Capítulo 82: A Chegada de um Inimigo

Quando Rong Zheng mencionou “as cinzas do mestre”, Tao Mian olhou instintivamente para si mesma.

O quinto discípulo não sabia se ria ou chorava.

“Não estou falando de você, não tenha medo. Refiro-me ao mestre que me ensinou artes marciais e técnicas de combate quando eu era criança, no Pavilhão Flutuante.”

Tao Mian lembrava desse mestre de Rong Zheng das conversas que ouvira secretamente entre ela e Shen Yan. Fora a chefe anterior dos Guardiões das Sombras, também uma mulher, cuja posição a jovem Rong Zheng herdara.

“Meu mestre morreu de exaustão.”

Entre todos os órfãos, Rong Zheng era a menina mais talentosa e, naturalmente, a mais querida pelo mestre. Embora ele fosse rigoroso, gostava de levá-la consigo aonde quer que fosse.

Por isso, Rong Zheng teve contato com o trabalho dos Guardiões das Sombras muito antes dos outros discípulos. O mestre lhe ensinou tudo: como matar, como defender-se.

Costumava dizer que aprender mais uma habilidade era garantir mais uma chance de sobreviver. Naquela profissão, a vida era incerta, e o destino geralmente não era feliz. Havia pouco a se fazer, senão postergar ao máximo esse fim.

Naquela época, Rong Zheng não temia nada, seu único objetivo era suceder o mestre e retribuir ao Pavilhão Flutuante a educação recebida.

Prometeu ao mestre, batendo no peito, que, enquanto vivesse, cuidaria pessoalmente do enterro dele.

Lembra-se claramente de como o mestre ficou tão comovido com suas palavras que passou três dias sem lhe dirigir a palavra.

Depois, o mestre realmente morreu durante uma missão. A pessoa que devia assassinar, à beira da morte, reagiu e o feriu gravemente.

Rong Zheng chegou a tempo e tentou carregá-lo de volta ao Pavilhão Flutuante para tratar os ferimentos. Apesar da gravidade, os médicos do Pavilhão seriam capazes de salvar alguém com um pé na cova.

Mas o mestre segurou a mão dela e pediu que ficasse um pouco para conversar.

Ele nunca foi de falar muito, guardava tudo para si. No convívio diário, era sempre Rong Zheng quem falava sem parar, enquanto o mestre a ignorava, nem sequer fingindo atenção.

Agora, dizendo querer conversar, ainda assim permaneceu calado, e coube a Rong Zheng preencher o silêncio.

Ela falou sobre trivialidades: a galinha perdida de Zhang San, o cachorro de Li Si que mordera alguém. Quando comentou que o ganso criado por Wang Er Mazi parecia especialmente tenro, as lágrimas lhe escorreram pelo rosto, fazendo-a chorar de verdade.

O mestre, com esforço, levantou a mão para enxugar-lhe as lágrimas e perguntou por que chorava.

Rong Zheng respondeu que lamentava não ter provado a carne do grande ganso que fora cozido, e só de lembrar já sentia água na boca.

O mestre sorriu.

Recolheu a mão e, com fraqueza, pousou-a sobre o ferimento no abdômen. Encostada a uma montanha nua, olhou para o céu estrelado.

De repente, perguntou se os gansos de Wang Er Mazi sabiam voar.

A pergunta deixou Rong Zheng perplexa; nunca vira um ganso voador, sempre era perseguida por eles.

Disse que um ganso que sabe voar deve ser nobre, capaz de escapar ao destino de virar comida e ir para longe.

O mestre continuava olhando para as estrelas, mas falava com ela.

“Pequena Zheng, você também deve voar alto, não mais ser presa a ninguém, cortar seus próprios laços.”

Rong Zheng chorava, lágrimas grossas no rosto, com uma expressão desamparada.

Ela se apavorou. Disse que não podia ser assim, pois todo seu esforço era para suceder o mestre e não envergonhá-lo.

Seu nome fora dado pelo mestre. Um nome que já pressagiava o futuro. Se não fosse uma pipa ao vento, quem seria ela?

O mestre balançou a cabeça.

Disse que não podia responder àquela pergunta. Toda a vida lutara pelo significado do próprio nome: “Zheng”, disputa, batalha.

