Capítulo 87: Só poderia ser você

Ninguém sabia quanto tempo havia se passado quando o ancião recolheu as agulhas douradas. O brilho resplandecente de antes agora parecia ter perdido parte do seu fulgor. As agulhas prateadas já tinham há muito perdido a cor, tornando-se idênticas a agulhas comuns. O canto dos olhos do ancião tremeu, seu coração sangrava silenciosamente. Após um longo silêncio, forçou-se a dizer entre os dentes:

— Um amaldiçoado pelos céus, não há remédio que o salve!

Li Ping'an se manteve de pé com grande esforço, apoiando-se na parede, respirando com dificuldade, como se lhe faltasse o ar. Com voz rouca, perguntou:

— O que significa ser um amaldiçoado pelos céus?

O ancião respondeu em tom grave:

— Não está preso ao ciclo de causa e efeito, mas jamais poderá trilhar o caminho da cultivação. Seu corpo tem imperfeições, mas, em alguma área, carrega uma força extraordinária. Em termos simples, não é aceito pelas leis do céu e da terra, vagueando à margem das regras. Para ser ainda mais claro, você não pertence a este mundo!

Essas poucas palavras foram um choque para Li Ping'an. Ele, de fato... não pertencia àquele mundo. Seria esse o preço de ter atravessado dimensões? O ancião soltou um longo suspiro.

— Pessoas amaldiçoadas pelos céus são extremamente raras, mas alguém como você, com tamanha intensidade, nunca vi, sequer ouvi falar!

Li Ping'an tossiu algumas vezes, a cabeça ainda zumbia. O ancião lançou-lhe um último olhar.

— Viver como uma pessoa comum, levando uma vida tranquila, não seria ruim.

E, dizendo isso, despediu-se de Liu Yun e partiu. Enquanto caminhava, resmungava consigo mesmo:

— Que azar desgraçado o meu!

Liu Yun aproximou-se para apoiar Li Ping'an, preocupada:

— Está tudo bem?

Uma fragrância suave exalava dela, embriagadora. Sua pele era mais alva do que a neve, macia como jade. Li Ping'an, discretamente, retirou a mão.

— ... Não é nada...

Liu Yun ficou um pouco surpresa, seus belos olhos moveram-se levemente.

— ... Obrigada por tudo desta vez...

Li Ping'an referia-se ao fato de Liu Yun ter chamado alguém para tratar seus olhos, mesmo sem saber quem era aquele ancião. Mas, pelo modo de falar e pela aura ao redor, percebia-se que não era uma pessoa comum.

— Vou voltar agora. Bebi um pouco demais esta noite. Se houver oportunidade, nos veremos de novo.

Antes que Liu Yun pudesse responder, Li Ping'an já se afastava. Levantou Jing Yu, que dormia agachado no chão, e foi embora passo a passo.

...

Sua cabeça latejava de dor. Li Ping'an sentiu na pele o que era esse sofrimento. Deitado na cama, não conseguia dormir por muito tempo. Só lhe restava forçar-se a visualizar o Sutra do Nirvana. Não sabia quanto tempo se passou, apenas lembrava que o barulho do lado de fora aumentava cada vez mais. Devia estar amanhecendo. Só então Li Ping'an perdeu a consciência aos poucos.

Quando acordou novamente, viu Jing Yu sentado ao lado da cama, encarando-o fixamente.

Li Ping'an esfregou a testa:

— O que foi?

— Fale a verdade, a organização pode considerar te deixar em paz.

— Falar o quê?

— Ora, não se faça de bobo! O que aconteceu entre você e a princesa ontem? Vocês se conhecem?

— De certo modo — respondeu Li Ping'an, sem se importar muito.

— Como assim, “de certo modo”? Fale direito.

— Apenas amigos comuns.

— Amigos comuns? Você acha que engana quem? Amigos comuns aparecem no meio da noite para te procurar? Amigos comuns chamam o vice-diretor do Observatório Imperial para tratar da sua doença nos olhos?

Li Ping'an acenou, sem vontade de explicar mais. Mandou Jing Yu embora. Depois, fez uma refeição simples: doze pãezinhos de carne, três tigelas de mingau, um prato de picles, dez bolinhos recheados de caldo e três pães achatados. Por fim, comprou ainda uma caixa de doces finos, só então voltou satisfeito para continuar dormindo.

Por vários dias seguidos, Li Ping'an parecia viver entre sonhos e embriaguez. O vinho que bebera não era comum, mas um excelente licor que Jing Yu trouxera da Academia, potencializado ainda pelas agulhas de prata e ouro do vice-diretor do Observatório Imperial. Se não fosse seu corpo robusto, talvez dormisse por meses a fio.

