao espelho.

No reflexo, uma jovem de olhos límpidos e dentes alvos, nas feições uma energia altiva ausente das moças comuns; no rosto, não mais o ar doentio de quando vivia na família Jiang, tampouco aquele ocasional desânimo no olhar.

Ao contemplar-se no espelho, Shen Yu não conteve um sorriso.

Os céus foram justos: ela renasceu!

Se Lüyao ainda estava viva, então... e o pai? E o irmão?

Shen Yu agarrou Lüyao pela mão:
“Em que ano e mês estamos?”

Lüyao ficou sem entender, mas respondeu, hesitante:
“Ah? Hoje é o décimo sétimo ano de Tongxu, sexto dia do nono mês.”

Décimo sétimo ano de Tongxu, sexto dia do nono mês. Shen Yu repetiu mentalmente a data.

Na vida anterior, pai e irmão partiram para a guerra exatamente no décimo sétimo ano de Tongxu, décimo dia do nono mês.

Lembrava-se claramente — desejara acompanhá-los, mas já tinha idade para noivar, e a avó materna viera do sul justamente no início de setembro para, junto com a madrasta, avaliar os pretendentes. Por mais que implorasse, o pai não permitira que partisse.

Mal passara um mês e, além da chegada da avó, trouxe-se também a notícia da morte de pai e irmão no Passo Yanliang.

Agora, porém, ambos estavam vivos.

Que maravilha! Ainda havia tempo para tudo.

“E meu pai e meu irmão?” Shen Yu apressou-se a vestir-se.

Lüyao sorriu com leve malícia:
“O general e o jovem senhor estão na sala de visitas, recebendo convidados. A família Jiang veio propor casamento.”

Shen Yu já saía apressada ao ouvir a primeira metade; ao escutar o final, deteve-se, surpresa:
“Quem? Que família Jiang?”

“Que outra poderia ser?” Lüyao sorriu. “Aquela mesma, com quem a senhorita se deparou na última visita à capital, no Monte Hongfeng — o senhor Jiang, vice-ministro.”

O coração de Shen Yu apertou-se subitamente; diante dos olhos, a cena de Jiang Lianzhi agarrando Lin Qingli no lago relampejou-lhe a memória. Era como se ainda estivesse no lago gelado do inverno, o corpo tremendo involuntariamente.

Percebendo, Lüyao apressou-se a ampará-la, tocando-lhe a fronte:
“A senhorita não está mais com febre... há algo incomodando?”

“Não, já estou muito melhor.” Shen Yu respondeu, recompondo-se.

Dirigiu-se então à sala, divagando sobre o fato de que realmente conhecera Jiang Lianzhi pela primeira vez no Monte Hongfeng, nos arredores de Jing, embora ele não a tivesse notado naquela ocasião.

O jovem, de modos elegantes e ar limpo como a neve, destoava por completo dos brutos que conhecera na fronteira. Fora sua primeira emoção de mocidade.

Mais tarde, na decadência da família Shen, foi aquela mão que se estendeu a ela — quem diria, mão que acabou por arrastá-la ao abismo.

“A senhorita está feliz?” Lüyao inquiriu, caminhando atrás.

“Não.”

“Mas, dias atrás, não dizia ansiar por ver o senhor Jiang?”

Shen Yu respondeu com gravidade:
“Foi apenas um capricho passageiro. Não se fale mais nisso.”

Lüyao encolheu os ombros, silenciando; Shen Yu sempre fora afável, mas naquele timbre havia repentina autoridade.

Ao se aproximar do salão, ouviu a voz familiar do pai:

“A família Jiang sempre se destacou entre os letrados; minha filha, desde pequena, cresceu ao meu lado, montando a cavalo, de gênio indomável, sempre gostou de armas e exercícios.”

Shen Zhong'an sorveu um gole de chá e prosseguiu:
“Ela mesma diz ser um cavalo das estepes; temo que um casarão não seja capaz de conter tamanha liberdade, difícil de domar, sabe?”

Embora as palavras soassem depreciativas, não ocultavam o orgulho que transbordava em cada sílaba.

Pela fresta da janela, Shen Yu avistou, com os olhos marejados, o pai e o irmão reunidos na sala.

Aquilo não era sonho.

A mãe partira cedo, e tanto Shen Zhong'an quanto Shen Zhao lhe davam carinho sem medida. Não suportavam deixá-la só em Shengjing; desde bebê, levavam-na consigo à fronteira. Shen Zhong'an, embora tenha tomado segunda esposa, desconfiava das más intenções contra os filhos, e por isso os mantinha por perto, enviando-a à casa da avó materna em Hezhou durante os conflitos.

No salão, uma mulher, em parte oculta por uma coluna, tinha a voz inconfundível da mãe de Jiang Lianzhi.

“General Shen, só pode estar a gracejar,” disse a senhora Jiang. “Desde que meu filho cruzou, por acaso, com a senhorita Shen no Templo Dazhao, insistiu que, para esposa, só desejaria uma moça como ela — valente e distinta. Por isso, venho hoje pessoalmente propor o enlace.”

A sogra de sua vida passada, a senhora Jiang. Desde que Shen Yu casara-se na família Jiang, jamais vira-lhe um semblante benigno, e nunca ouvira dela palavras tão gentis — seus dias eram pontuados por sarcasmo e desdém.

No entanto, na vida anterior, Shen Yu e Jiang Lianzhi casaram-se por decreto imperial; jamais a senhora Jiang viera propor-lhe casamento, e Shen Yu nunca sequer visitara o Templo Dazhao. Tudo aquilo era um completo absurdo.

A senhora Jiang sempre a desprezara, e Jiang Lianzhi amava profundamente Lin Qingli; desposara Shen Yu apenas por imposição do imperador. Como, nesta vida, a mãe viria pessoalmente pedir sua mão?

Acaso o destino, ao conceder-lhe uma nova existência, teria embaralhado todas as cartas?

O diálogo prosseguia no salão:

Disse Shen Zhong'an:
“Já que a senhora Jiang foi tão direta, serei também franco: minha filha tem dezessete anos, idade propícia para noivado, mas é inquieta e de temperamento firme, temo que...”

A senhora Jiang sorriu:
“Entendo bem, general. Mas o noivado é uma coisa, o casamento outra; creio que, quando a senhorita Shen completar dezoito anos, poderemos escolher uma data auspiciosa para a união. Por ora, que se acerte o compromisso, sem pressa.”