Assim como Rong Zheng agora, nunca imaginara trilhar outro caminho.

Mas, enfim, tudo terminara.

Era como uma pena de ganso selvagem, leve e insignificante, mas que arrastara correntes pesadas a vida inteira.

Cansada, à beira da morte, só então quis buscar as respostas para si, mas já não tinha forças para recomeçar.

Porém Rong Zheng ainda era jovem.

Queria que ela encontrasse sua própria resposta.

“Mestre, eu sou lenta, você sabe disso”, Rong Zheng limpou o rosto com a manga, mas as lágrimas não paravam. “Pena, correntes... eu não entendo. Eu só quero cumprir o que você me pediu. O caminho à frente é tão incerto, não consigo enxergá-lo.”

“Então vá devagar, pequena Zheng”, a voz do mestre era suave, “se diante de você só houver um caminho, continue andando. No percurso, encontrará bifurcações.

Gente como nós nasce com menos escolhas que os outros. Mas o céu, por compaixão, às vezes nos mostra, de repente, uma trilha inesperada.

Essa trilha é estreita, escondida, cheia de espinhos e ervas venenosas. Mas olhe com atenção, não a ignore.

Talvez agora não entenda o que digo, mas guarde bem em seu coração. Daqui a dez, vinte anos, quando entender, ainda haverá tempo.

Mesmo que seja uma pena ao vento, mesmo que pareça insignificante, ainda assim deve pousar nas mãos estendidas de quem quer te receber.”

Assim o mestre de Rong Zheng partiu. Recusou a última chance de sobreviver e não quis voltar ao Pavilhão Flutuante.

Depois disso, Rong Zheng seguiu à risca suas palavras. Quando não havia outro caminho, caminhava penosamente pela única estrada diante de si.

“Para falar a verdade, embora Du Hong tenha me deixado na Torre da Névoa, o que me fez detestá-lo profundamente, isso também me mudou muito. Talvez as oportunidades venham sempre acompanhadas da dor de se desprender do passado”, Rong Zheng ia abrindo caminho entre os convidados, escolhendo sempre os trajetos mais discretos; Tao Mian, logo atrás, só podia ver suas costas decididas. “Já encontrei um lar onde posso pousar em paz.”

...

Rong Zheng contou que, ao chegar antes na Torre da Névoa, fora revistada e tivera sua espada e outros pertences confiscados. Levava consigo as cinzas do mestre e, sem alternativa, precisou deixá-las temporariamente guardadas no Altar de Jade Escondido.

Não se importava com o raro recipiente, só queria trazer o mestre de volta para junto de si.

Agora as duas já haviam chegado ao sótão; não havia ninguém para impedi-las, a facilidade era quase inacreditável.

“Isto é sorte demais”, Rong Zheng comentou, séria. “Parece até que alguém eliminou de propósito todos os obstáculos para nós.”

A porta do sótão estava trancada com três pesados cadeados de bronze, sem indício de que tivesse sido aberta. Tao Mian encostou o ouvido na porta: tudo em silêncio.

Sussurrou para a discípula do lado de fora.

“Será que, quando abrirmos a porta, Du Hong vai estar lá dentro e dizer ‘Esperei muito por vocês’?”

“...” Rong Zheng ficou em silêncio antes de responder: “Xiao Tao, sua boca de urubu, só o que é ruim se realiza. Já posso ver nosso destino depois de abrirmos essa porta.”

“Vamos abrir logo. Se der errado, matamos Du Hong aqui mesmo e você assume o Pavilhão Flutuante. Eu já criei bons contatos no Reino Demoníaco, afinal.”

“Ótima ideia, aprovo.”

Tao Mian e Rong Zheng, com destreza, abriram os três cadeados um a um.

A porta do sótão se abriu. Lá dentro, realmente, havia uma figura.

O Senhor Du estava de pé no centro do aposento, rodeado de preciosos artefatos e antiguidades.

O semblante dele era grave; falou com as duas à entrada:

“Esperei muito por vocês.”

“...”

Uma frase dita em tom de brincadeira agora era repetida por Du Hong, e, por um momento, mestre e discípula não souberam como reagir.

Mas Du Hong não parecia ter boas intenções.