Capítulo 154: Uma conversa descontraída

Tao Mian, Shen Bozhou e Li Fengchan passaram os três na primeira rodada da prova.

O ancião Daochen ficou ainda mais contente do que eles.

“Parece que este ancião ainda tem alguma habilidade para reconhecer talentos. Não fosse assim, como eu teria tomado discípulos e conseguido fazer com que os três se destacassem?”

“Ancião, pare de se enfeitar”, disse o Pequeno Imortal Tao, que tinha o raro mérito de ser honesto. “Não fui eu que disse, desde o início, que era um, e levava mais dois de brinde?”

“...” O ancião Daochen tossiu de leve. “Mesmo assim, foi também por ter essa sorte.”

Depois da primeira rodada, já anoitecera.

O chefe Wu disse para os discípulos voltarem e descansarem. Aos convidados, preparara-se outra mesa de banquete, e pediu que se deslocassem até lá.

Embora Xue Han não tivesse grande interesse, esse tipo de confraternização era daquelas que, querendo ou não, ele precisava comparecer. Assim, cumprimentou Tao Mian com brevidade; antes mesmo que trocassem mais do que duas palavras, foi chamado pelo chefe Wu e levado embora.

Agora, os três chamados mestres e discípulos, apenas no nome, reuniam-se para jantar no pátio do ancião.

Quatro pessoas, com diferenças de idade abissais: os mais velhos eram velhíssimos, como Tao Mian. Os mais novos eram muito novos, como Li Fengchan.

E também tinham temperamentos distintos. Tao Mian deixava tudo ao sabor do acaso; Li Fengchan era preguiçosa; Shen Bozhou aceitava tudo com naturalidade. Visto em conjunto, o ancião Daochen era, de longe, o mais esforçado de todos.

O ancião Daochen contemplou os três “discípulos” e suspirou, emocionado.

“Já nesta idade, eu não esperava que ainda conseguisse receber três discípulos de encerramento.”

Li Fengchan estava completamente dedicada à comida. Ao ouvir a emoção do ancião, franziu a testa, confusa.

“Ancião, o senhor mal começou a tomar discípulos e já quer fechar as portas?”

O ancião Daochen ergueu a taça de vinho e balançou a cabeça.

“Velho, muito velho... já não me restam muitos anos de vida.”

“Não diga isso”, Li Fengchan ficou ainda mais intrigada. “Quem cultiva o caminho da imortalidade não vive centenas de anos, quando muito? Ancião, não tenha pressa de morrer.”

Ela era direta e falava sem rodeios. Daochen achou graça na franqueza da discípula, que sem cerimônia já o tinha dado como morto.

Mas ele tornou a suspirar.

“Os cultivadores, no fim, também são apenas gente. E gente tem limite de vida. Se não puder ascender aos céus e tornar-se imortal, acabará sempre por virar um punhado de terra amarela, enterrado sob as montanhas verdes.”

Com a idade, era fácil cair nas memórias. Daochen recordou a primeira vez em que chegara à seita da Montanha Tung.

Lembrava-se de um dia de neve, com flocos finos e dispersos. O portão de mármore branco da seita erguia-se no meio da brancura, e uma longa estrada de montanha cortava o cenário, estendendo-se muito além, para longe e para o alto.

Por mais frio que estivesse, aquilo não era capaz de apagar o fervor que lhe ardia no peito. Ele fora à seita da Montanha Tung porque, quando ladrões invadiram sua casa e tentaram matar toda a sua família, um jovem cultivador entrou pela porta, derrotou os criminosos em poucos movimentos e os salvou.

Na ocasião, os pais o haviam escondido num monte de lenha. Ele ouvira o tinir das espadas e os gritos do lado de fora, tremendo de medo, incapaz de sair.

Mais tarde, foi um par de mãos que afastou a lenha empilhada e o puxou para fora.

