Capítulo Setenta e Três: Um Casamento Sinistro

Os sons arrastados e agudos ecoavam... Embora o céu estivesse escuro, a distância entre os dois lados era mínima; quando Wang Yuan percebeu a necessidade de se esquivar, já era tarde demais.

Em seguida, aquele cortejo nupcial avançou em sua direção sem diminuir o ritmo.

No entanto, o que se esperava — ser subitamente jogado dentro da liteira — não aconteceu. Em vez disso, como se fossem fantasmas etéreos, ambos se atravessaram mutuamente, sem qualquer contato real.

Parado, Wang Yuan fitou fixamente aquela liteira nupcial demasiadamente longa e magra, mais parecida com um caixão do que com uma liteira, tingida de um vermelho sanguíneo, e murmurou friamente seis palavras:

“Casamento sombrio dos mortos.”

À primeira vista, a procissão parecia um cortejo nupcial comum: liteira, estandartes, tambores, lanternas douradas, guarda-sóis — todos os aparatos típicos de uma cerimônia de casamento, e de alto padrão.

Mas como guardião de tumbas, morando ao pé do Monte Bei Mang, cercado por túmulos, Wang Yuan estava intimamente familiarizado com rituais como o casamento dos mortos.

Distinguir era fácil. Diferente das procissões comuns, esse casamento sombrio era anunciado com apenas um tambor, um clarim e um suona solitário. Além disso, os baús de enxoval que acompanhavam o cortejo estavam todos abertos. Metade continha seda autêntica, ouro e prata; a outra metade, roupas feitas de papel — couro, algodão, lã e linho —, duas caixas de joias com brincos, pulseiras, anéis e grampos, tudo feito para os mortos.

A cerimônia costumava ocorrer à noite. Morando na Vila dos Grandes Túmulos, às vezes Wang Yuan era despertado pelo som dos tambores e músicas ressoando pelas ruas à noite — era o momento do “casamento sombrio” ou do “translado de ossos”.

Diante daquela cena, Wang Yuan automaticamente recordou a canção arrepiante que costumava acompanhar tais eventos:

“No décimo oitavo dia do primeiro mês, data auspiciosa, carregam a liteira de sorgo... Alegria ou tristeza, pranchas de ébano vermelho, palavras ligeiras, difícil adivinhar...”

Nem todo casamento sombrio segue a tradição de unir apenas mortos entre si. Muitas vezes, vivos eram forçados a casar com mortos, ou mesmo transformados em mortos antes da cerimônia.

Wang Yuan então olhou através de sua visão especial, mas não notou nenhuma energia estranha, aliviando-se um pouco:

“Devo estar ainda na câmara subterrânea. O cheiro estranho de antes provavelmente era uma ilusão de algum evento passado, e não obra de fantasmas reais.”

Contudo, ao perceber que o cortejo seguia na direção do Departamento do Pássaro Vermelho, onde ficava o Artesão-Mor, seu coração disparou. Lembrando de suas suspeitas anteriores, apressou-se a seguir a procissão, colocando-se diretamente à sua frente para observá-la com mais atenção.

Na dianteira, havia uma lanterna em forma de lótus, conduzindo as almas, e atrás, alguém carregava uma bandeira branca de evocação de espíritos. Nela, estavam escritos apenas os caracteres “Yunhe”, o que surpreendeu Wang Yuan.

Normalmente, na bandeira estaria o nome completo da noiva, até mesmo sua data de nascimento, para que o espírito seguisse o corpo. Mas “Yunhe” não parecia um nome pessoal, e sim um topônimo.

Aparecer em tal contexto sugeria uma ligação maior — talvez, como “Pingyang”, “Yi’an” ou “Guantao”, fosse não só um lugar, mas também um título nobre concedido a uma dama.

Sem conseguir desvendar o mistério, Wang Yuan deixou de lado a questão do nome e continuou observando. Quando seu olhar recaiu sobre um dos guardas, parou de súbito, franzindo o cenho, até que uma luz de reconhecimento brilhou em seus olhos.

“É você, Wei Anning!”

O rosto era familiar porque o vira apenas na manhã anterior, mas agora aquele homem parecia pelo menos dez anos mais jovem, aparentando menos de trinta.

