Capítulo 117 — Conter a perfídia pela morte

— Majestade! — — Alteza Imperial! —

Em meio aos clamores dos ministros e servos do palácio, Zhu Yuanzhang ergueu sua espada reluzente, postando-se imponente como um divindade irada. A fúria ardia em seu peito, e somente o ato de matar poderia aliviar sua raiva. Contudo, ao olhar ao redor, seus olhos se encheram de desalento.

Matar?

Fazia tanto tempo que ele não matava com as próprias mãos. Antes de tornar-se imperador, ele até repugnava a ideia de matar, mas para sobreviver, conquistar territórios e alcançar riqueza, não teve escolha senão matar.

Porém, após assumir o trono, em nome do poder imperial, da estabilidade da corte e do bem-estar do reino, ele ceifou mais vidas do que em vinte anos de batalhas incessantes.

Ele era o Mandatário do Céu; por mais furioso que estivesse, não poderia agir com violência direta. Não podia perder a compostura.

Há muitos anos não se permitia tal perda de controle. Mesmo quando Chen Youliang marchou ao sul com dezenas de milhares de soldados, ameaçando a capital de Yingtian, ele manteve a calma, respondendo com um sorriso. Quando, no início da carreira militar, a cidade de Haozhou ficou sitiada por oito meses, sem um grão de alimento, ele jamais sucumbiu à ira assim. Nem mesmo nas batalhas sangrentas em que rolava sobre pilhas de cadáveres, coberto de sangue, foi tão descontrolado.

— Alteza Imperial! — chamou Pu Bucheng suavemente.

— Majestade! — sussurraram os ministros.

Zhu Yuanzhang apoiou a espada com uma mão, sentou-se no trono imperial, baixando as pálpebras. — Saiam!

Depois ergueu o olhar, e seus olhos brilharam com um fulgor feroz. — Todos fora daqui!

Num instante, o vasto palácio ficou vazio, restando apenas ele. Seu rosto envelhecido continha uma raiva contida no fundo do coração. Em poucos momentos, parecia ter envelhecido muito, sua voz tornou-se grave, e até o soberano sentado no trono, o nono céu da dinastia, revelou um olhar carregado de profunda mágoa.

— Por que me enganaram assim? — murmurou o velho, cheio de rancor. — Por que brincaram comigo? Eu lutei até a morte para fundar esta Grande Ming, assumi o trono com cautela, e vejam só, fui usado por vocês para enganar, para ludibriar! Esta é a minha dinastia Ming, a que eu imaginei duraria eternamente!

— Vocês são gananciosos, traiçoeiros, corruptos!

— A justiça para o povo, o poder imperial — tudo serve para vocês enriquecerem!

— Vocês não têm Ming em seus corações, nem a mim, nem ao povo, só pensam em seus cargos! No poder que detêm!

— Eu até me orgulhava, acreditava que o povo sofreria menos com meu governo. Mas vejo que, ao encorajá-los a denunciar, só os prejudiquei!

— Como os livros de história vão me descrever, Zhu Chongba? Será como uma piada, um tolo, um impostor que buscava fama sem mérito!

— Escreverão que sou um tirano sanguinário que mata seus ministros, um ladrão que trata o povo como escravos!

— Eu só queria um mundo melhor. Por que vocês se opõem a mim?

— Corruptos, poderosos, facções, nobres!

— Agora até os pequenos funcionários começam a desrespeitar minhas palavras e prejudicar o povo?

— Que tipo de imperador sou eu? Que humilhação!

O velho contemplou a lâmina em suas mãos, repetindo a pergunta que ecoava em sua mente há tempos: — Por que não acabo com eles? Por que esses inúteis que prejudicam o povo nunca desaparecem?

Embora fosse o soberano supremo, havia coisas que ele sentia incapaz de controlar.

Vindo de origens humildes, conhecia o mal causado por oficiais corruptos. Se os governantes da antiga dinastia Yuan tivessem um mínimo de humanidade, sua família não teria morrido de fome e doença. Se os oficiais tivessem alguma consciência, tantas vidas não teriam sido perdidas.

Como imperador, exigia de si mesmo e dos outros uma postura ética: um pouco de consciência, responsabilidade, empatia pelo sofrimento do povo.

Mas, após vinte e cinco anos, era isso que colhia?

Ele era um perfeccionista, um monarca moralmente superior. Desprezava os imperadores que exploravam o povo para manter luxos e vícios. Mesmo Qin Shi Huang, Han Wu Di, Tang Taizong e Yuan Shizu, em seu coração, eram ladrões do povo.

Era duro com os eunucos, severo com os oficiais, mas nunca prejudicava o povo, nem abusava de suas forças, nem construía palácios luxuosos, nem se entregava à depravação.

Cumpria rigorosamente tudo o que exigia de si mesmo, mas era impotente diante da perversidade generalizada.

Sabia bem que água limpa não tem peixes, e que muitos oficiais só servem pelo dinheiro.

Só pedia que tivessem um pouco de consciência!

E conhecia melhor que ninguém o significado da palavra “oficial”.

Quando o grande erudito Song Lian ensinava seu filho, Zhu ouviu atentamente da janela e guardou aquelas palavras no coração.

Oficial é algo antigo. Diz-se que Yao e Shun eram oficiais do povo, não seus donos. Oficial não é senhor!

A palavra oficial não significa apenas administrar, mas também vigiar e cuidar. O caráter oficial é composto por um radical que significa “proteger” e outro que representa “povo”.

Oficial é aquele que protege o povo.