...

Em poucos dias, um rebuliço tomou conta dos círculos elegantes da capital. Alguém gastara uma fortuna no Pavilhão Lua Clara apenas por um poema de uma cortesã. Histórias assim sempre agradaram aos letrados. Em pouco tempo, o poema passou a ser recitado por toda a cidade.

Logo todos souberam que o autor da letra não era a cortesã, mas um estudante da Academia, chamado Jing Yu. Naquela noite, o nome que Li Ping'an deixara fora justamente o de Jing Yu. Quando perguntaram à senhorita Chen Xiang de quem era o poema, ela respondeu a verdade.

Na Academia:

— Jing Yu, como aluno da Academia, não sente vergonha de frequentar esses lugares?

Jing Yu olhava para as palmas das mãos avermelhadas de tanto apanhar, sentindo-se injustiçado. Só conseguia pensar:

“Como fui descoberto? Depois de tantos anos andando à beira do rio, nunca molhei os pés. Desta vez, além de exposto, meu nome se espalhou e até um poema ‘meu’ virou assunto!”

Com os olhos marejados, Jing Yu tentava se defender quando ouviu seu mestre perguntar:

— Esse poema é mesmo de sua autoria?

— Eu... não sei...

Naquela noite, estava completamente bêbado. Assim que saiu, encontrou a princesa. Depois disso, só se lembrava de ouvir seu nome sendo mencionado em todos os bordéis e prostíbulos da cidade.

Foi então chamado pelo mestre Zhong para uma reprimenda.

— Não sabe? — indagou o mestre, intrigado. — Lembra-se ao menos do poema?

Jing Yu balançou a cabeça. O mestre Zhong fez um gesto, e uma folha de papel de arroz flutuou da mesa até parar diante dele. Naturalmente, não era o original de Li Ping'an, mas uma cópia feita pelo próprio mestre, com caligrafia igualmente primorosa, simples, mas de grande profundidade.

“De pé na varanda alta, o vento sopra suave,
Olho ao longe, a tristeza da primavera se estende até o céu.
A cor da relva e a luz da névoa ao entardecer;
Em silêncio, quem compreenderia meu sentimento ao me apoiar no parapeito?
Quero me embriagar para esquecer a melancolia,
Bebo e canto, mas a alegria é vã.”

Jing Yu respirou fundo, fitando as últimas linhas:

“As vestes afrouxam, mas não me arrependo,
Por ela, permito que a saudade consuma minha alma.”

De repente, levantou-se, com ar solene:

— Lembrei, sim, foi eu quem escreveu!

Os olhos do mestre Zhong se estreitaram.

— Não se engane a si mesmo!

Sua voz não era alta, mas ressoava como um grande sino. Jing Yu sentiu o coração apertar, quase explodindo, e apressou-se em dizer:

— Talvez... provavelmente... quem sabe... não tenha sido eu!

— Então, quem usou seu nome?

Jing Yu pensou por um momento e logo identificou o responsável:

— Mestre... acho que foi Li Ping'an.

O mestre Zhong franziu a testa.

— E por que usou seu nome?

— Talvez porque eu o convidei para... — Quase disse "frequentar um bordel", mas corrigiu rapidamente: — ... para beber e conversar num lugar elegante, e ele me presenteou com o poema.

O mestre Zhong alisou a barba, achando que essa era mesmo a explicação mais plausível. Embora tivesse tido pouco contato com Li Ping'an, sabia que era alguém discreto.

Jing Yu voltou a olhar o poema, pegou pincel e tinta, e acrescentou uma linha ao rodapé:

— No décimo sexto ano de Tianyuan, por inspiração de um passeio com um amigo ao Pavilhão Lua Clara, dedico estes versos a Jing Yu.

Um poema magnífico começou a circular. Mesmo nos becos mais humildes, poderia alavancar o futuro de um estudioso do confucionismo. E aquela obra, em pouco tempo, certamente se tornaria um clássico.

O mestre Zhong franziu a testa e suspirou longamente.

— O confucionismo da Grande Sui está em decadência. Vocês não pensam em como promovê-lo, só se ocupam dessas trivialidades. Lamentável! Lamentável!

Dizendo isso, pegou o pincel e acrescentou outra linha:

— No décimo sexto ano de Tianyuan, por inspiração de um amigo de Ziyou e do discípulo Jing Yu, compus estes versos e os dediquei ao discípulo Jing Yu.

(Zhong Dajia, também chamado Ziyou)

Jing Yu: ...

Mestre, o senhor sabe mesmo aproveitar as oportunidades!