Mesmo no auge da prática marcial, ninguém poderia deter o envelhecimento nesta extensão. A terceira etapa, a Transformação Espiritual, apenas retardava o declínio, nunca o detinha.

O Palácio do Príncipe de Luoyang, sempre agindo nas sombras, finalmente revelava sua face neste devaneio!

Ao juntar este episódio ao ocorrido quinze anos antes, quando o Templo da Vovó foi destruído, Wang Yuan concluiu que quem estava dentro da liteira só podia ser o “Dantou” daquela época.

Isto não era um simples casamento dos mortos, mas algo muito mais sinistro: um casamento macabro, um ritual para preparar oferendas para o Banquete de Mortes que se aproximava, onde o Príncipe de Luoyang tentava unir o Rei Yili, já corrompido e transformado em entidade sobrenatural.

Apesar de seu desespero, Wang Yuan não conseguia sequer tocar a cortina da liteira para ver o rosto da “noiva” e confirmar sua suspeita. Isso o deixava angustiado.

Nesse momento, o jovem Wei Anning falou:

“Oficial Gao, estamos quase chegando ao mausoléu. Como casamenteira dos mortos, já deveria ter deixado a noiva pronta, não?”

Wang Yuan olhou na direção indicada.

A casamenteira trajava, além das roupas normais, um casaco vermelho de papel, típico das funções fúnebres. Era fácil reconhecê-la.

Ela parecia uma velha criada solitária do palácio, feia, de semblante torcido pelos horrores que já presenciara, exalando um frio sinistro.

“General Wei, pode ficar tranquilo. Esta velha já preparou mais beldades para o príncipe do que poderia contar. Alguma vez falhei?”

“Desculpe a indiscrição, mas onde encontrou tal preciosidade? Tão jovem e já tão bela, mas o porte e a graça... nunca vi igual. Nem mesmo as filhas de altos funcionários ou magnatas chegam a tal nobreza.”

Vendo que Wei Anning não tinha interesse em responder, a velha, balançando um chicote negro, prosseguiu com um sorriso cruel:

“Mas e daí? Agora que está em nossas mãos, pode chorar pelos pais o quanto quiser. Por mais que grite até ficar rouca, o chicote, feito de cabelo humano, pele de píton negra e ramos de salgueiro, não deixa marcas, mas corrói até o espírito.”

“E se isso não bastar, cravo algumas agulhas cortantes nas pontas dos dedos dela, todos os dias. Ela cede, não há escolha.”

“O príncipe diz que quanto mais sofrimento o ‘Dantou’ sentir, melhor será o sabor do vinho. Minha especialidade é fazer essas mocinhas desejarem a morte, hahaha...”

Claramente, essa velha depravada, com seus métodos cruéis, divertia-se torturando jovens belas, tornando-se cúmplice do príncipe.

“Aquela menina, recém-saída da infância, não resistiu à dor. Logo bebeu a infusão feita com as vagens da flor devoradora de dragões.”

“A primeira taça turva a mente, a segunda abala a alma. Na terceira ou quarta, o vínculo entre corpo e espírito se rompe, a alma se desprende, a memória se apaga, e ela se transforma em fantasma.”

Após murchar, a flor devoradora de dragões deixava vagens semelhantes a crânios. Os feiticeiros descobriram que seu suco permitia à alma abandonar o corpo, que então se movia como um fantoche. Em doses maiores, a alma se libertava para sempre, tornando-se fantasma.

“Uma jovem de catorze anos, transformada em fantasma sem recordações...”

A essa altura, o segredo da noiva estava praticamente desvendado. Wang Yuan lembrava-se da menina, vestida com trajes de fênix, raptada por aqueles monstros quinze anos antes.

Açoitava, perfurava, torturava — ninguém a atendia. As lágrimas secaram, a voz calou, tudo para que o “vinho” obtido dela tivesse gosto mais apurado.

E, depois de um sofrimento sem igual, restava-lhe o abismo do desespero.

Rangendo os dentes, Wang Yuan sentiu os punhos apertarem-se até os nós dos dedos ficarem brancos, os olhos injetados de sangue.

“Malditos! Rei Yi, Wei Anning, velha desgraçada, todos vocês merecem morrer! Vou acabar com todos vocês! Juro que vou!”