Quando se adiciona o radical de pessoa, forma-se a palavra para “servo”, simbolizando que o oficial, enquanto pessoa, nunca deve esquecer suas origens humildes.

Mas hoje, muitos estudiosos cheios de teorias, que recebem salário da dinastia Ming e vivem às custas do povo, esqueceram tudo isso e ainda acrescentaram um radical de grama na palavra oficial.

Assim, transformaram o caráter em algo que significa “desprezar a vida humana”, não mais humano.

— Matar! — só essa palavra ecoava na mente do velho.

Durante suas campanhas ao sul e ao norte, ele tinha solução para os inimigos mais cruéis. Mas para esses oficiais desumanos, nada podia fazer.

Sem solução, usaria o método mais simples.

Matar!

Matar todos!

Como no cultivo, se há ervas daninhas, é preciso arrancar pela raiz.

Ver quem cresce mais rápido, se elas ou eu.

— Eu, Zhu Chongba! — o velho ergueu o olhar para o teto do salão, onde uma imponente dragão dourado de cinco garras parecia romper o céu. — Sou um tirano solitário, mas não um ladrão do povo!

— Tragam Jiang Duan aqui! — ordenou.

Pouco depois, o comandante dos Guardas de Elite, Jiang Duan, entrou rastejando e prostrou-se no chão. Estava tomado pelo medo, pois, como chefe dos guardas responsáveis pela supervisão dos oficiais, não podia escapar da culpa diante da falha na capital.

Os Guardas de Elite eram o exército pessoal do imperador, seus olhos e ouvidos. Mas sob seu olhar, o coração do império se tornara um palco para desmandos.

— Eu, servo! — Jiang Duan gaguejou. — Pronto para receber as ordens!

— Venha aqui! — o velho falou em tom baixo.

Jiang Duan rastejou como um cão até os pés do imperador.

— Paf! — O velho desferiu um chute.

— Ai! — Jiang Duan gemeu de dor, enquanto o pé do imperador esmagava sua mão repetidamente, quase quebrando seus ossos.

— Dói? — perguntou o imperador, com um sorriso frio.

— Não, não dói! — respondeu Jiang Duan, tremendo.

— Não dói? — repetiu o velho, aumentando a pressão. A lâmina da espada tocou o pescoço de Jiang Duan. — Dói?

— Majestade, dói! Dói! — respondeu assustado.

— Mesmo que doa, será que dói como dói em meu coração? — disse Zhu, e com um golpe rápido, perfurou a palma da mão do guarda.

O sangue escorreu lentamente pela pedra dourada.

Jiang Duan se contraía, sem atrever-se a gritar, lutar ou falar.

— Confiei nos Guardas de Elite para serem meus olhos e ouvidos. Você é cego ou surdo? — berrou o velho. — Se você não fosse útil, eu já teria cortado sua pele hoje!

— Senhor, sou culpado! — implorou Jiang Duan, com a espada ainda cravada na mão.

Embora um oficial, era nada mais que um escravo do imperador, cuja vida dependia de um simples pensamento do soberano.

— Guarde sua vida por ora! — disse o velho, tocando a cabeça de Jiang Duan com o pé. — Saiba o que deve fazer e o que deverá fazer.

Jiang Duan, escapando da morte, respondeu com determinação:

— Entendo, senhor! Farei tudo para satisfazê-lo!

— Quero que os criminosos não tenham onde se esconder, que tudo chegue aos meus ouvidos — continuou o imperador.

— Entendido!

— E cuide dos Guardas de Elite das províncias. Se eles também são cegos, para quê mantê-los vivos?

— Seguirei ordens! Irei agora mesmo!

O velho baixou a cabeça levemente.

— Quanto ao caso dos cidadãos que foram presos e vieram à capital denunciar, quem está no topo dessa corrupção?

Jiang Duan, suando, respondeu:

— Segundo as confissões, isso é prática comum. Todos os oficiais responsáveis pela segurança e justiça na capital sabem disso. Eles recebem subornos em prata das províncias. A maior parte vai para Chen Ji, vice-prefeito de Yingtian. Depois, a prata é entregue diretamente à família Chen, e Chen Ji ordena a outros oficiais que cuidem disso, distribuindo recompensas após o serviço.

— Apenas Chen Ji? — Zhu franziu a testa.

— Talvez os acusados não tenham revelado tudo. Irei interrogá-los pessoalmente! — prometeu Jiang Duan.

— Ainda não chegaram aos ministros do gabinete? — murmurou o imperador. — Talvez não. Depois de tantas mortes, os que ainda vivem têm um pouco de consciência.

— Chen Ji... esse nome me é familiar.

— Ele é sobrinho do Marquês de Jingning, Ye Sheng, formado na Academia Imperial. Sem muito talento, subiu graças a Ye Sheng e ocupa a vice-prefeitura de Yingtian.

— Ye Sheng! — suspirou o velho. — Julguei mal as pessoas! Que cegueira! Lembro que ele tinha certa ligação com Hu Weiyong. Na época, relevei suas falhas por seus méritos passados. Mas além dessa má influência, ele ainda tem um sobrinho tão perverso.

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O fundador da dinastia Ming era um homem de contradições.

Por um lado, possuía um forte senso de superioridade moral e odiava o mal. Por outro, era cruel.

Amava o povo, mas também permitia as falhas de seus filhos.

Era um tirano solitário, mas não um ladrão do povo — essa frase, para mim, é a mais acertada.

Ela vem do livro “Os Seis Imperadores da Dinastia Ming”.