Sob uma lua redonda e alva como a daquela mesma noite, a cultivadora segurava uma espada manchada de sangue e, ao mesmo tempo, perguntava se ele estava ferido.

Ele foi incapaz de dizer uma palavra, talvez por medo, talvez por ainda não ter recuperado o juízo.

Enfim, quando a mulher lhe fez a pergunta, nada conseguiu responder.

Ela, porém, não se importou. Sorriu com gentileza e indicou a direção do aposento interno.

“Seus pais estão a salvo. Vá logo até eles.”

Ele seguiu a direção apontada pelo dedo e, de fato, viu os pais à porta, ainda com o rosto tomado pelo susto, mas de braços abertos para ele.

— Filho, vem cá.

Quando a cultivadora viu que ele havia voltado para junto dos pais, ficou em paz e se preparou para partir.

Foi então que Daochen finalmente recuperou a voz. Gaguejando, perguntou à sua benfeitora qual era o nome dela e como poderia retribuir-lhe o favor.

A benfeitora virou-se, o sorriso claro e luminoso.

Disse que era da seita da Montanha Tung e, quanto à recompensa, não precisava.

O jovem Daochen, ao ouvir isso, cerrou os punhos.

“Um dia eu também entrarei para a seita da Montanha Tung! Também quero ser um cultivador que elimina os fortes e ampara os fracos!”

Ao ouvir suas palavras cheias de ardor, a mulher deixou o sorriso esmaecer, como se de repente se lembrasse de algo.

Quando voltou a curvar os lábios num sorriso, ele já vinha com certa tristeza.

Mas ela não esmagou a confiança de Daochen.

Disse apenas: “Muito bem. Então eu te esperarei na seita da Montanha Tung.”

Mais tarde, Daochen levou consigo essa promessa. Anos depois, naquele dia de neve, enfim chegara à seita da Montanha Tung.

Então viu um caixão negro sendo carregado para dentro do portão por quatro discípulos; dentro dele jazia justamente a cultivadora que antes salvara os três membros de sua família.

A mulher fora a antiga mestra do Salão da Espada. Quando saíra com discípulos da mesma casa para salvar pessoas, foi atingida por uma espada envenenada. Em menos de uma hora, o veneno percorreu-lhe todo o corpo, sem lhe deixar a mínima possibilidade de sobrevivência.

Na época, Daochen não entendia nada; apenas ouvia, atordoado, a conversa dos demais discípulos.

Diziam que a mestra havia morrido para salvar o filho de um criminoso.

Outros afirmavam que ela fora morta por um discípulo do próprio salão. Só com a morte dela alguém poderia assumir o posto.

Havia ainda quem dissesse que a mestra do Salão da Espada era virtuosa demais. No mundo de hoje, até mesmo quem cultiva o caminho não pensa antes em si? E ela, não passava de uma tola.

O funeral sob a neve parecia coisa de ontem. Daochen, ao relembrá-lo agora, tinha a sensação de que, se estendesse a mão, ainda poderia apanhar os flocos gelados.

Contou aos discípulos a história de quando entrou na montanha. Tao Mian e Shen Bozhou não disseram nada; apenas Li Fengchan abriu a boca.

“De fato, uma tola”, disse ela, enquanto descascava favas, com os dedos cobertos de sal. Tirou o lenço e limpou as mãos. “Mas, se ela tinha a consciência tranquila, isso bastava.”

Daochen olhou para a única discípula mulher. Li Fengchan, na verdade, não se parecia com o pai, mas, por algum motivo, Daochen sempre via nela a sombra daquele homem.

“Fengchan, teu pai...”

“Meu pai? Ele também era um tolo”, disse Li Fengchan sem cerimônia. “Mas, quando partiu, o semblante dele estava de fato muito sereno.

Talvez ele apenas tenha voltado para aquele lugar sob a cachoeira, sem mais arrependimentos.

Ancião, o senhor também não deve guardar arrependimentos.”